Реалити-шоу «Властелин мира» (сборник)

Министр включает телефон, даже странно, что при мне собирается кому-то звонить, как бы меня потом не хлопнули, как лишнего свидетеля… говорит только два слова:

– День А.

Не знаю, что такое день А. Не спрашиваю. Догадываюсь.

– Входите, не заперто, да хорош там уже стучать-то, дятел… Говорите, говорите, соколики, слушаю, что у вас там? Чего-о-о? пацаны, вы не охренели там, микросхемы по сто тыщ покупать? Пацан, ты сколько у нас работаешь? Без году неделю? Вот чувствуется, желтопёрый ты наш… Где брать-то? Ой, ну ты как маленький, ей-богу, вон, у китайцев за двадцатку купи, и хорош… прям как вчера родился, ей-богу, тебя там чему по институтам твоим учили? Звёзды считать? То-то я смотрю, ты звёзды с неба не хватаешь…

О-о-ой, трусишка зайка серенький, не долетит он! Парень, ты как вчера родился, чесслово, чему тебя учили только… отделять воду земную от воды небесной… Полетит наш Святогорушка, всё при всём будет!

Чш, стой, куд-да пошёл… Ты в отчёте что писать будешь? Что-о? В отчёте про хрень эту китайскую заикнёшься, сам потом костей своих не соберёшь… в отчёте что надо пиши, так и так, у япошек купили, космические товары по космическим ценам… всё при всём…

Чего-о? Соколик, ты-то чего боишься, тут над твоей башкой ещё знаешь сколько бошек? То-то же, если полетит, то не твоя… А разница нам с тобой в кармашек, плохо, что ли… Китаёзы ещё деньжат подбросят, что мы у них купили, плохо, что ли…

…просыпаюсь. Повелитель всея космоса, ещё моложавый, ещё не обрюзгший, остаётся там, во сне, в далёком прошлом. И я, желтопёрый, только отошедший с похмельного вручения дипломов – тоже остаюсь там, во сне многолетней давности.

Просыпаюсь окончательно, хочешь не хочешь, а вставать надо. Бывают такие дни, когда выжал из себя последние силы, и как-то надо жить дальше, и не живётся…

Сколько я уже днюю и ночую здесь, в обсерватории, сколько здесь уже днюем и ночуем мы все. Прохожу по коридору мимо бесконечной вереницы фотографий. Люди, хватавшие с неба звёзды. Имена, имена, имена. Молодые лица тех, кто ушёл навсегда. Дата рождения. Дата гибели. Или исчезновения без вести. Ордена, медали, знаки отличия. Отчизны верные сыны, и всё такое.

Несколько раз пытался их сосчитать, всякий раз сбивался, доходя до тысячи с чем-то, несколько раз хотел спросить у повелителя всея космоса, сколько их – не спрашивал.

Открываю сейф. Листаю страницы. Чудом уцелевшие. Чудом не сгоревшие, когда упал «Святогор». Странное чувство, сладкий такой ужасок в груди, так бывало в детстве: стащишь из большого взрослого шкафа большую взрослую книжку, найдёшь там что-нибудь страшное, убежишь с криком, зароешься в подушки. А потом нет-нет да и тянет тебя туда, и чем больше боишься, тем больше тянет, да точно ли у демона поросячья морда, да точно ли птичий клюв у той твари, которая пожирает людей?

Вот и здесь так же. И хочется, и колется, и в страхе смотрю на крылатых чудовищ, огромные ракеты, мегаполисы, охватившие несколько планет сразу…

Перелистываю. Лихорадочно соображаю, что будет, когда всё это от и до обрушится на нас.

Разбираю карандашные каракули, начертанные дрожащей рукой. Крылатые демоны Каммагалана снарядили боевые корабли, чтобы покорить все близлежащие земли в Галактике… Интересно, считают они нашу землю близлежащей, или нет.

Листаю. Мерзёхонько холодеют руки. Кто-то должен разобрать все эти каракули до конца, не всё же надеяться на криптографов…

Повелитель Камагаллана лелеет замыслы о мировом владычестве…

Листаю страницы, холодеет спина, вспоминаю россказни министра про невидимок, так и кажется, стоит что-то сзади, смотрит в затылок…

Рисую, чтобы не сойти с ума, говорил батя, иди в художественное, так мы же самые умные, мы же в космонавты подались. Дорисовываю всё, что недорисовал на земле, додумываю всё, что недодумал, домечтываю всё, что недомечтал.

Воды на три дня. Если о-очень сильно растянуть, то на неделю. А что будет дальше… а дальше не будет ничего. И тогда Господь создаст землю и небо…

Путаются мысли, путаются слова. Ещё раз пробовал завести двигатели, чёрта с два их завёл, дерьма китайского насовали, и радуются. В топливном отсеке…

Разбираю каракули. Не разбираются. Читаю. Не читаются. Не хотят.

Медленно, как по воздуху, поднимаюсь в обсерваторию, несу на вытянутых руках тайные знаки, переставшие быть тайными. Буквально натыкаюсь на министра, пол прыгает под ногами.

– Спал бы ещё, на ногах не держишься. Чего ты мне этих хренозавров притащил, насмотрелся я уже на жуть эту…

– Да не на жуть…