Ребята из дивизии «Таран»

«25.11.41 г. День начался недурно. Даже можно сказать – здорово. С утра – на стрельбище. Стреляли по движущейся мишени. Попал три из шести возможных (хотя у меня было только четыре, а два не успел выстрелить) – результат неплохой... Погодка сегодня чудесная: слегка морозит и идет редкий пушистый снежок. Проходя мимо четвертой роты, увидел Наташу. Вот увиделся и обрадовался... Сижу, жду ребят. Трещат дрова в печке, за окошком снег. Хорошо. Но... в тишину врываются выстрелы зениток, шум самолетов, и это сразу возвращает к суровой действительности. Теперь на нас лежит задача защитить то, что многие годы с таким трудом строилось, защитить социализм. И мы справимся с этим!.. Надо учиться, учиться упорно и уж выступить так, чтобы всем врагам было тошно. А в общем, хоть бы скорей в бой! Этого хотят все ребята».

И девушки тоже не теряли даром времени. Они учились метать гранаты и менять позиции под огнем, стрелять из автомата и пулемета, бегать на лыжах, ориентироваться на местности.

Редко теперь собиралась их компания. Но когда все же удавалось, ребята наперебой старались развеселить подружек.

Домовитая Маша сразу же бралась присматривать за чаем – сначала за стареньким титаном, потом за здоровенным пузатым чайником, а Наташа задумчиво перелистывала томик лермонтовских поэм, найденный в Щукине. Знакомые кавказские вещи – «Беглец», «Мцыри», «Исповедь» – здесь, ранней зимой, как-то по-особому волновали ее.

– А я еще не успела побывать на Кавказе, – задумчиво сказала она однажды. – И вообще, так хочется поездить, попутешествовать!

– Где, интересно? – полюбопытствовал Женька.

– Да все равно. Знаешь, я люблю закрыть глаза и пальцем раз – в карту! Что выпадет...

– И что же тебе выпадало?

– А вот что, будущий мореплаватель: слышал ли ты что-нибудь о Проливе десятого градуса?

– Ты мне название скажи. А то что это за координата непонятная?

– Это и есть название: Пролив десятого градуса. Он – между Андаманскими и Никобарскими островами и соединяет Андаманское море с Индийским океаном.

– Ишь чешет! – восхитился Женька.

– А как же? Я над этим проливом, может, трассу для своего полета прокладывала...

– Вы опять про путешествия? – спросил, входя, Леня. – Наташа, попроси Женю прочесть стихи о странствиях. Есть у него такие...

Женька не стал ломаться. Он хлопнул ладонями по коленям, прищурился на трепещущий язычок пламени керосиновой лампы и чуть нараспев, как настоящий поэт, начал декламировать глуховатым голосом:

Умело и тонко, не сразу, не вдруг,
Жизнь нити для каждого нижет.
Возможно, что твой незадачливый друг
Пройдется вразвалку, по скверам Парижа.

Возможно, закурит в аллеях Гайд-парка,

Минует спокойно кресты Ватикана,
Возможно, встречавшая Цезаря арка
Встретит советской земли капитана.

Возможно, в бою, порываясь вперед,

Изящных мечтаний нескладный ваятель,
Жить не начав, в девятнадцатый год
Могилу найдет твой веселый приятель.

Улыбку тая, захлебнувшийся кровью,

Он рухнет на землю костлявым мешком,
С неконченной песней, с неспетой любовью,
Застывший, безмолвный, безжизненный ком.

И если с годами случайная встреча

Напомнит тебе о твоем москвиче...

Тут Женька поперхнулся, кашлянул в кулак и смущенно закончил:

– Ну, дальше там ерунда, личное...

– Молодец, Женя! – искренно похвалила Наташа. – Смотри, пожалуйста...