Русский транзит

За что?! Почти рождественская стори: встреча старых друзей, трое из которых очутились в чужой стране, без цента в кармане, и которым исключительно из душевной щедрости чем мог помог здешний старожил. Мы, старожилы, вообще отличаемся исключительной душевной щедростью и радушием: «отдай мне твоих обессиленных»… и так далее.

Мы. Старожилы. У нас. В Нью-Йорке. Аккуратно я стелил, мягонько, исподволь. Ни чуть не прочесть по лицу воскового Брентона! Я его где-то понимаю, конечно: лейтенант – не цветок в проруби. А сидит в 60-м на Брайтоне, как именно в проруби. Иные копы делом занимаются, прямым своим делом – защищают добрых граждан от добрых граждан же, пусть и американцев от американцев. А тут – сплошные залетные, мусор! И вот ведь, дерьмо, что обидно: язык учить не хотят, треплются на своем туземном и полицию в этом смысле шлют куда подальше: вам нужно с нами объясняться? Перенимайте! Фима, ембтьвзду, разъездец пришел твоему творогу!

По аналогии: то же питерское неприятие – «черных развелось!». Ну да то превентивное неприятие. А доиграйся Питер до того, что на всем Васильевском или на Петроградской – ни единого коренного жителя, целиком и полностью вытеснены кунаками-джигитами-кацо… и посреди – российский мент, чья задача поддерживать порядок и законность на вверенной территории. Во-во…

Потому и щеголял изо всех сил недурственным английским, освоенным за два года. Потому и ступал осторожненько: у нас, мы, старожилы. Потому и нес по кочкам беззастенчиво Гришу-Мишу-Лешу – им уже безразлично, а мне здесь жить. Обостренное чувство родины. Но ничего лишнего!

Нести-то я их нес, да и заслужили по большому счету. Однако ни словечком не обмолвился о таксере Сене, аэропорте, совковых тузах с такими… сумками (как я понял по жестам ныне почивших землячков, вализы это были, специальные дипвместилища, лучше подальше держаться). Не мое дело! И действительно, не мое! В остальном: правду, одну только правду, ничего, кроме правды.

– Ты прав, парень. Они без цента в кармане… – скупо подал Брентон.

– Я и говорю!

– Не все ты говоришь, парень. Без цента, зато – с… – и он бросил на стол передо мной пакетик. Пластиковый. – Узнаешь? Или впервые видишь?

Ого! Вижу, само собой, не впервые. Навидался еще на дачке в Комарово, на мезенцево-грюнберговском, так сказать, совместном предприятии. Навидался еще в Афгане. Да и здесь, у… у нас в Америке только слепой не навидался бы дури. Джефа? Крэка? Кокаина? Героина? Вижу не впервые. Но – не узнаю. Нечего мне узнавать.

Первая мысль – подкинули! Менты подкинули! Чтобы… Чтобы что?! На фиг им это нужно? Не Совдеп же, не Комитет, не беспредел под развесистым лозунгом: «Мы строим правовое государство!». В Штатах эта ударная стройка капитализма давно и не без успеха завершена. Качественно и в срок.

– Не узнаю! – очень честно сказал я.

– И раньше у них, у троих, не видел?

– Не видел! – честно, как только можно, сказал я.

– И сам не пробовал?

– Никогда! – еще честней сказал я.

И не врал! Но чем честней пытаешься выразить тоном, тем «враньевей» звучит.

И тем не менее Брентон поверил. Или здорово сделал вид, что поверил. Да нет, поверил! Он ведь далеко не дурак (был бы он тогда лейтенантом полиции!), он ведь и сам по опыту знает: чистая правда звучит фальшивым тоном. Знает, не может не знать.

Уговаривал. Уговаривал я себя. Вот, пожалуйста, Брентон и отсутствие «сэра» в моих последних ответах мимо ушей пропустил: мы же просто беседуем, а?

Альбинос непроницаемый! Нечего мне шить, нечего! И дурак поймет, что дело это колумбийское (почерк: «галстук», наркота, «micrda» на стенках). Брентон ведь далеко не дурак! Или я ошибаюсь?

Эх, Бояров-Бояров. Маху ты дал с жизненным основополагающим принципом: когда не знаешь, что делать, делай шаг вперед! В данном конкретном случае дал маху. Шаг вперед и – маху с восьмого этажа. А что было делать?

Тут больше права Марси, внушавшая мне чуть ли не ежедневно иной принцип: когда не знаешь что делать, не делай ничего.

В данном конкретном случае не сделай я ничего, не махани из окошка, дождись полицию – им бы вообще ничего не осталось, как поблагодарить за показания и отпустить с миром. Я бы их еще и на мысль навел: мол, мне ваша защита нужна, лофт-то бояровский, сегодня эти трое – завтра я… Кто, кто? Не знаю! Сами ищите! Тот же Карлос…

Э, нет. Про Карлоса – молчок. Знать не знаю вообще ни о каких колумбийцах, и где Колумбия – понятия не имею, вроде в Африке, да? и выращивают они там сахарный песок, то бишь тростник, не иначе.

Иначе. Все иначе. Брентон навесил паузу. Вполне прозрачную, но тяжелую. Как невод. Третий раз забросил старик-Брентон невод – пришел невод…

В эту паузу я успел обмозговать все и вся: и про колумбийцев, и про не самую глупую полицию, и про несвоевременный «заячий» прыжок с чердака, и про собственный хренов статус…

– Верю, парень, верю.

Я неожиданно для себя с фырканьем выдохнул. И сыграл и не сыграл. Дальше? Что дальше?

– Ты, я знаю, парень, частый гость на Федерал-плаза?