Роковая ошибка княгини

"Господи, я даже не успела попрощаться!", подумала она, отняв руки от лица, и взглянув на фотографию, что стояла у прикроватного столика. Ей нравилась эта фотография - они здесь были вместе: она, Ваня и их сын. Счастливая семья. Неужели она никогда их больше не увидит?

Дверь в последний раз жалобно скрипнула, и - поддалась. Петли слетели, и внутрь ввалился высокий мужчина в чёрном костюме. Он с трудом удержал равновесие и, переступив через выбитую дверь, кровожадно уставился на свою жертву.

И ухмыльнулся.

Как боялась она этой его ухмылки! Помнится, ей виделось это как-то во сне - она проснулась в холодном поту, а любимый Ванечка потом долго её успокаивал, гладил её волосы и убеждал, что это был лишь плохой сон, который никогда не сбудется, ведь он не даст этому случиться!

И пока он был рядом, всё было хорошо. "Ах, Ваня-Ванечка, где же ты?" - Машинально она вновь обернулась к окну, в надежде увидеть его карету или автомобиль, но на дороге по-прежнему никого не было. Однако этот жест был понят её преследователем по-своему: он вскинул револьвер, и отрицательно покачал головой:

- Не смей, Юлия!

А что, если и впрямь...? Пока он не сказал об этом, ей и в голову не пришло бы прыгать - слишком уж было высоко! - но если получится приземлиться на клумбу с цветами, это должно смягчить падение. Шансы, конечно, были равны нулю - но это всё лучше, чем смотреть на жуткую ухмылку её преследователя.

Она сделала шаг к окну, но второго сделать так и не успела. Раздался выстрел. Последний, шестой. И он пришёлся точно в цель. Её слегка оттолкнуло к окну, и она, ухватившись за подоконник, попробовала удержаться на ногах, но ничего не вышло - вместе с вышитой салфеткой, на которой стояла ваза с цветами, поддерживающая распахнутые ставни, она съехала вниз и упала на пол, прямо к ногам своего убийцы. Ваза разбилась, точно так же, как и её жизнь, на осколки, а розы рассыпались вокруг её лица, спутавшись с растрепавшимися от бега волосами.

"Что ж, по крайней мере, я умираю красиво", подумала она с горькой усмешкой, и закрыла глаза, чтобы не видеть жуткого оскала склонившегося к ней мужчины. Он прорычал что-то, схватив её за отворот платья - и, кажется, приподнял от пола, и заглянул в её лицо, но она уже этого почти не чувствовала, всё дальше и глубже проваливаясь в небытие.

- Где моя дочь, Юлия?! - Доносились до неё обрывки его фраз. Он кричал? Сетовал? Ах, наверное, он и не хотел убивать её, прежде не получив ответа. Выстрелить пришлось, чтобы она не прыгнула. Должно быть, он снова целился в плечо.

А попал в сердце.

И снова она его перехитрила! От осознания этого, ей вдруг сделалось легко и сладко. А ещё, быть может, потому, что прошла эта ужасная боль, и ранение больше не беспокоило. Последнее, на что хватило её сил, была улыбка.

Он ещё долго потом это вспоминал. То, как она, в последние секунды своей жизни, вдруг открыла глаза, впервые взглянув без страха, с видом победительницы, и улыбнулась ему. Улыбнулась так, словно это не она умирала сейчас на его руках, истекая кровью, а он.

- Ты никогда не найдёшь своих детей, Кройтор! - Отчётливо, внятно и очень убедительно произнесла она. – Никогда!

А потом её глаза закрылись, и она обмякла в его руках, но мужчина этого как будто не почувствовал. Он застыл, точно громом поражённый, на несколько секунд, а затем принялся нервно трясти её безжизненное тело.

- Детей?! Ты сказала - "детей"? Так мой сын - жив?! Юлия? Юлия?! Не смей умирать, чёртова ведьма, не смей! - Он встряхнул её ещё раз, и ещё, но ответа не добился: она больше не реагировала на его присутствие, она больше не дышала.

И когда он это понял, его охватило отчаяние. "Детей"? Она ведь сказала именно это? Или ему, ослеплённому яростью и жаждой мести, просто послышалось? Застонав от досады, мужчина сел рядом с её телом, отбросил в сторону револьвер и в отчаянии ударил кулаком по полу. Ярости и сомнениям его не было предела - эта ведьма даже умереть умудрилась так, чтобы оставить его в дураках! Всё как обычно, ничего не изменилось с годами.

- Я всё равно найду мою дочь, куда бы ты её не спрятала! - Сквозь зубы произнёс он, и стал медленно подниматься. Нужно было уходить, пока не вернулся её муж, или кто-то из слуг. Он и так слишком задержался.

Револьвер лежал у кровати, и когда мужчина наклонился, чтобы поднять его, взгляд его упал на фотографию, что стояла на прикроватном столике. Счастливая семья: она, как всегда безупречная и улыбающаяся, этот её муженёк, чтоб ему пусто было, и...

Странная догадка озарила его, он спрятал револьвер в кобуру под пиджаком, и взял фотографию в руки.

Сын. Её сын. Высокий юноша крепкого сложения, удивительной красоты, и, что примечательно, совсем не похожий ни на неё, ни уж тем более на её мужа. Фотография была сделана сравнительно недавно. Полгода, год назад? Сколько ему здесь? Около двадцати, может, чуть больше.