Резиновое солнышко, пластмассовые тучки

— Слушай… Я, короче… извиниться хотел… Ну помнишь, там, в столовой… Ты спросила кто меня побил, а я… ну ты помнишь… Извини, ты правильно сказала, я вел себя как козел.

— Это точно, — подтвердила Юля, улыбнувшись.

— Это меня Кузя с друзьями… — продолжал Горик, — ну тогда… если тебе интересно… Я и решил его припугнуть… специально промазал…

— А-а-а, — протянула Юля, пытаясь скрыть разочарование. — А нам сказали, что ты псих. Что тебя на дурку заберут.

— Ну к психологу меня вызывали. Он спросил: «Зачем ты хотел ударить Кузина кирпичом?». Я говорю: «Потому что не нашел монтировки». Он дал мне направление в больницу, а я его съел…

— Съел?

— Ну да. Как пирожок.

Они медленно пошли в ту сторону, куда надо было Юле. Впереди показался пункт приема стеклотары, возле которого толпилась шумная очередь пенсионеров. Некоторые были даже в медалях, словно собирались на парад в честь дня Победы. Юля вспомнила Змея. Тот любитель нацепить на задницу дедушкину медаль «За взятие Берлина» и пройтись так по местам сбора ветеранов.

— А что Кузя? — спросила Юля. — Не пытался отомстить?

— Не-а.

— Ты лучше следи за ним. Он этого так не оставит. Если оставит, его пацаны зачмырят.

— Я не боюсь.

— Что совсем не боишься?

— Когда-то боялся, — сказал Горик серьезно, — когда-то давно. А сейчас не боюсь.

— Кузя говорил, что когда они тебя били, ты смеялся и плевался в них кровью.

— А что мне плакать было? Давай еще покурим.

Юля достала сигареты. Горик пожирал ее глазами, но когда она смотрела на него, тут же переводил взгляд.

— Кузя говорит, что ты псих, — она угостила Горика сигаретой, хотя у того была еще одна за ухом.

— Это хорошо, — он подкурил, — но я не псих. Я видел психов. Вот один мой знакомый. Веточкин. Вроде нормальный, но постоянно таскает с собой веточку. Спросишь зачем — лезет в драку.

— Я его видела возле Фонаря. Он там бутылки собирал.

— А ты на Фонаре тусуешься?

— Бывает.

— И как там у вас с психами?

— Хватает. Но не так много как хотелось бы…

— И что вы там делаете?

— Отвисаем.

— Как это?

— Не знаешь, как отвисают? — спросила Юля насмешливо. — Ладно как-нибудь покажу.

Теперь Горик смотрел на нее, не отрываясь. В его взгляде читалась бешеная надежда очень одинокого человека. Юля как обычно чувствовала полное превосходство.

Они пересекли дорогу. Сигаретный пепел обжег Юле пальцы, и она выбросила окурок.

* * *

Небо — красное, набухшее, предгрозовое, с прожилками далеких металлически сверкающих молний. Не небо, а кусок свежего мяса.

Площадь — залита людьми до краев, так залита, что люди плещут о стены. Площадь шумит. Женщины вытягивают страусиные шеи, а мужчины сажают на плечи детей, чтобы те тоже ничего не пропустили. Дети, которых не поднимают, противно плачут и получают от уставших мам оплеухи. Ставни распахнуты, окна забиты счастливыми и предвкушающими лицами. На редких голых деревьях свисают дети в лохмотьях, похожие на шимпанзе.

На эшафот поднимается человек в коричневой рясе. Мгновенно становиться тихо. Слышен скрип старых половиц под его шагами, слышно как часовня медленно отбивает полдень, слышно карканье ворон над размытым дождями кладбищем.

Внимание толпы приковано к священнику — он человек, приближенный к богу. Святой отец небольшого роста, под рясой угадывается округлый пивной животик.

Он сбрасывает капюшон, и все видят серую плешь, обрамленную кольцом острых волос, крупный бугристый нос и синие мешки под красными собачьими глазками. С аскетически-постным лицом святой отец достает тусклый желтый свиток и зачитывает приговор голосом вокзального диспетчера.

Толпа молчит. Каждый из них ликует тихо, скрипуче посмеиваясь в затылок соседа, либо показывая заиндевевшим, почти бетонным лицом предельную степень серьезности. Сегодня у них праздник. Сегодня все они — одно целое. Сегодня все они — один кулак, разминающий пальцы, перед тем как вцепиться в горло одного человека.

Святой отец читал свиток и от его голоса разносилась над крышами пыльная вонь засиженной мухами кельи. В его голосе глухо скрипела его жизнь: прокисшее вино, застиранные пятна спермы на изнанке рясы, святые, что несли вечное дежурство на постах позолоченных икон, унылая педерастия в дождливую полночь… Он читал свиток. Люди вслушивались и понимающе кивали. Даже в самых мертвых мозгах конвульсивно корчилась агонизирующая мысль. Ее хватало лишь на то, чтобы поверить монаху без оглядки.

Каждому хотелось хоть как-то подсобить доброму делу. Подержать жертве руки, догнать, если вдруг как-то вырвется, швырнуть камень, ударить ногой, плюнуть в лицо, а лучше еще раз изнасиловать…

Еще утром казалось, что убить человека — нелегко. Нужно размахнуться… А ведь брызнет кровь… И надолго запомнишь его глаза…

Все оказалось проще. И размахиваться не надо, хотя сейчас даже хотелось бы. И крови не будет, и глаз не видно. Мама, смотри, смотри, загорелась! Так ее, суку, так ее! Все оказалось так легко — зайти в трактир, потом собраться на площади, а потом долго обсуждать это событие. Вспоминать, проклинать, счастливо смеяться и радоваться, что это был не ты… А ведь мог быть…