Россия - Разборка

Швырнул Мамаева обратно в кресло, долго вытирал платком руки, а потом бросил платок на пол.

- Джентльмены, у меня такое ощущение, что нам здесь нечего больше делать, - сообщил Тюрин.

Мы вышли. Туман осел. Засияла последним золотом осени березка у дома. Но едва мы спустились с крыльца и сделали с десяток шагов, как звон стекла заставил нас обернуться.

В окне второго этажа двигался Мамаев и крушил креслом стекло. Его мотало из стороны в сторону, но он делал свою работу с целеустремленностью пьяного, который движется на автопилоте. При последнем ударе кресло выралилось у него из рук, полетело вниз, а сам он повалился грудью на подоконник. Но с тем же упорством поднялся, уперся руками в остатки рамы.

- Вы! - произнес он. - Вы. Все. Тюрин. Гнида. Раздавлю. Всех. Прирежут. Всех. Никаких. Бабок. Не. Пожалею. Всех!

- Не стоило ему этого говорить, - осуждающе заметил Боцман.

- Не стоило ему этого думать, - поправил Муха.

Сверху неслось:

- Вас. Всех. Ваших. Короедов. Всех. Баб. Ваших. Всех. На хор. На хор. На хор. На хор.

- По-моему, пластинку заело, - прокомментировал Артист и обратился к Тюрину, перебрасывая из руки в руку "лимонку": - Вы уверены, что станете несчастней, если не получите полмиллиона баксов?

- Несчастней? - высокомерно переспросил Тюрин. - Я не стану богаче. А несчастней не стану. Потому что не в бабках счастье!

- Мы думаем точно так же, - с удовлетворением кивнул Артист и взялся за чеку.

- Отставить! - приказал я. - Дай сюда! Дай сюда "лимонку"!

- Пастух! Ты злоупотребляешь властью, данной тебе нашим маленьким демократическим коллективом!

- Да, злоупотребляю, - сказал я. - Власть для того и существует, чтобы ею злоупотреблять. А иначе на кой черт она нужна?

А сверху все неслось:

- На хор! На хор! На хор! На хор!

Я выдернул чеку, выждал полторы секунды и отправил "лимонку" туда, вверх, в обшитый светлым деревом зал.

Где ей и было самое место.

Долго-долго кричали вороны, поднятые с сосен взрывом, а особенно надрывалась матерщишоца. Долго-долго кружились в воздухе листья березы.

Уличного музыканта одаряет золотыми червонцами осень.

Он богат уже, скоро зима.

Это я, это я, Господи!

Имя мое - Сергей Пастухов.

Дело мое на земле - воин.

Твой ли я воин, Господи, или царя Тьмы?