Рядовые апокалипсиса

Колонна «покемонов», разгоняя ярким светом фар предутреннюю серую хмарь, вырывается из путанного лабиринта промзон и выскакивает на Алтуфьевское шоссе и натужено гудя двигателями берет курс на МКАД. По городу, конечно, ближе, но это если судить исключительно по километражу. А это сейчас — не самый лучший способ путь измерять. Потому что не учитывает он огромного количества зомби на улицах. Если еще вчера их на проезжей части можно было без особого труда объехать, то сейчас придется толпу таранить, подминая под колеса тела. Если честно — совершенно не хочется. Уж больно погано после такого машина выглядит и пахнет. Мыть ее в наших условиях — тоже то еще удовольствие. А вот ближе к окраинам упыри пока все больше или по дворам кучкуются, или в сторону центра бредут. Что их туда тянет — мне лично не понятно, но факт остается фактом, зомби прут в центр Москвы, будто их туда магнитом тянет. Так что и крупные трассы на окраинах, и Кольцевая от мертвяков практически свободны. Понятное дело, что как только мы доберемся до Ленинского и пойдем по нему от кольца в сторону Калужской площади, количество зомби на проезжей части снова начнет увеличиваться, но если попрем через центр — все равно будет куда хуже, чует мое сердце. К тому же, что мы теряем? Бензин казенный, по времени тоже, вроде, никуда не опаздываем. Разве что поспать не мешало бы, но тут уж, кому как повезет. Орлы мои в кузовах вполне могут покемарить в дороге, на деревянных лавках «покемона», конечно, не так удобно, как на мягких креслах в ПАЗике или обычном «Урале», но видали мы условия и похуже… А вот мне и водителю не положено: он за рулем, я — старший машины и должен ситуацию контролировать. Вот и контролирую. Главное — челюсть при очередном зевке не вывихнуть.

Уже на Ленинском, в районе развязки проспекта с Третьим транспортным, на связь вдруг выходит окончательно решивший влиться в наш маленький коллектив капитан Перебийнос, явно одолживший «портативку» у кого-то из соседей по кузову «покемона».

— Алтай-11, у тебя станция в машине частоту московской милиции ловит?

— Сейчас нет, перенастраивать нужно. А что?

— Да просто тут кто-то в эфире плачет и молится…

— В смысле?

— В прямом, на вот, сам послушай…

Максим явно поднес две радиостанции одну к другой, динамик немилосердно зафонил, но даже сквозь этот неприятный писк было слышно, как чей-то дрожащий захлебывающийся голос твердит:

— Господи, ты ведь есть… Боженька, ты ведь добрый… Сделай так, чтобы это все было сном, чтобы я проснулся, а ничего этого не было… Чтобы все было как раньше… Господи, пожалуйста…

Треск и писк помех прекратился, видимо, Перебийнос отключил свою рацию, или просто убрал ее подальше.

— Ну, как тебе?

— Да полный аллес. Встрял, похоже, кто-то совсем не по-детски… Вот только бесполезно это все. У нас же не пеленгатор, этот бедолага где угодно в радиусе приема может быть. Говорить с ним не пробовал?

— Пробовал, он не отвечает, будто глухой. А может, у него станция не в порядке и только на передачу работает. Кто знает…

Не успел я еще переварить все услышанное и попытаться представить, кто же это и по какому поводу старается до бога докричаться по рации, как внимание мое отвлекла огромная толпа мертвецов, сгрудившихся перед фасадом красивого, в стиле девятнадцатого, а то и восемнадцатого века длинного здания. Кстати, толпу эту разглядеть довольно затруднительно — ни один фонарь в округе почему-то не светит. С чего бы? Когда мы к складу выдвигались, с уличным освещением все в порядке было. Да кто ж теперь скажет? Может — на подстанции авария, может обрыв какой-нибудь или пожар. Вон, в нескольких местах знатно полыхает — зарево издалека видно. А тушить-то некому… Плохо дело. От проезжей части проспекта зомби отделяют высокие железные «пики» и примерно двухметровой высоты кирпичный цоколь забора. Ворота какой-то очень мудрый человек догадался закрыть. И, слава богу, а то уж больно их там много. Впрочем, это совсем не удивительно, если принимать во внимание, что это за домик такой. Внезапно заработала уже радиостанция, закрепленная на торпеде «покемона» забубнившая голосом капитана Филипочкина.

— Алтай-11, Базе.

— На связи Алтай-11, - беру я с крепления на «торпеде» тангенту рации.

— Где вы сейчас находитесь?

— Да уже больницу имени Пирогова, проезжаем, скоро будем.

— И что там «пироговка»?

— Да жуть полная, — я даже плечами зябко передернул, хотя собеседник меня видеть не мог. — Натуральный рассадник. Тут если и зачищать, то только каким-нибудь огнеметным танком. Одна радость — с территории пока выбраться не могут.

— Понятно… Слушай, у нас тут что-то странное случилось, сначала со стороны заслона минюстовского, который у пересечения с Апакова стоял, пальба была, серьезная такая. Потом с ними связь пропала. А сейчас на их волне кто-то рыдает в голос и по очереди то маму, то боженьку зовет…

— Слышал уже, буквально только что.

— Даже так… Ну, тем более. Проверь, что у них там, будь человеком, вам же все равно по пути.

— Блин, барин, умеешь ты задачи ставить… Понял тебя, сделаем, один черт мимо ехать…