«Ребенки» пленных не берут

Всё, зверик, хорош лизаться! Пора подводить итоги. Одного барана потеряли. Жалко, но радует, что не овцу: баран ягнят не приносит, ему так и так в жаркое. Ну, пойдет чуть раньше. Десяток шаков. Десять шкур и мяса — как от пятнадцати баранов. Болты все целы, ни один не погнулся. Дрыну и ножу, понятное дело, ничего не будет. Выгодно мы разменялись. Только надо сохранить мясо и шкуры до каравана из Лагеря. Так что, давай, дружок, паси отару, благо двух стай шаков в одном месте не бывает, а я пока займусь тушами: освежую их и разделаю. Не беспокойся, и не смотри так жалобно, вся требуха — твоя, как обычно. Сбрасываю куртку и штаны, потом, подумав, просто раздеваюсь догола: дует не сильно, а пачкать хорошие вещи жалко, новые брать негде. Пузо отмыть куда проще. На улице не июль месяц, но если хорошо работать — не замерзнешь. И закончу быстрее…

Таджикистан, окрестности Айни. Чайхана.

Андрей Урусов

Млять, ну что за похребень растакая? Бедная «Тигра» медом намазана? «Джопу» пятнадцать годов. Дырок — словно в решете. Крыши толком нет, хоть брезент, как на «козле», натягивай. Внешне — груда металла на колесах. С какого, спрашивается, перепугу всякая тварь до него ручонки тянет?!

Ладно, Умиду нужен был не джип, а предлог доклепаться. Фаррух тоже не столько машиной интересовался, сколько прощупывал, что за люди. А этим-то чего надо?!

Остановился ведь на минуту! В чайхане хотел наскоро адресок пробить, где дед легендарный обретается. Нет, конечно, эта тройка саксаулов минут десять мозги просношала. Но не час же?! И нате вам, уже прилетели коршуны! То ли у них стук налажен поголовный, то ли следили.

Хорошо, хоть засек этих мудаков еще из чайханы. Предохранитель сбросить, затвор передернуть, курок взвести. Пистолет на петлю из ремешка, и через плечо. Пусть под рукой висит. Старый фокус: плечом дернешь — рукоять в ладонь сама влетает. Когда на польском кордоне, возле Солокии, с «легионовцами» пересекались — выручило. И сейчас пригодится. Четвертая мобильная погранзастава СпН в лице Урусова А.М. к бою готова!

Только бой сейчас совершенно не в жилу. Если и выживу, не вырвусь с вражеской территории. Может, пронесет? Два раза кривая вывозила. А боги дураков любят, глядишь, и третий раз прикроют.

Четверо. Вай, хреново-то как. Лошье, конечно, сразу видно по всем повадкам, но четверо… И не детки, ровесники плюс-минус. Кто-нибудь чего-нибудь может и уметь.

Ладно. В чайхане век не просидишь. Кто не рискует, тот не лежит в реанимации. Херня война, главное — маневры! И не бздеть в танке. Пошли под солнце палящее…

Чего лапу тянешь, черножопый? Ну и акцент! Хрен разберешь, что несет! Хуже «бандеровца», честное октябрятское…

— Эй, урус, у тэбэ клуч от мой машин? Давай!

— И давно она стала твоей? — Интересуюсь тихим голосом. С обнаглевшими лучше так. Может и успокоются.

— Какой тэбэ дэло? Я сказал «мой»! Здес я хазаин!

Хозяин? Молод больно для хозяина. Ключи тебе? Хрен на всю морду и кой-чего на воротник. А грабки тянет, сученыш.

— Да? Я слышал, что ваш баши постарше будет.

— Нэ трогай ата, урус кафир, клуч дай!

— Сын баши значит? Тогда понимать должен. Не стоит ссориться с капитаном российской армии. Тем более, с хорошим другом Умида Мизафарова? Хочешь отца с Сарыбеком поссорить?

Таждик выдает тираду. Определенно, матерную. Из понятных слов только «Умид» и «Сарыбек». Похоже, не договориться с ним, только поголовные расстрелы спасут Родину…

Что ж он совсем головой работать не желает? Джигиты странно себя ведут. Удолбанные в хлам? Вроде нет. Руки не висят, автоматы не болтаются… Хотя держать оружие за спиной в такой ситуации…

А вот это уже не мат. Это приказ! Приказ стрелять. Так, потянулся правофланговый. Типа незаметно, ага… Аллаху акбар, что нету на Диком Востоке дико западных «ганфайтеров». Куды ж деваться бедному хохлу, когда наган есть, а вариантов других нема… Танцуем, товарищ капитан!

— Граната!!!

А сам сторону перекатом, вбрасывая в руку «Стечкин». Очередь уводит ствол в сторону. Однако всё. Конец. Как стояли, так и упали. Как говорил незабвенный Умид, тупых чурок надо брать на понт!

АПС, он не зря «автоматический». Магазин за секунду выплевывает. Из двадцать пуль в упор, хоть по одной каждому да достанется. Как там заяц говорил, когда медведица меж березок застряла? «Из этих мощных лапищ никто не уходил!» Не ушли. Даже к оружию потянуться не успели.

«Сынок» только еще корячится, кровавой пеной булькает. Помирать не хочет, шипит что-то. Проклинает, что ли? Как страшно, даже кушать не могу. Только есть нюанс маленький. Выстрел в голову проклинающему снимает любую порчу. Улыбаюсь в начинающие стекленеть глаза, и выжимаю холостой ход спуска. Оказывается, у сыночка, что никогда не станет кем-то, кроме трупа, были мозги. Что же ты ими не пользовался, сволочь? А в итоге — тебе глупая смерть, а мне сплошная головная боль. А потом тоже смерть.

Остальным и правки не надо. Но на всякий случай. Дернулись чуть и все. Кончено.