Роман с небоскребом

Конечно, «Даймонд» не разорится, но я привыкла сама оплачивать обеды. И не собиралась изменять своим принципам. Вот если мы придем к рабочему соглашению, тогда угостит кофе.

– На диете? Вы шутите? – рассмеялся Терлеев. – Придется и мне остаться голодным. Я же не могу наедаться, если девушка пьет сок и грызет траву.

– Послушайте, может быть, перейдем к делу? – попросила я. – Обсудим, и я пойду, а вы спокойно продолжите трапезу.

– Давайте для начала выпьем за знакомство, съедим что-нибудь удобоваримое, а по ходу дела будем беседовать. Обед за счет «Даймонда», идет?

– Я не могу пить. Я за рулем, – упорствовала я. – И платить за меня не надо. Я вполне платежеспособный человек. Боже, ну и менеджмент в вашем «Даймонде»…

– А при чем здесь менеджмент «Даймонда»? – удивился Терлеев.

– А вы откуда? – опешила я.

– Я не из менеджмента «Даймонда». Я сам и есть «Даймонд».

– Не поняла, – сказала я абсолютно искренне.

– Я владелец «Даймонда», – обыденным тоном произнес Терлеев, словно речь шла о книжном лотке. – Ну, так как, выпьем за знакомство?

Я помассировала виски. Потом меня осенила догадка: он пытается меня разыграть.

– Смешная шутка.

– Почему шутка? – опешил он в свою очередь.

– Делать больше нечего владельцу «Даймонда», как бродить по книжной ярмарке в поисках новых авторов. – Я вложила в интонацию максимум ехидства. – Хватит меня разыгрывать. Вы из пиара?

Терлеев озадаченно посмотрел на меня, как на человека, только что признавшегося в неумении читать и писать, потом подозвал официанта. Я заказала свой салат с соком, он салат с перепелами, какое-то мясо и коньяк. Потом сказал:

– С вами без ста грамм невозможно разговаривать.

– Это с вами невозможно разговаривать! – возмутилась я. – Я уже могла бы быть дома, нормально обедать, а вместо этого приехала черт знает куда с незнакомым человеком и до сих пор не услышала ничего вразумительного! Да что вы себе позволяете! Это просто безобразие! Знаете что? Я отказываюсь с вами общаться. Приеду в офис и попрошу, чтобы меня принял более адекватный сотрудник.

Он вдруг рассмеялся – и хохотал, пока официант не принес салаты, сок и коньяк. А я сидела красная и злая и чувствовала, что где-то перегнула палку.

– Давно мне не было так весело, Александра, – сказал, смахивая слезы, Терлеев. – Я не я и лошадь не моя. Послушай, любезный, – обратился он к официанту, – скажи, пожалуйста, ты знаешь, кто я?

– Господин Терлеев Леонид Аркадьевич, владелец группы «Даймонд», – невозмутимо ответил юноша.

– Благодарю.

Тот исчез.

Я яростно вгрызлась в салат, мысленно обозвав мужчину напротив разными нехорошими словами, а заодно и себя – за глупость.

– За знакомство, Александра, – проникновенно произнес Терлеев и снова громко фыркнул.

Я молча, с достоинством, отсалютовала соком.

– Отчасти вы правы, – сказал он, – я не занимаюсь поиском авторов, это дело других людей. Но однажды мне понадобилось скоротать время до одной важной встречи, я взял первую подвернувшуюся книгу – она оказалась вашей. Неожиданно меня зацепило. Мне стало интересно, кто такая эта неизвестная Александра Соколова. Посмотрел фото на обложке – молодая, красивая… Я удивился. Девушки с такой внешностью редко пишут книги, а если пишут, то всякую муть, которую издают за деньги своих папочек, мужей или любовников. Вы меня заинтриговали. Я навел о вас справки – чем занимаетесь, давно ли издаетесь… Узнал, что у вас будет презентация на выставке. Мне стало интересно посмотреть на вас живьем.

– Ну да, как на зверушку в зоопарке, – буркнула я, – ну и как? Посмотрели?

– Посмотрел.

– И? – Я с вызовом воззрилась на Терлеева.

А он смотрел на меня так, словно пытался прочесть мои мысли.

– Я предлагаю вам перейти в «Даймонд».

– Условия?

– Отличные. Тиражи, реклама, фильмы по книгам, переводы на другие языки… Литературные премии… Сделаем из вас мегазвезду… У вас есть для этого все – талант, молодость, красота…

На секунду я выключилась из реальности, потому что перед глазами проплыли картинки из детских грез – слава, успех, мировое признание… Мое имя на сотне тысяч глянцевых корочек, на огромных баннерах в витринах книжных магазинов, в титрах кинофильмов, в шорт-листе номинантов на литературную премию…

– Александра!

Я вздрогнула от звуков собственного имени, произнесенного чужим незнакомым голосом, от прикосновения чужих властных пальцев к своей руке, от тяжелого взгляда мужчины, сидящего напротив, в котором читался откровенный интерес, далекий от литературного.

– У тебя будет все, что пожелаешь. – Он подался вперед через столик, и я ощутила тонкий аромат дорогого парфюма с травянистыми нотками витивера, увидела совсем близко шевелящиеся губы…

– Но… – прошептала я, все еще во власти фантастического дурмана, – что от меня потребуется?

– Стать моей женщиной…

– Что? – переспросила я, тоскливо чувствуя, как золотисто-розовый туман рассеивается, дивный мираж ускользает, что все это лишь сон, сказочный сон наяву… Или не сон? Я ведь могу сделать его явью?

– Но я замужем… – пробормотала я.

– Я тоже женат. Пока… И что из того? Я безумно хочу тебя, Александра…