Россия – страна поэтов

В Ессентуках стоит жара,
Какой не помнят старожилы.
Мы в этом пекле еле живы.
На север сматывать пора.

Но я люблю Ессентуки.

Люблю в любое время года.
…Орел расправил крылья гордо
И сделал первые круги.

В зеленом парке тишина.

Ни птиц, ни белок, ни прохожих.
Его молчание похоже
На вид, сошедший с полотна.

Иду безлюдною тропой

Сквозь августовские красоты.
И горы, как большие соты,
Мед источают надо мной.

Отсюда путь на Пятигорск,

Где память наложила вето
На то трагическое лето,
Которым был Мартынов горд,

Когда вблизи горы Машук

Он выстрелил…
И вся Россия
Вдруг замерла в немом бессилье,
Отчаяньем сменив испуг.

Читая Лермонтова ( « Жизнь моя – то долги, то потери… » )

Жизнь моя – то долги, то потери…
Сколько я задолжал доброты
Тем, кто в дружбе мне искренне верил,
Наводил меж сердцами мосты.

Задолжал я сыновнюю нежность

Землякам на тверском берегу.
Пусть услышат мою безутешность
Все, пред кем я остался в долгу.

Я остался в долгу перед мамой,

Ожидавшей меня из разлук…
Наши встречи – как телеграммы.
Суета очертила свой круг.

Словно все мы расписаны свыше.

На счету каждый миг, каждый час.
Не успели войти – уже вышли…
Будто кто-то преследует нас.

Жизнь моя – то долги, то потери.

Близкий друг оборвал волшебство.
И оплакал неистовый Терек
Гениальные строки его.

Жизнь моя – то долги, то потери.

И теряются годы и дни.
Но душа – как заброшенный терем,
Где мы вновь остаемся одни.

Мне легко от таких одиночеств.

Мне светло от улыбки твоей.
Пусть судьба нам потерь не пророчит,
Чтоб долги возвратил я скорей.

Поэтический мираж

на даче старого поэта
Все было старым:
Акварель
В тисках старинного багета
Казалась тусклой,
Но апрель
Сквозь эту тусклость пробивался
И синеву глазам дарил.

А наш хозяин улыбался,

Как будто путь к себе торил.

На даче старого поэта

Была вся прелесть в старине:
Узоры черного буфета.
И канделябры на стене.

Большие кресла, словно клети.

Ковром накрытая тахта…
И как из прошлого столетья
Старик читает нам с листа.

Его стихи крепки, как мебель.

И так же старомоден слог.

А за окошком в синем небе

Стриж вяжет хитрый узелок.

Он так похож на жест поэта,

На взмах пронзительной руки,
Став продолжением сюжета
Еще не начатой строки.

Тарханы

т. М. Мельниковой