Река Найкеле

— И у него большой?..

— Нет. Я не люблю большие. Они мне не подходят.

— А вот такие?

— Это большой.

— Я тоже так думаю. Давай вот так.

— Нет.

— А так?

— Мне больно.

— Так хорошо?

— Да, наверное.

— О чем ты задумалась?

— Я думаю, зачем такому маленькому мальчику такой большой член.

— Вот видишь, какой я! Я — тигр. Я — животное. Я могу сделать больно взрослой женщине.

— Ты извращенец и придурок.

— Да!

— Нет! Не сюда!

— Тогда так. Что молчишь?.. Сверху? Снизу?

— Сбоку. О черт, мне больно! Я слишком маленькая.

— Ты вовсе не маленькая.

— Как это не маленькая?!

— Ты офигенная.

— Меня мучает жажда. Давай покурим.

— Значит, ты любишь пить?

— Люблю. Я прекрасная собутыльница. И ужасная любовница.

— Ну, пей тогда.

— Слышал такое: хочешь трахаться — выбрось бутылку?

— Я хочу того и другого.

— Все так говорят.

— Но бутылка берет верх.

— Это точно. Бутылка самая сильная.

— Где ты была шесть лет назад? Я искал себе такую. Я дам тебе номер телефона, и ты позвонишь мне и пригласишь меня в гости.

— И что мы будем делать?

— То же, что и сейчас. Пить, болтать, трахаться, валяться в постели и курить.

— Ты куришь траву?

— Нет, я нюхаю кокаин.

— Это же дорого.

— А я нюхаю, лишь когда есть деньги. Лучше кокаина ничего нет. Могу два грамма за ночь снюхать. Иди ко мне.

— Подожди, не так.

— А за волосы?

— Да, пожалуй.

— Я тебя не поцарапал?

— Ерунда.

— А вот так?

— Мне больно. Оставь меня.

— Сколько раз ты кончила?

— Два. Позволь мне поспать.

— Не позволю.

— Тогда я уйду.

— Подожди, потом пойдем вместе. Я хочу, хочу, хочу, хочу, хочу.

— Ты пьян. Куда мне идти?

— Из подъезда налево и еще раз налево. Вот мой номер. Спасибо тебе.

— Тебе спасибо.

— Позвони, когда захочешь животное.

— Я не приготовила тебе завтрак. Прощай.

— Триста — это мало.

— Валите, я за триста уеду.

— Триста пятьдесят.

— Ладно, триста пятьдесят.

— Куда вы сказали?..

— Дайте карту, я вам покажу.

— Это слишком далеко, мне невыгодно вас везти.

— Значит, я выйду.

— Четыреста.

— Хорошо, четыреста.

— Девушка, вы узбечка?

— С чего вы взяли?

— Я вас где-то видел.

— Это исключено.

— Так вы узбечка?

— Нет, я русская.

— Чистая?

— Чище не бывает.

— Снимите очки, пожалуйста… Извините, я вас не знаю.

— Я вас тоже.

— Жарко, да?

— Да.

— А у вас такое платье толстое. Материал толстый. Жарко, да?

— Нормальное у меня платье. Нормальное.

— Учитесь-работаете?

— Ни то ни другое.

— В Москве так жить тяжело. Как же вы живете?

— Тяжело живу.

— Смотрите, какая красивая машина! Нравится?

— Нет.

— А какая нравится?

— Маленькая.

— А вот эта тоже красивая. Я люблю, когда такой зад. Дутый такой.

— Какой еще дутый зад?!

— У вас настроение ни к черту.

— А я на похороны еду.

— Извините, я не знал.

— Как называется ваша пластинка?

— «Краски». Нравится?

— Да. Полное убожество. С тысячи сдача будет?

Женщина в строгом черном платье покидает автомобиль и открывает замок подъезда. Она поднимается по лестнице пешком, входит в квартиру и сразу идет в ванную. Возможно, там она плачет, но точно это неизвестно. Потому что дверь заперта.

* * *

Ах, как хотелось быть свободной. Как много говорилось про внутреннюю свободу. И все средства были хороши, чтобы избавиться от очередного табу, принципа, предрассудка. Как восхитительно было почувствовать, что там, куда я заплыла, вообще нет никаких буйков и ограждений. Что можно плыть даже не в любом направлении — нет, во всех одновременно. Как будоражила меня эта многовекторность. Как снисходительно можно было говорить про черное и белое с теми, кто еще различает цвета. Кричать «долой бинарные оппозиции». Я так и не смогла к ней привыкнуть, к этой свободе с большой буквы эсс.

Свобода — это когда тебе некуда плыть. Нет тех берегов, которые ты хотел бы повидать, на которые желал бы ступить. Когда ничто не держит — и ничто не манит. Туда, откуда ты приплыл, тебе никогда не вернуться. Ты потерялся. Ты одинок. И самые близкие люди сходят с ума от тревоги, а твой океан бесконечно простирается в глубь тебя самого. И ты ловишь себя на том, что не можешь смотреть в глаза своему зеркальному двойнику, потому что не желаешь видеть эти темные воды, в которых тебе барахтаться ныне и присно и во веки веков — барахтаться, да так и не захлебнуться.

Свобода — это то, от чего ждешь силы, а получаешь беспомощность. Не верьте тем, кто говорит, что нет ничего слаще. Они не знают, чего ищут. Они искали, но не нашли. Они нашли, но еще не поняли что. Они пока пребывают в эйфории. Мчаться на мотоцикле, парить как птица, быть вольным охотником — это не свобода. Это — избавиться от одного и приобрести взамен что-то другое. Свобода — это космический холод. Это — не иметь вообще ничего. Не в буквальном смысле, а там, в своем внутреннем океане, где ты дрейфуешь, голый, бессонный, бездыханный. Это оттуда Майлз Дэвис играет нам «Лифт на эшафот». Это оттуда Малевич шлет нам пустые конверты. А нам, простым смертным, — нам туда не надо.

* * *