Российский колокол №7-8 2021

Каждый день мы рисуем друг друга,
может быть – невпопад.
Ошибаемся, ходим по кругу
и творим наугад.

Кто-то больше похож, кто-то – меньше,

иногда сходства нет!
Миллионы мужчин и женщин:
каждый – чей-то портрет.

Создаём и не ведаем сами:

как портреты живут?
Мнится – нашими смотрят глазами,
наши песни поют…

Только кто-то за гранью искусства,

зная день, зная час,
как шедевры, заветные чувства
дорисует за нас!

«Жить надо – как в последний раз…»

Жить надо – как в последний раз,
ведь ничего не повторится!
Смотри, вот снова день угас,
и песню допевает птица.

А ты забыл, ты не успел

согреть кого-то словом нежным —
и белый ангел улетел!
Но разве это неизбежно?..

Просите у небес

Просите у небес!..
Просите,
достигнув Стикса страшных вод…
Является тогда Спаситель
и крепко за руку берёт.
Вновь глыбы мрака исчезают,
вновь лики Смерти далеки,
а звёзды нежными глазами
глядят из-под Его руки.
Его дыханьем веет ветер.
Он – в разговорах соловья.
Он – в лучшей музыке на свете,
что знала, да забыла я,
что волжскою волною шепчет
или в лесу шумит сосной…
И День мой расправляет плечи,
и Жизнь моя опять со мной!

Всё – только жизнь

Пока жива, я благодарна буду
под ярким солнцем и в кромешной мгле
великому, немыслимому чуду —
дышать, любить, смеяться на земле.

И людям – за нечаянные встречи,

за роскошь взглядов, за переполох
души счастливой в синий лунный вечер,
за то, что в каждом проявился Бог

и вёл меня тихонько за собою

полянами цветов, долиной слёз.
Я принимала всё, роднилась с болью,
я жить училась набело, всерьёз.

И все мои открытья и ошибки

мне под ногами выстилали твердь.
И пусть туман вокруг, от горя зыбкий,
всё – только жизнь,
лишь часть от жизни – смерть…

«Ты его не ищи, не ищи!..»

Ты его не ищи, не ищи!
Пусть за окнами дождь суетится,
пробегают зонты и плащи,
расплываются пятнами лица.

Может, сам он себя потерял

в городском металлическом лае,
а сегодня вода сентября
даже след его заливает…

Он, быть может, оставил себя

на другом берегу ненастья —
там летят журавли, трубя
о своём возвышенном счастье,

и уносит его мечты

в поднебесье апрель крылатый,
и так солнечно веришь ты,
что найдёт он себя когда-то!

Поздней осенью

Я как будто ослепла – не вижу
ни вечерней дороги во мгле,
ни дождя, ни упавшего ниже
неба, скомканного по земле
одеялами жёлтыми листьев…
Почему я не вижу, куда
уплывают, как птицы по выси,
перелётные наши года?
Через юность, от зрелости к детству
эти птицы на память маршрут
знают свой, и сжимается сердце
от прощальных осенних минут.

Павел Карташев

Театральный режиссёр, поэт, критик. Художественный руководитель театральных проектов Национальной ассоциации драматургов (НАД).