Речь через завесу. Стихи

средь лабиринтов одиночества,
бродя из залов в кабинеты,
ища ее любви высочества,
смотрю на прошлого портреты.

на них все образы не гибки.

от части жизни веет смрадом.
мои грехи, мои ошибки,
в крови блуждающие ядом.

мои друзья – мое спасение.

моя душа – мое призвание.
и одиночество рассеянно
с ухмылкой за плечами рядом.

так соткан мир, так соткан я.

так клетка дышит мирозданием,
когда копирует себя
и служит боли оправданием.

кровь приливает, бьет в висок,

взгляд затуманен бледно-полый,
как в свет приходишь одинок,
так на одре уходишь голый.

Все до капли выстрадав…

Все до капли выстрадав,
Истину познав,
Выкрикну неистово,
Приготовясь к выстрелу.
Б-г мой милосердный,
Как я был неправ!

Разговор с осенью

Долго, свет мой, что есть силы,
ты крадешься по стене.
Воск на небе из перины
облаков в моем окне.
В этом маленьком квадрате
серой дымки неба край,
виден парк, скамья, ограда —
осень, крики птичьих стай.

– Осень, осень… – Плачешь? – Плачу.

– Это, друг мой, не впервой.
Доброта всегда в раздачу,
оскудеешь – и домой.
Все отдал и будь счастливый,
лишь котомка на плечах.
– Осень, осень… – Здравствуй, милый,
листопад мой весь исчах.

За плечами все дороги,

семь смертей танцуют джигу.
Где же лампа, из которой
извлекать пропойцу джина.
Пусть колдует жизнь иную
и поправит чуть мозги,
Чтоб один не плелся дурень
в бесконечности изгиб.

Осень, осень, вечно осень,

место лобное, помост.
Здесь какой-то пьяный зодчий
соблюдал Имперский ГОСТ.
А у смерти нет ни веры,
нет ни разницы, ни риз.
У ограды только вербы,
все равно: и верх, и низ.

Поле, поле, посередке

крест, кострище или дыба.
Нестерпимо в лихорадке
бьется человек, как рыба.
Груз тяжелый, сбыться корнем
существа. Твоя награда:
осень, осень, обескровлен
парк, чугунная ограда.

Скульптура из гипса…

скульптура из гипса.
еще не застыла.
еще изменению подвластна
и все же,
уже выделяется образ из ила:
лицо, четкий стан и рельеф белой кожи.

пока есть минуты,

и поиск не кончен,
из пальцев, меняя творенье свое —
мечту,
для которой рожденный был зодчий,
еще не познавший глубины ее.

ваятель из мрамора

или из слова,
художник незримого на рубежах.
от ткани души отделяются снова
слова из набросков
и счастье в слезах.

О Родине