Рей и Рита. Прости меня, моя любовь

Выхожу из подъезда и, двигаясь в сторону байка, поджигаю сигарету. Блаженно втягиваю дым в легкие, а затем тонкой струйкой выпускаю его наружу. Настроение по обыкновению колеблется где-то в районе плинтуса, и, несмотря на ранее время, мне отчаянно хочется напиться.

Собственная жизнь кажется мне абсолютно никчемной и бесперспективной. Дашка с Миланкой и этим своим Володей будут встречать гостей, сидеть за столом, есть салаты и смеяться. Они проведут вместе замечательный день, ощущая себя нужными и любимыми.

А меня вот вообще никто не любит. Разве что, Миланка да мать. Но первая слишком мелкая, чтобы это осознать, а вторая живет за три девять земель, в Питере.

Да, знаю, я сам всячески поощрял ее переезд в Северную столицу. Хотел, чтобы мать наконец вкусила простого женского счастья. Но, честно говоря, без нее в родном городе мне тоскливо. Никто не зовет на блины по воскресеньям, никто не пытается направить меня на путь истинный и даже обалдуем никто не называет.

Нет, мы с матерью, разумеется, поддерживаем связь по телефону, но это все равно не то. Живое общение ничто никогда не заменит, и именно поэтому я чувствую себя до одури одиноким. И это, несмотря на то, что ежедневно общаюсь с десятками людей. Преимущественно с девушками, конечно.

Но девушки эти… Блин, как бы это сказать помягче? Такие тупые, что мне порой утопиться хочется. Прям на самом деле привязать веревку с камнем к шее – и на дно морское.

Помнится, в годы моего студенчества женщины были как-то поумнее. Поживее, посообразительнее, да и вообще поинтереснее. А сейчас… Сейчас с ними и поговорить-то не о чем. Одни шмотки, бьюти-процедуры и звездные сплетни в голове.

Не знаю, может, женский пол в принципе деградирует, или именно я таких безмозглых куриц притягиваю, но в последнее время мне даже трахать их скучно. Уж про общение вообще молчу.

Помню, как-то одна девица на полном серьезе доказывала мне, что эскалаторы движутся только за счёт бабушек, которые сидят под ними в кабинке и крутят педали! Педали, представляете?! И эта особа, на минуточку, имела два высших образования!

А на прошлой неделе моя любовница сообщила, что Муссолини – это сорт макарон. Когда я ответил, что Бенито Муссолини – это итальянский фашистский лидер, девушка рассмеялась, заявив, что она прекрасно знает, что фашисты были немцами, а не итальянцами, поэтому нечего над ней шутить.

У меня от такого аж член упал. Честно.

В эти самые моменты я начинаю отчаянно жалеть. Жалеть не только о Рите, которая была самой умной и образованной из всех моих женщин, но даже о Дашке, которая хоть звезд с неба и не хватала, но в целом была вполне смекалистой девчонкой.

А я дурак разрушил наши отношения… Хотя уже в тот момент прекрасно знал, что с Ритой мне ничего не светит. Да, Смирнова как была, так и осталась моей первой и единственной любовью, но с Дашкой, если задуматься, мне жилось тоже довольно неплохо.

Эх, надо было на ней тогда жениться… Какая разница? Все равно живу без любви. А так бы хоть у меня семья была… Настоящая. Полноценная. Это я бы мог быть на месте Дашкиного нового хахаля. Я бы наслаждался ужином, я бы воспитывал Миланку, я бы имел рядом пускай не любимую, но по крайней мере любящую женщину.

Бросаю окурок в ближайшую урну, но промахиваюсь. Сигарета, отскочив от металлического корпуса, летит на асфальт, рассыпая вокруг себя ошметки пепла.

Моя жизнь тоже похожа на эту сигарету: разрушена почти до основания. Сыпется, идет прахом, проходит зазря.

Все-таки права была Рита, купить можно многое, но не все. Да, сейчас у меня есть деньги, но понятия "любовь" и "дружба" уже давно взяты в кавычки. Теперь я отчетливо понимаю, что секс – это еще далеко не любовь, а совместные попойки в клубах – совсем не дружба.

Плюю на то, что на дворе еще день и, сев на байк, направляюсь в ближайший бар. Отчего-то сегодня желание забыться особенно сильно. Несколько выпитых бокалов джина притупляют чувства, размазывая их по стенке опьянения, и я уже не ощущаю себя конченным неудачником.

Сажусь на мотоцикл, натягиваю шлем и пулей срываюсь с места. Мотор ревет раненным зверем, в ушах гудит, а в крови кипит адреналин. Хорошо. Прям чувствую, как проблемы и неудовлетворенность остаются позади. Я еду слишком быстро, и им меня не нагнать.

Выезжаю на объездную трасу и выкручиваю газ до предела. Несусь, словно птица рассекающая небосвод, словно пуля, прорезающая воздух. Сомнений нет, страха тоже. Только скорость, свобода и радостное возбуждение.

Я топлю далеко за сотню, когда что-то мелькает сбоку от меня. Инстинктивно смещаюсь влево, уходя от столкновения, а затем пытаюсь вывернуть руль в прежнем направлении, но байк не слушается, очевидно, попал в колею. Стараюсь вернуть себе управление, но руль, как обезумевший рвется из рук…

А в следующий миг я лечу по воздуху, отделенный от мотоцикла барьерным ограждением. Приземляюсь точно на задницу и качусь кубарем, чувствуя, как моя кожа и дорожное покрытие меняются местами.