Рожденный ползать, освободите взлетную полосу

Шипков устремляет мечтательный взгляд куда-то в угол ПараБара, где сидят молоденькие спортсменки….

«…А я ребята, хотел бы увидеть глаза нашего диспетчера на вышке Ржевки, когда влетел бы к нему туда по касательной!...».

…Минут 10 за нашим столиком не смолкает смех! От других столов начинают подтягиваться другие тела, привлечённые весельем. На экране телевизора появляются кадры парящих бейсеров…. Шум, гам, поцелуи, звенят бокалы и рюмки….

«…Игорь, пить будешь?!?...»

«…Я?!?... Да на халяву?!!...»

«…Наливай!!!...»

М-м-м-Д-д-д-а-а-а!!! Накурили мы тут! Или это у меня в глазах уже всё плывёт?!...

Надо бы домой…

«…Алкогольный бред…»

…В лицо тычут бутылкой шампанского. Опять у кого-то юбилей?! Делаю мощный глоток – в горле до противного сухо. Гудит!!!... Где это?!? У меня в голове или движки так гудят?! Оглядываюсь. Ба!!! Знакомые все лица! Все в ярких и пёстрых фрифлайных комбезах. Несколько человек без шлемов и в откуда-то знакомых белых комбезах с чёрными ромбами. Странно – где-то я их видел раньше?!?... Идёт полный расколбас, корчатся рожи, что-то орут!!!... Весело!!!

Салон самолёта неожиданно наполняется солнечным светом вперемешку со всполохами зелённого неона. Ревёт «свисток» и все дружно кидаются в распахнутую «пасть» проёма двери…. Засвистело – зашумело не по детски!!! Волосы на голове взметнулись ореолом…. Блин! Я тоже без шлемака лечу!

…До самого горизонта голубоватая бесконечность с ватными сугробами облаков. Блеснул на Солнце крестик самолёта и, вспыхнув ослепительной вспышкой, провалился куда-то вверх! Боже!!! Какая всё таки КРАСОТИЩА!!!!!!!!!..............

От восторга я что-то ору, делаю серию транзитов и, встав на голову, мчусь догонять блестящие капли ниже падающих друзей!

Жесткий поток рвёт ткань комбинезона, свободные волосы больно стегают по ушам и шее. В десятке метров от хоровода делаю кувырок и в сите подхожу к безумному и хаотично вращающемуся клубку тел. Откуда-то сверху наплывает перевёрнутая голова Дена, огонёк на камере его шлема плавиться красным и я показываю ему язык, которым тут же получаю себе по носу и чуть не прикусываю…. Веселуха!!! Так и без языка можно остаться!

Круговорот тел затягивает своим магическим притяжением, скорость бешенная…. В пустой центр хоровода, со страшным хлопаньем и жужжанием проваливается сверху красный комбинезон Сашки Веселова. Его поза Буратино несколько раз переворачивается и уходит куда-то в сторону. Завизжало – загудело! Ребята кидаются на пузо и начинают разлетаться. Замелькали цветные всполохи медузок. Тянусь за спину….

…Что за чёрт! Где медузка?!? Где вообще дно ранца?!?!?!!!!!...

Забыв о группировке на раскрытии, кидаю взгляд на себя….

Набегающий поток теребит складки моего комбинезона – ни грудной, ни плечевых, ни ножных!!!................

Бляха – муха! Видать в самолёте забыл одеть систему, когда все кинулись в дверь!...

Неожиданно сбоку наплывает в хеддауне Сашка Шипков. Его лицо переливается от набегающего потока, то ли ухмылка, то ли гримаса.

«…А до Невы то далеко!!!...» – отчётливо слышу я.

Хлопок его парашюта и тело Сашки уноситься вверх, пропадая в облачной дымке.

Шустро переворачиваюсь на пузо и оглядываюсь – нужно сориентироваться!...

Так! Высоты ещё хватает! Падаю над западной частью аэродрома. Матово серебриться бетонка взлётки, изумрудом исходит травяной покров, малахитом темнеют деревья и… тишина!!! Даже набегающий поток куда-то исчез. Реально осознаю себя зависшим в небе – ни туда, ни сюда!

Но надо же что-то делать! Вновь оглядываюсь – до Невы действительно ОЧЕНЬ далеко! Вот километрах в 3-х восточнее аэродрома, среди деревьев, проблескивает вода болота. Нет! Туда не попрусь – высоты не хватит, да и уж лучше «всмятку», чем утопнуть как топор без топорища. В голове тут же проносится видение: я весь опухший, бледно-зелённый и в тине!... Бр-р-р-р-р!!! Гадость-то, какая!!!

Вытягиваюсь в «струнку», ноги и руки прямые, носки ступней отданы на максимум. Вминаю появившийся сразу поток плечами и в «плоской тречке» направляю своё тело в сторону здания аэродрома. Уж хоть к ребятам поближе! Да и может сообразят, – натянут какую-нибудь тряпку (спасательных «квадратов» я уже давно на различных аэродромах не видел!).

Что-то шелестит сбоку, я поворачиваю голову и вижу как под своим «носовым платком», вися на передних свободных концах, несётся Ольга Богданова. Немыслимым движением она пристраивается сбоку, и я слышу её крик: «Игорь, бери левее – там ёлки высокие – спружинят!!!». Я только киваю ей в ответ и чуть доворачиваюсь влево одним движением кистей рук. Действительно, прямо перед краем рулёжки высятся несколько острых и пушистых вершин ёлок. Надо бы воспользоваться!