Роман Нелюбовича

Перед особнячком стоял только КамАЗ, «газельки» не было. Я постучал в дверь — тишина. Странно, у Лёхи дома всегда кто-нибудь есть: он сам, или Люська, или дети. Впервые случается так, чтобы никто не открыл. Я постучал ещё раз. Никого. Ладно, зайду вечером.

Едва добравшись до своей калитки, я услышал знакомое дребезжание двигателя. Из-за мелочёвки вывернул «уазик» Галыша и остановился напротив меня. Двигатель чихнул, и на улицу вывалился Галыш.

— Ром! Ромка! Давай сюда!

Он кричал так, как будто я находился самое меньшее в километре от него. Галыш по сути своей человек яркий, праздничный, но ни в коем случае не нервный. А сейчас он нервничал. Глаза округлились, щёки зарделись, губы дрожали, словно в сильном испуге. На Галыша такое совсем не похоже. Я сунул распечатку в почтовый ящик, чтоб не таскать с собой, и быстрым шагом подошёл к «уазику».

— Что случилось?

— Садись, — махнул Галыш. — Поехали.

Я сел не задавая вопросов, и лишь когда Галыш выжал газ, вновь спросил:

— Случилось-то что?

Галыш покосился на меня.

— Дядьку моего перевозим. А у него пианина. Понимаешь? А нас только я, да Лёха, да дядька. Несмогаем. Четвёртый нужен.

Две секунды я переваривал услышанное, а потом взорвался.

— Ты совсем дебил? Я думал, случилось что, а ты — пианино?

— Да ничё не случилось. Ром? Нормально всё. Просто помощь нужна, гляжу, ты идёшь. Чё, не поможешь что ли?

Вот взять бы этого Галыша, спустить с него штаны да голышом…

— Помогу, — уже успокаиваясь ответил я.

— Ну и я так понял. Чё, Ромка не поможет что ли? Поможет, сто пудово. Вот и позвал.

Я покачал головой и отвернулся к окну. Уазик выехал на большак, проехал мимо череды складов и магазинов стройматериалов и свернул к рынку. Галыш жил где-то за Центральной площадью на улице Фабричной. Как-то ночью мы с Лёхой завалились к нему в пьяном разгуле. Я хорошо помнил серую пятиэтажку постройки семидесятых годов прошлого века с расхлябанными дверями. Её бы снести давно, но куда девать жильцов, власти пока не решили. Крохотная двушка на третьем этаже встретила нас приветливо, хотя обличием своим больше походила на склеп, где заживо похоронены мечты целого поколения. Мы пили и пели на кухне до самого утра и слушали проклятия соседей, фальцетом доносившиеся со всех сторон. Сейчас как вспомню, так стыдно становится, а тогда было весело. Дяди Галыша с нами в тот раз не случилось, но о его существовании я знал, и пианино с полу стёртыми буквами «Октава» на крышке видел. Тяжёлое пианино. Думаю, даже четверых нас будет мало.

— А чего он вдруг съехать решил? — спросил я. — Вы не ругались вроде.

— Да… Как сказать, — Галыш дёрнул головой. — Сошлись мы тут с одной. А у неё, знаешь, девка взрослая, семнадцать годов скоро. Тесно. А у нас ещё дом в Проскурино. Слышал? Ну… Дядька и жил-то со мной, чтоб приглядывать. А тут чё уж, будет кому присмотреть, вот и надумал назад в деревню. Там и спокойней, и вообще. У меня дядька мужик хороший. Как родители померли, он меня сразу под крыло взял. Со школы ещё.

Таких подробностей о Галыше я не знал. Расспросить случая не доводилось, да и не интересовался, если уж правду говорить, а сам он с рассказами не лез. Выходит, он сирота, а я иногда покрикивал на него.

— А женщина-то хорошая?

— Да ничё так, мне нравится.

Мы въехали во двор пятиэтажки. У первого подъезда стояла Лёхина газелька, сам Лёха сидел на лавочке рядом с худосочным старичком интеллигентного облика, видимо, дядька Галыша. Я вышел, поздоровался. Старичок встал, слегка поклонился — ох уж мне эта местечковая интеллигенция — и представился:

— Иван Николаевич. А вы Роман? Саша говорил мне, что вы писатель. И даже газету давал с вашей повестью. Очень приятно с вами познакомиться, очень!

Я попытался припомнить, видел ли этого Ивана Николаевича в литературном клубе. Лицо определённо незнакомое, но оно и понятно, большая часть членов клуба были, скажем так, люди приходящие, обычные, которые любили слушать, обсуждать услышанное и благодаря этому считать себя причастными к чему-то литературному. Иногда они зачитывали что-то на публику, но совершали это не регулярно и оттого в памяти моей не задерживались. Таких, кто сделал литературу не только хобби, но и целью, было мало.

Иван Николаевич протянул мне руку. Я пожал. Сухая ладошка исчезла в моей ладони вместе с пальцами, и я подумал, что такой дядька в переноске пианин не помощник, так что я не четвёртым, я третьим приехал.

Иван Николаевич произнёс пару комплиментов по поводу прочитанной повести, вежливо откланялся и скрылся в подъезде. Я проводил его взглядом и спросил Лёху:

— А про какого Сашку он говорил? Что ещё за скрытый поклонник моих талантов?

— Ты чё, Ром? Это он про Галыша. Про кого ж ещё?

— Галыша Сашей зовут? Серьёзно? А Галыш тогда…

— Фамилия. Ром, ты хоть иногда интересуйся теми, с кем пьёшь.

Лёха засмеялся и хлопнул меня по плечу.