Руины веры

Помню это здание. Его проектировала и строила папина фирма, “Строй-Феррис”. Интересно, она еще существует? Кому принадлежит? Когда-то название “Строй-Феррис” гремело по всему Аквилону. Где ты теперь, ее создатель? Как ты?..

И все же, почему именно торговые центры? В чем послание террористов? Ни требований. Ни сообщений. Разрушения и все. В чем смысл? Никак не могу сообразить. Что-то не вяжется.

Подходим к зданию. Беспрепятственно входим в холл. Мы никого не интересуем. Внимания не привлекаем. Люди здесь слишком заняты своими делами. Пожалуй, только этим мне до сих пор и нравится Верхний мир. Никому до тебя нет дела. В хорошем смысле. Ты невидимка в толпе, но при этом можешь делать, что хочешь.

В мои мысли вмешивается посторонний шум. Кто-то кричит. Ругается. Вот уж чего точно не должно быть в торговом центре.

Кесседи бледнеет. Глупо ждать, что он скажет, что мне показалось, и это не голос Курта. Черт.

Торопимся в направлении перепалки.

Недалеко от второго входа, не того, через который вошли мы, развернулось действо. Охранник в форме держит Курта под локоть. Вокруг собралась администрация здания и зеваки.

— Я ничего не сделал! — пытается вырваться Курт. — Я не крал! Я только посмотрел!

— Крал. Еще как. Вызывайте полицию! — рычит охранник. Но никто не сходит с места, чтобы сделать звонок. Всем слишком интересно развитие событий.

— Что здесь происходит? — немедленно вмешивается Кесседи.

— Вы его знаете? — басит страж порядка в торговом центре, сдвигая мощные брови к переносице.

— Знаю, — не отпирается Райан. — Может быть, обойдемся без полиции? Думаю, произошло недоразумение.

— Недоразумение?! — взвизгивает полная женщина, приютившаяся за плечом охранника. — Он украл с витрины булку и сожрал на моих глазах. А когда я попросила заплатить, сказал, что денег у него только на проезд. Каков наглец!

Булка? Серьезно?

Мне хочется стукнуться обо что-нибудь головой. Например, о вон ту гипсовую колонну.

— Я предлагал прийти завтра и заплатить… — принимается оправдываться Курт, но придушенно замолкает под тяжелым взглядом Кесседи.

— Завтра! — еще больше распыляется сотрудница. — Мы не выписываем кредиты! Плати, потом ешь!

— Я вызвала полицию! — сообщает девушка в строгом платье с воротником-стойкой, свесившись через перила лестницы. — Сейчас приедут!

Ну, все. Попали. Если мы не смоемся до приезда копов…

Счет идет на минуты. По-хорошему договориться не получится.

Кесседи решает так же. Он просто бьет охранника в лицо. Неожиданно и без замаха. Тот оседает, выпустив Курта. А мы уже мчимся к выходу.

Нас никто не останавливает. Это же цивилизованный мир. Все в шоке.

Стоит оказаться на улице, слышится вой сирен. Прямо перед зданием опускается полицейский флайер.

— Бежим, скорее, — торопит Райан. — Через тот переулок должен быть сквозной проход.

Несемся туда. Полицейский, с поразительной ловкостью выпрыгнувший из флайера, спешит за нами.

— Стойте! Вы арестованы! Я буду стрелять!

А он не шутит, понимаю в ужасе. Потому что слышу звук выстрела.

Коп даже не понял, что произошло. Он не стал бы стрелять средь бела дня из-за какой-то булки. Но всеобщая суматоха, крики, охи и вздохи сделали нас в его глазах самыми страшными преступниками. Возможно, теми самыми террористами, коими, сейчас и являемся. И он стреляет на поражение.

Вижу, как пуля врезается в стену недалеко от меня. Пуля? Серьезно? У них, что, парализаторов нет? Для кого создали оружие, из которого можно палить, а потом выяснять, кто в чем виноват? “Верхние”, вы озверели!

Наше счастье, что меткостью стрелок не отличается. Мы успеваем свернуть в переулок. Потом еще в один. И еще.

Все. Кажется, ушли.

Замедляемся. Теперь как раз нельзя привлекать к себе внимание.

— Уууух, — выдыхаю. — Вот это влипли.

— Пронесло? — спрашивает Курт неуверенно. С опасной косится на Кесседи.

— Потом поговорим, — отрезает Райан сквозь зубы. — Нам надо убраться отсюда и молиться, чтобы нас не отследили по камерам.

Полностью поддерживаю.

Направляемся к месту встречи с террористами. Там нет камер. Лучше подождать на месте.

— Погоди, — вдруг останавливает меня Кесседи. С Куртом он пока предпочитает не разговаривать.

— А? — удивляюсь. Мне кажется, логично поскорее убраться из этого района.

— Пошли, зайдем в то кафе.

— В туалет, что ли? — не понимаю.

— В туалет, — подтверждает Райан и отнимает руку от бока.

— Черт, — это единственное, на что меня хватает. Его ладонь в крови. Куртка продырявлена насквозь.

Курт громко ахает за моей спиной. Не оборачиваюсь.

Булка, щекастый? Булка?!

— Пошли, — разворачиваюсь. — Заходи первый.

Курт плетется за нами.

***

Запираю дверь туалета на замок. Желающие пусть потерпят. Нам не нужно, чтобы снова кто-то вызвал полицию по наши души второй раз.

— Давай, — Кесседи снимает куртку. Забираю.

Курт топчется у двери. Бледный, как смерть.

Свитер под курткой разодран на боку в клочья. Края пропитались кровью. Ее много. Очень. Она течет вниз, впитывая в ремень джинсов, ползет к бедру.

— Серьезно? — не знаю, зачем спрашиваю. И так вижу.

Райан закусывает губу от боли. Подходит к зеркалу. Крутится.