Родина слонов и кенгуров

Хищна, и сразу в руки не дается.

Должны осознавать такие звери,

Что и на них кенгуролов найдется!..

КЕНГУРКОЛЫБЕЛЬНАЯ

Кенгуреныш-малыш, я спою колыбельную,

Баю-баю-баю, кенгуру, кенгуру.

И немного печальную, и немного весельную,

Баю-баю-баю, кенгуру, кенгуру.

Ты большой кенгуру, так что хватит дурачиться,

Баю-баю-баю, кенгуру, кенгуру.

(Хвост немного подрос, но еще недостаточно).

Баю-баю-баю, кенгуру, кенгуру.

Далеко от России и даже от Индии,

Баю-баю-баю, кенгуру, кенгуру,

Край простерся богатый и нами невиданный,

Баю-баю-баю, кенгуру, кенгуру.

Кенгуреныш, расти, там тебя дожидаются,

Баю-баю-баю, кенгуру, кенгуру.

Потому что Австралией край называется,

Баю-баю-баю, кенгуру, кенгуру.

РОМАНС-АКРОСТИХ

Когда холодное дыханье льдов полярных

Едва ли не к Москве придвинется вплотную,

Нам остается взмах хвостов прощальный.

Где чашка с чаем? Дайте, я тоскую!..

"Увы!" - Мы говорим, но жизнь превратна,

Растает лед, вернется все обратно,

"Ура, гип-гип!" - Мы прокричим парадно.

КЕНГУРИНАЯ МАНТРА

Кен Гуру Кен Гуру

Гуру Кен Гуру Кен

КЕНГУРАШНЫЙ БЛЮЗ

Когда последний кенгуру на юг поскачет, не прощаясь,

Не говори, не бормочи, не верещи: "Какая жалость!"

Ты вспомни, что круговорот разумен кенгуров в природе,

Воскликни вслед: "Мы ждем тебя!" и все в тому подобном роде.

Как знать, вернется ли опять тот кенгуру весною ранней,

Ведь быть детьми перестают, а к взрослым кенгуру не тянет...

И перелет сезонных птиц, и перепрыг зверей сезонных,

И переход, и переплыв на теплый юг - вполне резонен.

Зимы не очень подходящ суровый холодрыгный климат

Для тех, кто к теплому привык; и от добра добра не имут.

Не от тебя зависит, друг, вернется ль кенгур лопоухий,

Но ты скажи ему: "Мы ждем!" и все в тому подобном духе...

Никто из нас не заметил, как дверь на кухню тихонько приоткрылась, и вошел Тимоха.

- Вот смотрю я на вас и чего-то не пойму, - прислонился он к косяку, до каких же это пор вы будете в экзотике вариться. Кенгурацкие песни петь, мадагаскарских дракончиков нянчить - дело нехитрое. Как вам это не надоест, не понимаю. Нет, - произнес он, и голос еще более окреп. - Пора вам отведать правды жизни. Игрушки - это все хорошо, но надо смотреть в глаза реальности.

Я слушала сей спич, невольно улыбаясь, и наблюдала за присмиревшими Икой и Лялей. Цынцегры выпал куда-то, лишь один радужный хвост, зацепившись за спинку стула, остался висеть в реальности. А может, это был мой газовый шарфик.

- Галопом по Европам скачете. - Продолжал укорять Тимоха. - Аж в юпитерианскую Австралию занесло. Не выйдет, други! Вам, утомленным разнообразными джунглями своих внутренних миров, я хочу предложить правдивую повесть. Читая которую, сразу понимаешь, что к чему. В подлинной жизни нет места всей этой зауми, всем этим...

- Ладно, Тимошенька, давай свой рассказ. - Попросила Ика.

- Ну, вообще-то он ведь не совсем мой. - Чуть стушевался Тимоха. Однако, врать не буду, вещь автобиографическая.

- Ладно тебе, Тимка, - нетерпеливо подпрыгнула Ляля. - Повесть давай.

- Только она без названия.

Произошло это еще прошлым летом. Кажется, в июле. Или в июне? Нет, точно, в июле. В самом конце. Уже хлеба начали вызревать. И неплохие хлеба в этом Тимоха убеждался практически каждый день. Утром, чуть заря, он наведывался на ближнее пшеничное поле. Подкрепиться. Прикинуть, когда можно будет всерьез заняться уборкой урожая.

А день Тимоха проводил на опушке леса. Ему здесь нравилось. Солнечно, и прекрасный вид: неподалеку деревенские сады, за ними озеро Кыколово, домишки села Дударкова. На опушке, недалеко от Чертова оврага, располагалась Тимохина нора. В случае чего вильнул хвостом - и ты дома.

Но самое большое Тимохино богатство, дороже всего дома - это полка с книгами. С самыми настоящими. Аж с двумя. И каждая имеет свою историю.

Одну ему подарила девушка из компании туристов. Ну, не то, чтоб подарила - так, оставила. Да и оставила, собственно, не Тимохе, а на пеньке возле палатки. Но поскольку пенек находится в Тимохиных владениях, он сделал вполне законный вывод.

Другую книгу Тимоха тоже приобрел по случаю. Она досталась ему от одного приятеля. Этот приятель, Петька, будь он неладен, по дороге в школу частенько устраивал на Тимоху облаву. Гонялся за ним по полю, продирался через заросли, прыгал по оврагу, с треском подминая сучья, а портфель свой использовал в качестве метательного снаряда. Однажды он так умело заслал свой снаряд вослед Тимохе, что и отыскать его уже не смог. То есть, ни Тимохи, ни портфеля. Тимоха разыскал тот портфель в Чертовом овраге на следующий день. Ничего ему в портфеле так не поглянулось, как сплошь расписанный Петькой под хохлому букварь. По нему-то Тимоха и выучился читать.

Сколько Тимоха себя помнил, его всегда куда-то тянуло. Вот только куда? На колхозное зернохранилище?.. К дальним, еще неизведанным огородам? Куда-нибудь в глубины галактики? Ах, если б он знал!

Особенно тянуло летними вечерами. Когда звезд на небе насыпано, как зерна на току.