Русский Париж

Все шло прекрасно. Лучше быть не могло. И что его дернуло до трех ночи засидеться в салоне толстухи Кудрун? Он давно не заходил к ней на огонек. На диво пустынно было в салоне, обычно кишащем богемной публикой. Кудрун, расплывшаяся, уродливая, сидела на табурете около бильярдного стола, и живот стекал ей на колени, и икры стекали на лодыжки, и вся она стекала жидким тестом с табурета на пол, и он понимал — она очень больна.

— Кудрун, — сказал он ей ободряюще, — ты прекрасно выглядишь!

Она усмехнулась, всунула в рот крепкую испанскую сигарету:

— Ты бы что получше придумал.

Они ставили бокалы с бургундским прямо на зеленое сукно. Игорь брал кий и стучал Кудрун по голове. Она отхлебывала вино, брала бильярдный шар на ладонь и делала вид, что кусает яблоко и хрустит им. Веселились как дети.

Лучше бы он сидел у Стэнли до утра.

Зачем он поперся среди ночи через весь Париж!

* * *

Опять ночь, и опять заполошная беготня.

Это было уже однажды.

Он забыл. Забыл, когда.

А, когда он был еще вором и тангеро.

За ним сначала осторожно шли. Он слышал шаги, отрывистые фразы.

Прибавил шагу. Прибавили и они. Не отставали.

«Преследуют, проклятье. Нарвался. Завтра в газетенках напишут: известный актер Игорь Конефф убит неизвестными преступниками на улице… на улице…»

Не выдержал — побежал.

И за ним гнались.

Дома внезапно стали черными, слепыми. Ни одного окна не горело — это в Париже-то, городе бессонных ночей и бесовских огней! Что случилось? Он не знал. Затемнение? Но сейчас не война. Или у него что-то с глазами?

Хорошо, что горят фонари. Редкие фонари.

Из круга одного света — в круг другого.

Бежал от фонаря до фонаря.

Живей. Пошевеливай ногами, лентяй. Бегать разучился?!

Уже не бежал — летел.

Но и те, что бежали за ним — а по гулким шагам он понял: их было несколько, может быть, много, — не отставали.

Он бежал и вспомнил вдруг стадион, соревнования и то, как он ловко, незаметно запускал руку в карманы бедняг-зрителей, и то, как стремительно-красиво бежала эта черная бегунья, Мари-Жо, — та, что потом у Юмашева манекенщицей работала. Мелькнула черной молнией и погасла. Недолго нес ее на хребте жестокий хищный подиум. Он пару раз разговаривал с ней — она показалась ему умной, даже слишком. Таких женщин мужчины не любят. Но и дур они тоже не любят.

Наддай, Игорь! У тебя же сильные ноги!

Глаза стреляли — вперед, вбок. Глаза искали подворотню. Открытую дверь. Распахнутое окно.

Все что угодно, лишь бы было открыто.

Нет. Ничего нет.

А что, если обернуться?! Предложить им денег? У него полный бумажник. Откупиться!

«Ерунда. Они возьмут деньги и убьют тебя. Им не нужно свидетелей».

Противный резкий свист раздался над ухом.

Стреляли! «Ах, так. Все серьезно».

Продолжая бежать, он выхватил из кармана брюк револьвер. Обернулся. Выстрелил.

«Какой я умный. Ношу револьвер с собой. Война. Это война. Всегда идет война. И внутри мира — тоже. Я попал?! Кричат! Я молодец!»

Хватал ртом воздух. Да, он попал — сзади раздавались крики, ругательства. Топот не прекращался. Бежали, догоняли.

«Кажется, четверо. Или трое. Не рассмотрел. Темно».

Когда его все-таки догнали, ударили кулаком в спину. Он обернулся и набросил согнутую в локте руку на шею мужчине, ударившего его. Стали бороться. К ним подбегали другие. «Двое? Трое? Не все ли равно». Ему удалось хорошо подставить подножку. Убийца упал. Игорь выстрелил бегущим в лица — раз, другой. Попал в обоих. Побежал. Двое остались на месте; двое опять бежали за ним, а у него уже ни воздуха в груди, ни сил в мышцах. Навалилась странная слабость, морозная тишина. В прозрачном ночном мареве качались железные стебли фонарей. Опять пуля свистит. Жжикнула около уха. «А может, это не бандиты. Может, это…»

Не успел додумать. Стеклянная дверь крохотного кафэ. Дернул ручку. Закрыто! Ударил в стекло всей тяжестью потного, взмыленного тела. Осколки посыпались на асфальт.

Обдирая в кровь лицо и руки, ввалился в кафэ. Тусклый свет. За стойкой бара — сонная девчонка, накрашенные свинцовой краской веки, покачивается увядшим цветком на умирающем стебле, будто слушает отравную музыку. И правда, бормотанье патефона. Перед девкой — на тонкой длинной ножке — бокал, и в нем — зелень винного моря. Абсент. Да ведь абсент нынче в Париже запрещен. Ах ты, преступница.

Барменша все мгновенно поняла, схватила Игоря за шиворот, пригнула головой к стойке. Согнувшись в три погибели, он заскочил за стойку, а девка уже поднимала за тяжелое чугунное кольцо крышку подпола. Он скатился по гнилой деревянной лестнице, ощутил запах бродящих в бочках яблок: сидр, здесь готовили сидр. Темно. Щупал руками днища бочонков. Дышал тяжело. Плевал на пол подвала. Гордился: стреляли, а в него ни разу не попали! А он уложил, кажется, двоих!

Высоко и далеко, под деревянными небесами, как сквозь ватное одеяло, бормотала музыка. Девка слушала патефон. Танго. Снова танго. Он станцует с ней танго. Утром. В награду. Безвестная парижская алкоголичка станцует с лучшим тангеро Буэнос-Айреса.

На ощупь выкатил четыре бочонка, составил в ряд. Лег. Прекрасное ложе. В духе месье д’Артаньяна.

Спал как убитый.

* * *