Роковые пристрастия

– И как, мистер Клейтон, оно того стоило? А можно было просто взять деньги. – Аделайла всё же привлекла внимание обезумевшего стрелка. Ангус посмотрел не неё, но заговорить не решился. Он уже не понимал, что происходит и как такое возможно. Остатки рациональности отказывались верить своим глазам, а восприятие утверждало обратное.

– Я правда убил Стивена?

– А сами как думаете? Мало кто способен выжить с простреленным лёгким. А Джерри? Бедный Джерри. Совсем немного не дотянул до долгожданного переезда.

– Они хотели убить меня… Я слышал… Вы их подговорили. Подкупили. Настроили против меня… Не знаю, как, но уверен в этом.

– Или вам просто так показалось. – сохранившаяся половина прикрытого тряпкой "мяса", было видно, улыбнулась, подвинувшись ещё ближе к Ангусу.

Сердце забилось сильнее. Трудно было сказать, что пугало старика больше – разговор с покойником или сомнения в собственной адекватности.

Неподалёку возник гул подъезжающей к дому машины, из которой, судя по звукам, опять же, вышло несколько человек, вытаскивающих что-то тяжёлое.

На мгновение в дверной дыре появилось и исчезло лицо Кристофера, а после последовал громкий удар в дверь.

От неожиданности Ангус выронил ружьё.

"Прощай" – прошептала изуродованным ртом Аделайла на ухо. Повернувшись, Ангус её уже не увидел. Ещё удар. Дверь пошатнулась. Дрожь пробежала по телу старика. На вырывающееся из груди сердце и спёртое дыхание уже было плевать. Судьба неминуема и Ангус решил встретить её стоя.

Удары наносились один за другим, словно средневековым тараном. Ангус понемногу поднимался и, достигнув желаемого, крепко опёрся на свою подставку под ружьё, замерев в ожидании падения крепости.

Удар, другой, третий, по их ритму можно было сверять часы, но вот возникла пауза в несколько секунд. Мгновение. Решающий удар вынес в щепки упорно державшуюся дверь, а в прихожую влетел и тот самый "таран". Им оказался гроб, весь в грязи и с явными следами гнили. Подойдя ближе к нему, Ангус заплакал.

Именно в этом гробу когда-то отправили в последний путь Марту. Ему не верилось, что кто-то мог так по-скотски поступить с его женой, потревожить её покой и принести сюда. Глаза отказывались воспринимать информацию. Сердце не желало биться дальше.

– Милый, это ты? Где я? Почему тут так темно? – этот голос он не забыл бы никогда. Он понимал, что это невозможно, но столько лет, проведенные без жены, вселяли надежду на ошибочные воспоминания, связанные с её смертью.

– Да, дорогая, это я. Мне так тебя не хватает. Как я скучал…

Ангус медленно опустился на колени, лёг рядом с заколоченным гробом и продолжил мило беседовать со своей женой, несмотря на обстановку и тот факт, что это – не вечерний семейный ужин.

Счёт времени был потерян.

Дождь прекратился. Тьма окутала дом и казалось, что вокруг, за дверью, ничего не существовало. Не было ни Эшмор-Лейка, ни лет, проведённых в одиночестве, ни рака, ни печали по неслучившемуся ребёнку.

– Милый, а как ты смотришь на пополнение?

– Ты же знаешь, Марта. Но не судьба. Поздно.

– Почему? Ты в самом расцвете сил, да и я вообще-то… – и действительно, взглянув на свои руки, Ангус был приятно удивлён пропавшим морщинам. Кожа стала упругой, сердце не давало о себе знать, дыхание – тоже.

– Может откроешь этот ящик, а? У меня есть сюрприз…

Встав на колени перед гробом, Ангус попытался сорвать крышку руками. Вбитые в неё гвозди имели на сей счёт свою точку зрения.

Как нельзя кстати Кристофер, оказавшийся позади, протянул Ангусу монтировку и, одобрительно кивнув. Переступив порог дома вместе с обезображенной Аделайлой под руку, мужчина растворился во внешнем сумраке, насвистывая какую-то мелодию.

Гвозди были надёжно забиты, но монтировка сделала своё дело. Крышка оказалась откинута, а перед Ангусом предстала такая же молодая, как и он, Марта. Рядом с ней лежал ребёнок. Мальчик. Он игриво подмигивал отцу и улыбался во все свои два с лишним зуба.

Не говоря ни слова, Ангус улыбнулся в ответ, медленно переступил бортик гроба, устроившись подле своей жены и сына. Ласковые руки Марты обвили голову мужа, а их губы слились в поцелуе. Вместе с этим, с каждой секундой, и Марта, и Ангус, и их сын, начали дряхлеть и иссушаться, пока все трое не превратились в пыль, осыпавшуюся несколькими кучками пепла на одеяло внутри "тарана".

Тюремная крепость

Открыв глаза, Ангус обнаружил себя лежащим на полу второго этажа. Ружьё находилось рядом. Кроме них двоих в доме никого больше не было. Только он, да оно, да свет, пробивающийся сквозь шторы.

На часах было 8 утра. Время, сигнализирующее о приходе Аллена. Он никогда не опаздывал и приезжал с поражающей точностью. Но не сегодня.

"Сколько я проспал? Будто бы вчера была пятница…" – круговорот вопросов крутился в голове последнего жителя, оставшегося в Эшмор-Лейк.

Спустившись вниз и выглянув на улицу, Ангус проводил взглядом грузовик, увозящий в прекрасное будущее последних его соседей в лице семейства Нейтвиллов и Мориссонов.