Русская весна. Антология поэзии

Я была ученицей примерною,
Вместе с сотней других детей
О войне, как и вы, наверное,
Знала только из новостей.

Я не знаю, всех ли увижу я

Этой осенью снова за партами:
Расплатились многие жизнями
За судьбу политической карты.

Я не знаю, какими законами,

По каким таким чёрным правилам
Нас, родные когда-то народы,
Ненавидеть друг друга заставили.

Вновь попросят писать сочинение.

Как же я провела это лето?
Я в слезах, с комом в горле, волнением
В своих мыслях ищу просвета.

Мне о чем написать с красной строчки?

О подвалах, где мамы нас прятали?
Шуме танков и днём, и ночью?
Лужах крови, что с раненых капали?

Написать, может, в красках о взрывах,

Диком страхе, про минный обстрел?
Про молитвы «спастись!» в перерывах,
И о тех, кто спастись не сумел?
Спи, страна! Без попыток проснуться
Угодила ты в злые сети,
Никогда к тебе не вернутся
Поседевшие в детстве дети.

Ну, а я, обычная школьница,

Сочинением увлечена,
Здесь пишу, чтобы вам запомниться:
«Моё лето украла война!»

Марина Кудимова. Ватники

Посылает война соратника,
Но щедрота её кратка.
Из разведки четыре ватника
Возвращались без «языка».

Не контрактники и не штатники,

Не прошедшие инструктаж,
На манер пропаганды – ватники,
Хоть обряжены в камуфляж.

Ночь не треснула перестрелкою

И с врагом не столкнула в лоб.
Ватник держит осколки мелкие,
А от крупных спасёт окоп.

По дороге от виноградника

До ближайшего блокпоста
Убедились четыре ватника,
Что небесная ткань чиста.

На лоскутья она не делится,

А поделится – вмиг сошьют.
Только шёлковой зыбью стелется,
Как спасательный парашют.

Нет у междоусобий линии,

Смерть минувшего не вернёт,
Плащаницею этой синею
Тело жёсткое обернёт.

Как здесь танки понаворочали —

И куда лежать головой?
Кровью мокнет по Новороссии
Чернозём её даровой.

Над донецкою степью пуганой

Кропивянка поёт судьбу.
Ватник пылью пропитан угольной —
Не смывается и в гробу.

Кровь пробьёт покрова холстистые,

Запечётся – не разорвут…
Это «русскою реконкистою»
СМИ речистые назовут.

Бабка Лидка [2] . Прощание Славянска

Знаю я, что будет дальше,
как продлится этот час:
вы детей убьете наших,
хорошо, что только раз.
А потом придет хана вам.
Время – сеять, время – жать,
по оврагам и канавам
снова мертвыми лежать.
Вперемешку, вместе с нами,
адский впитывая зной, —
с дочерями, сыновьями
бывшей Родины одной.

Наталья Лясковская. «А вдруг это не я убита под Донецком…»