Реалити-шоу «Властелин мира» (сборник)

– Шли домой… в какое это время было?

– Начало седьмого.

– Говорили о чём-нибудь?

Говорили… это называется говорили, когда Лампа трещит без умолку, а ты слушай, как дура, как она не сегодня-завтра Мадонну затмит, и иже с ними…

– Да… не помню… так… ни о чём…

– Вам не показалось её поведение… странным?

Да мне всегда её поведение казалось странным. Сколько её знаю. Когда эта фифа в контору первый раз вваливается, и с порога заявляет, а чего у вас тут скукотища такая, давайте музыку притащим…

– А потом?

– А потом она на стоянку пошла… в машину свою села… уехала…

– Что говорила на прощание?

– Хотела меня подвезти.

– А вы почему отказались?

Ненавижу я её, вот почему отказалась. Руками бы своими я её задушила, вот почему отказалась. Ещё вслед ей смотрела и думала, чтоб ты разбилась к чертям собачьим на своём джипе, вся из себя крутая… тут десять лет пашешь, холодильник себе новый купить не можешь, а она….

– Вы арестованы.

Домашний арест…

Чувство такое непривычное, когда не понимаешь, что происходит. Уж или ты дома, или ты за решёткой в темнице сырой. А то ни там ни там: вроде бы дома, и в то же время не дома…

Поди теперь докажи, что это не я её убила. А ведь хрен докажешь. Сама виновата, на кой чёрт дневник свой в ящике стола держала, где писала, как я её ненавижу, Лампу эту… Можно подумать, в конторе можно что-то утаить, слишком буквально поняла я слова начальницы в первый день работы: чувствуйте себя как дома.

Вот и чувствовала себя как дома… десять лет, пока гром не грянул…

Вроде бы всё, как всегда. Дома. Можно пить чай и смотреть телевизор. Можно выходить на три часа на улицу, слышать за спиной грозное шипение: лампу убила, и по бутикам, сука, ходит, отпускают же…

Можно.

И всё-таки уже не то.

От нечего делать включаю телевизор, окунуться бы туда с головой, забыть обо всём. Смотрю на экран, какие-то звёзды на красной дорожке, тьфу на них…

Тьфу на них…

Это ещё что за чёрт… показалось. Нет, не показалось, вот она, Лампа наша, сверкает среди звёзд, светится перед микрофоном.

– Ну… я долго шла к успеху… Знаете, много было взлётов и падений, но я руки не опускала… я же знала, что если я чего-то хочу, я непременно этого добьюсь… просто… потому что не может быть иначе.

Хватаю телефон, от волнения не могу вспомнить ничей номер.

– Алло…

Даже не знаю, кому позвонила. Неважно.

– Девки, – кричу в трубку, – Лампа нашлась!

– Ну, прежде всего, я благодарна своим родителям… тем, кто меня поддерживал… Я знала, что у меня получится.

Смотрим на экран. Очередная передача про Лампу из серии «Из жизни звёзд. Путь к славе».

– А как вам удаётся синтезировать термоядерные реакции? – спрашивает ведущий.

– Как всем, так и мне. Обыкновенно.

– Я имею в виду, что вы родились… м-м-м-м… не газовым облаком… а… Лампой.

– Лампой, – кивает Лампа, – и это не помешало мне стать звездой. Если вы чего-то хотите, вы обязательно этого добьётесь.

Кусаем губы. Смотрим. Хочется биться головой о стену: ну получилось же у Лампы, я-то почему не могу синтезировать у себя термоядерные реакции? Времени не хватает, с балансами этими запарилась… нет, не то. Сил никаких нет, домой приходишь, без сил падаешь. Это всё отговорки, отговорки, правильно Лампа говорит: кто хочет, найдёт массу причин, чтобы сделать, кто не хочет, найдёт массу отговорок, почему он не может…

Смотрим на экран. С завистью. Мы, все, кто есть в конторе. Два Компьютера, три Стола, четыре Кресла, Дартс, Жалюзи, Скрепки, Снегурочка, так у нас бумагу в офисе зовут, Принтер, Калькулятор, Корова, это год коровы был, вот она у нас на новый год пришла, гипсовая корова, поселилась…

– А ты, Ручка, чего скисла? – спрашивает Степлер, – как на похоронах, ей-богу…

– Ну, я вижу, у вас прекрасные перспективы, – улыбается бизнес-тренер, – вы говорите, картины рисуете?

– Да…

– Вот и отлично. Подыскиваете вакансию иллюстратора, сейчас в издательствах художники, как воздух, нужны…

– Да там надо, чтобы цветные картинки были…

– Так поищите единомышленников! Познакомьтесь с цветными ручками, с карандашами с цветными, с красками! Вот вам и команда наберётся. В рисовании поднатореете, через полгодика и свою студию откроете.

– Ага, я в детстве с карандашами дружила… даже в синий карандаш влюблена была. Отец, знаете, как ремнём лупил, чтобы я с карандашами не водилась…

– Уж-жасно. Но вы его не вините, его так воспитывали… он и не знал, что можно по-другому. Сам в какой-нибудь конторе всю жизнь сидел…

– Он в школе работал. Двойки ставил, – фыркаю.

– Вот видите… судьба не сложилась. Но вы должны простить его. Обязательно. Представьте его себе, скажите: я тебя прощаю, всё хорошо…

Наконец, спрашиваю, что хотела спросить уже давно:

– А скажите… как мне пробудить в себе термоядерные реакции?

– Простите?

– Термоядерные реакции…

– Не понимаю. Вы же… Ручка. Шариковая ручка.

– Ручка. Но я хочу быть звездой. Понимаете, у меня подруга одна, – фыркаю: та ещё подруга, – лампой была, звездой стала. Вот как-то же у неё получилось пробудить в себе ядерную топку…

Тренер смеётся. Не смеётся, хохочет в голос. Заливается.

– Ну вы даёте… Лампа… ой, насмешили вы меня…

– А… что с ней не так?