Русская принцесса Монако

– Что там с бутоньеркой? – вспомнил Тимур, когда мы проходили мимо ряда цветочников с роскошными корзинами. – Под платье возьмем или в контраст?

Я онемела. Человек, которому доставляют радость мерзкие грязные шуточки, знает, что такое бутоньерка? Ну и ну… А Тимур уже копался в корзинах. Впрочем, недолго. Буквально через пару секунд в моих руках оказался премиленький букетик, перевязанный серебряной ленточкой, состоящий из трех маленьких розочек белого цвета с явным зеленым отливом – точь-в-точь мой наряд.

В Salle des Etoiles в Sporting d’Et'e complex, куда мы вошли, пройдя ровный строй встречающих, меня больше всего поразили цветы. Розы. Они были везде! Их аромат заглушал все иные запахи, которые источал восьмисотголовый beau monde.

– Сегодня тут двадцать пять тысяч роз! – услышала я чей-то восхищенный шепот.

На стенах громадного, в полтора квадратных километра, как просветил меня Тимур зала, висело что-то яркое, непонятных форм. То ли авангардная живопись, то ли предметы быта и одежда. Впрочем, ответ на свой вопрос я так и не разглядела, так как обзор все время перекрывали чужие спины, веера и высокие прически. Оркестр, которого видно не было, беспрестанно наигрывал цыганские мотивы, извращенно интерпретируя их то в стиле фламенко, то разливаясь джазовыми импровизациями. Нет-нет да и проскальзывали и родные российские нотки: то «Очи черные», то «Цыганочка».

– В прошлом году тут все было в бразильском духе, – пояснил Тимур, – а сегодня, гляди, сплошная цыганщина! Молодцы, уважают.

– Кого?

– Нас, русских. Кто в мире больше всех денег на цыган спустил? Мы. В школе классику изучала? Должна помнить. Так что, можно считать, что Каролина перед Россией прогнуться хочет.

Меж гостями сексуально виляли бедрами и трясли монистами танцовщицы-цыганки, ходили с гитарами кудрявые огнеглазые цыгане в красных рубахах. Единственным, чем отличалось все это от нашей площади Трех вокзалов, было то, что никто не просил позолотить ручку и не предлагал погадать.

В программке, врученной мне спутником, значились приглашенные гости, призванные, видимо, развлекать нынешнюю публику. Из всех, в ней поименованных, мне было знакомо только одно имя – Gipsys, насколько помнила, это был один из основателей Gipsy Kings. Зато режиссером шоу значился Тони Гатлиф, победитель одного из Каннских кинофестивалей.

– Прогуляемся? – предложил Тимур. – Пожрать еще успеем.

– Не буду! – испуганно отозвалась я.

Мне, только-только научившейся мелко и медленно дышать, даже подумать страшно было о том, что придется садиться за стол, да еще и что-то впихивать в себя. Вы бы хотели позора на княжеском балу? Теперь-то я хорошо понимаю, почему среди аристократов принято откусывать крошечные кусочки и очень долго их пережевывать…

Едва переставляя ноги, изящно лавируя меж гостями, мы пошли по залу. Тимур то и дело приостанавливался, раскланивался, что-то говорил мне на ухо о встреченных гостях. Что именно – я почти не слышала. Во-первых, было очень шумно, а во-вторых, все мое внимание было поглощено тем, как реагируют на меня окружающие мужчины. О, ради этой реакции стоило терпеть и корсет, и даже пукающий Rolls-Royce! Изумление, восхищение, восторг, обожание… Мне улыбались, как доброй знакомой, со мной раскланивались, мне подобострастно уступали дорогу.

– Лагерфельд, – услышала я окончание какой-то фразы Тимура. – Он их всех одевает. И эта телка опять с ним…

В этот момент мы завернули за какую-то колонну и…

В вольере, отгороженном от бального пространства тюками с сеном, паслись самые настоящие козы! Черно-белые, с блестящей, верно, промытой дорогим шампунем шерсткой, рогатенькие и равнодушные, они лениво пощипывали сено, не обращая совершенно никакого внимания на гостей. Над вольером, на натянутой грубой веревке, сушилось белье – яркие цыганские юбки и рубахи. Типа табор на привале… Окружали импровизированный хлев огромные корзины с розами. Козочек очень хотелось погладить, однако ни наклониться, ни даже просто протянуть руку, выгнув плечо, я не могла – корсет…

– Юлька! – вдруг радостно кинулся Тимур к какой-то роскошной блондинке в белом платье.

Я немного отодвинулась, чтобы не мешать встрече, и не напрасно! За те полминуты, что я стояла одна, двое потрясающих мужчин попросили оставить им тур вальса и мазурку. А третий, совершеннейший плейбой, нагло заглянув на самое донышко моих глаз, произнес:

– В первом перерыве жду вас у второго левого выхода.

Я мило кивнула, соглашаясь, и тут же вытянула из сумочки программу с танцами, которая, как я успела заметить, многим присутствующим дамам успешно заменяла ту самую бальную книжку.

– Кого только не встретишь, – вернулся ко мне довольный Тимур.

– А кто это?

– Да Юлька, мой психоаналитик.

– У тебя есть психоаналитик? – бравый джигит не уставал меня поражать.

– А как же? Положено. Коньячку хряпнем, пожалуемся друг другу на жизнь, знакомым кости перемоем, потискаемся, вот и весь психоанализ. Только я за это ей еще и бабки плачу.

– Тимыч! – разлапил руки зализанный лысоватый брюнет. – Хоть одна приятная рожа!