Русская фантастика – 2019. Том 1

До меня в последний момент доходит, что непонятные массивы – это я. Отложить, дура, командую, отложить.

Система обиженно глохнет.

«Что с детьми? – стучит Рылов. – Трюм задело?»

Я прохожусь сенсорами по прячущимся в темноте наклонным створкам трюма. Что можно определить? Ничего нельзя определить.

Ни человеку, ни «Муравью».

Вроде герметично, панель темная, без аварийной подсветки. Что там внутри – бог знает.

«Не знаю, – стучу я. – Визуально створ норма».

Рылов молчит долго.

Система «Муравья» опять начинает тестирование: батареи – ок, манипуляторы – ок, малые движители – ок, сенсоры: тепловые, масс-детектор, спектральные, видео – ок, комплект саморемонта – ок, корпус – ок.

Используемые программы…

«Пробоины – это таэтвали?» – стучит Рылов.

«Не знаю, – отвечаю я. – Возможно. Какой-то вид плазменного оружия».

От теста хочется почесаться.

Используемые программы: навигация, разработка маршрутов – ок, позиционирование – ок, прием сенсорной информации – ок, движение – ок, задачи…

Внутри меня что-то пискнуло.

Текущая задача не определена. Анализ… анализ…

Разрешить доступ к инструкциям и алгоритмам действий? Нет. Ввести задачу вручную? Нет. Запустить консервацию? Черт, нет!

Система снова глохнет. Надолго ли?

Меня посещает ощущение тесноты. Я заперт, заперт в одном объеме с программой «Муравья», воздуха, воздуха.

«Что делать?» – стучу я Рылову.

«Ресурсы?» – спрашивает он.

«Мультибот «Муравей».

«Бессонов, ты?» – быстро, радостно стучит Рылов.

Я чуть ли не испуганно отнимаю манипулятор от стенки. Бессонов? Я – Бессонов? Или труп – Бессонов? Это что, моя фамилия?

В поисках подсказки я оборачиваюсь к трупу, которому фиксаторы не дают сползти с кресла на палубу. Тепловые сенсоры оконтуривают его синим, как кусок льда.

Кровь поблескивает в мигающем свете.

Что может подсказать кусок льда? Я не чувствую, что он – это я.

«Да», – стучу я.

«Леша, – отзывается Рылов, – ты можешь запустить прыжок?»

Я снова оглядываюсь на труп.

«Не знаю, – стучу я. – Если попаду в двигательный. Основной пульт, кажется, убит. Ты как?»

«Греюсь», – приходит вибрация.

Система «Муравья» выдает инфо: использование памяти нефункциональным массивом ограничивает возможности системы.

И тут же интересуется: удалить нефункциональный массив?

Черт, я уже нефункциональный. Значит, надо двигаться. Время, время. Нет, говорю, не удалять, дура, попробуй только.

«Есть мысль сделать тебе шлюз», – стучу я Рылову.

«Автоматика не откроет».

«Если что, убью датчик».

«Сам-то как?»

«Жив пока».

«Ладно, – стучит Рылов. – Отбой».

Так. Я совсем по-человечески топчусь на месте. Куча сенсоров, и на пластисталевом брюхе, и на сплющеной полиуглеродной морде, а хочется по привычке шею повернуть.

Свет выхватывает дуги каркаса и крановые балки, ящики на платформах и два контейнера, примагниченные по обеим сторонам палубы. Всю мелочь, все книги, инструменты, спальные мешки, обувь, одежду выдуло вместе с воздухом.

А мне надо…

Что мне надо? Мне надо раскроить метров пять внутренней обшивки, свернуть аркой и приварить ее тамбуром к медотсеку. Запенить герметиком. Потом проверить скафандры, кислородные картриджи и генератор. Скафандр положить в тамбур. Если генератор воздуха живой, хотя, конечно, вряд ли, то уже думать, как заделать дыры.

Но сначала – Рылов.

Подходящий кусок обшивки я нахожу над головой.

Мне, как «Муравью», любые поверхности доступны. Я взбираюсь наверх, ловко переступая через балки и энерготрассы, и зависаю над нужным участком. Он уже размечен пунктиром на внутренней карте.

Система пищит: растет объем нефункциональной памяти. Произвести оптимизацию?

Нет.

Я разъединяю пальцы на манипуляторе, рыльце резака между ними скользит наружу, на кончике его посверкивает тонкая оптическая игла.

Начальная точка.

Игла, приобретая вишневый оттенок, касается обшивки, титанопласт темнеет и медленно расползается в стороны, плывет, застывает буграми по краям. Внутренний контроль подсчитывает расход мощности.

Проход от второй точки до третьей.

Я придерживаю провисающий угол, продвигая иглу по титанопласту.

Вид сверху мрачен: темная, с серебристыми вставками аппарелей наледь палубы, серые вертикали бортов, одинокий, поваленный набок стол, мое кресло, мертвая аппаратура.

И трупы. Их тридцать семь.

Еще двое в командно-пилотажном. Шестерых, получается, через пробоину взял космос. Их, наверное, и не найдут никогда.

Титанопластовый лист беззвучно падает вниз.

Не останавливаясь, я режу второй, поменьше, он будет импровизированным люком.

Система звенит: дефицит свободной памяти. Конфликт приложений. Нефункциональный массив в рабочей области!

Невдомек заразе, что это я думаю.

Быстро устанавливаю приоритеты: переходной герметичный тамбур, картриджи, двигательный отсек, ремонт. Нефункциональный массив игнорировать.

Система отвечает: подтвердите доступ.

Вот как? Доступ ей! Пожалуйста. Оператор Бессонов. Я же Бессонов, мне Рылов сказал. Уж это-то я помню.

Принято, выдает система.

И тут же добавляет: подозрение на вирусную атаку. Запустить процедуру лечения?

Нет.