Россия – страна поэтов

В Россию пожаловал август
И землю росой окропил.
И люстры зажег на рябинах…
И выбилось пекло из сил.

В Россию пожаловал август…

Накинув цветочный наряд,
Он вышел на улицы наши,
И город был августу рад.

В Россию пожаловал август

С прохладою по вечерам.
С малиной лесной и грибами,
Медлительный, как ветеран.

В Россию пожаловал август…

И яблочный аромат
Развеял все наши тревоги,
Боязнь и разлук, и утрат.

Хотя и недолгим он будет,

Пленительный месяц щедрот,
Но света его нам хватает,
Чтоб встретиться вновь через год.

Дерево

Я подумал – стать бы деревом,
Чтобы весь свой долгий срок
Не жалеть о всем содеянном
И о том, чего не смог.

Не страдая, не завидуя,

Позабыв друзей своих,
Молча встану над обидами
И над радостями их.

Не грустя о днях потерянных,

Буду ждать иной судьбы…

Почему не стать мне деревом,

Коль в чести у нас дубы.

Иронические стихи

Поэта решили сделать начальством,
А он считает это несчастьем.

И происходят странные превращенья:

Те, кто при встречах кивал едва,
Теперь – как пальто – подают слова.
Здороваются, словно просят прощенья.

Поэт не привык

К этим льстивым поклонам,
К фальшивым взглядам
Полувлюбленным.

Он остается во всем поэтом.

И еще чудаком при этом.
Прежним товарищем для друзей.
Чернорабочим для музы своей.

И добрая слава о нем в народе.

А он продолжает свое твердить:
«Должность приходит и уходит —
Поэзии некуда уходить…»

« Никто не знает, что нас ждет…»

Никто не знает, что нас ждет.
А мы судьбе не доверяем.
Никто не знает наперед,
Где мы найдем, где потеряем.

Никто не знает, что нас ждет.

Я в ожиданье встречи замер…
Но птица счастья свой полет
Не согласовывает с нами.

И я загадывать боюсь.

Решишь – а жизнь переиначит.
Ужо, я думал, посмеюсь…
Но все во мне грустит и плачет:

То боль чужая бередит,

То сердце жжет своя обида.
Живу у радости в кредит
И не показываю вида.

« Наверное, мы все во власти судеб…»

Наверное, мы все во власти судеб.
И каждому намечена черта.
Но жизнь свою у Неба не отсудишь,
Когда она бездарно прожита.

И прав поэт – пусть неудачник плачет,

Коль слепо он доверился судьбе.
А мне хотелось жизнь прожить иначе
И, веря в рок, не изменять себе.

Хотя и не дано всего предвидеть,

Но каждый все же чуточку пророк.
Когда вставал я, как былинный витязь,
На перепутье нескольких дорог,

Я понимал, что все решает выбор,

Но он не подотчетен Небесам.
И, чтоб тебе счастливый жребий выпал,
Вначале все решить ты должен сам.

Не потому ли путь мой был отмечен

Невероятной путаницей вех,
Чтоб среди них я отыскал тот вечер,
Который нас соединил навек.

Тарханы. Весенний день. 2000 г. Лермонтово

Молитва Шопена