Розы для киллера

Мы встретились в городе и пошли не спеша к дому, где жил Володя. Он сказал, что здесь находится мастерская, в ней он и живет, а прописан у тещи. Где прописана жена и, вообще, где она находится, я не стала уточнять, хоть и было интересно, что же у них за отношения, раз дочь даже не навестила больную мать.

На улице к вечеру подморозило, было скользко. Мы подошли к дому, и я поняла, почему тот Володин пейзаж с двориком показался мне таким родным, ведь вот он стоит, тот брандмауэр, и деревце еле торчит из сугроба.

В этом самом доме я жила в детстве с родителями до семи лет, а потом нам дали квартиру в новостройках. Мы вошли в знакомый подъезд, поднялись на самый верхний, шестой, этаж. Дверь нашей бывшей квартиры, на третьем, была другая, железная, с добротным замком. Как видно, коммуналку давно уже расселили. Зато наверху все было как прежде. Пахло кошками, дверь хоть и старая, дубовая, но вся облупленная. В этой квартире раньше жила моя подружка Танька Морозова со своей матерью и бабкой. Интересно, где она сейчас?

Я с любопытством оглядывалась по сторонам, решив пока не говорить Володе, что уже бывала в этой квартире. Раньше тут были две большие комнаты, я точно помнила. В одной жила семья Морозовых, а в другой тихий пьяница дядя Леша Ситников. Дверь в бывшую дяди-Лешину комнату была закрыта.

— Там такой беспорядок, — сказал Володя смущенно, — хлам всякий навален, я живу и работаю здесь.

В этой комнате вдоль стен были расставлены и развешаны картины. Действительно, получился вернисаж! Я стояла в центре и крутила головой. Мне они все нравились. И городские пейзажи, преимущественно старые дворы, никаких памятных общепринятых мест, до такого Володя не опускался. Из памятников он позволил себе написать только Новую Голландию — еще Петром строенные речные склады и огромные ворота из потрескавшегося камня на заросшем травой острове на Фонтанке.

Еще там был огромный букет в простой глиняной вазе — ноготки, ромашки, разноцветные астры. Я подумала, что букет Володя писал не в мастерской, — цветы явно выглядели только что сорванными и какими-то деревенскими. Так и есть, на желто-белом фоне сзади я уловила трещины, это была старая, давно не беленная печь. Интересно, это его собственная дача или он гостил у друзей?

— Ну, — он смотрел на меня с улыбкой, — какая же нравится больше всех?

— Сирень, — не колеблясь ответила я.

Там была такая картина странной формы, узкий длинный прямоугольник, положенный набок, и на ней, на темно-синем фоне, была нарисована лиловая сирень — не кусты, не букет, а просто ветки с пышными цветами. И опять картина совершенно не казалась мрачной.

— Знаешь, куда бы я хотела ее повесить? — возбужденно спросила я. — В такую большую, просторную комнату. Стены должны быть светлые, крашеные, но не белые, как в больнице, Боже упаси, а светло-серые. Картину надо повесить над тахтой, покрытой лиловым покрывалом, и больше на стенах ничего не должно быть. И узкое окно, а на нем занавески плотного белого шелка. А что должно быть из мебели, я не придумала, только вижу в углу консоль, а на ней букет белых лилий…

— Именно лилий? — серьезно уточнил он.

— Конечно! Другие цветы не подходят. Можно еще белый ковер на пол, но не обязательно, это уже роскошь.

— Я бы подарил тебе эту картину, — тихо произнес он.

— Что ты, у меня же нет такой комнаты!

Внезапно я осознала, что мы стоим посередине комнаты и он смотрит на меня тем же странным взглядом, каким смотрел в галерее, когда я узнала пейзаж.

— Выпьем что-нибудь. — Он ушел и вернулся быстро, держа в руках бутылку моего любимого вина «Молоко Мадонны» и вазочку с маслинами. Про маслины я, кажется, наболтала ему вчера в кафе, а про вино точно не говорила. Мистика какая-то!

— Я выбрал вино на свой вкус, — извинялся он, — и оливки тоже, израильские.

Вот откуда он узнал, что израильские оливки самые вкусные? Я их обожаю, но не покупаю из-за зятя. Ему такой банки хватит на пять минут, не могу же я вырывать у него изо рта!