Рыбка в рубке

Заапрелило. Снова
поно́шу.
И словесно — стихами… и так.
Вдохновение — тяжёлая ноша.
Сочинять на толчке^[1]

— не пустяк.Нет, зимой оно тоже… бывает.
Временами. Когда
переешь.
Но слабее. Быстрей отпускает.
Организм почти не страдает.
Не проруха.
Так —
мелкая брешь.
Выдашь строчку, сидишь отдыхаешь,
бумаженцию мнёшь заодно.
Перечтёшь. Иногда понимаешь
и душою ранимой страдаешь:
не стихи написал, а говно!
Всё сотрёшь!
Разозлишься!
Остынешь,
размышляя, что снова не смог,
подотрёшься
и с горечью кинешь
в равнодушную
вечность
комок.
А весною, когда вся природа
жидко гадит, рождая лишь грязь,
вдруг почуешь поэта породу
и бежишь в туалет, матерясь!
Поначалу и больно и нудно.
Очень пучит и крутит кишки.
Зубы стиснешь, натужишься трудно…
Оба-на! И поли́лись стишки!
⠀⠀ ⠀⠀
Плюнув критикам в гнусные рожи
(Долго гнев я в себе не ношу.),
я стишками привычно поно́шу
и стишками же их
поношу́!

⠀⠀ ⠀⠀

⠀⠀ ⠀⠀ ⠀⠀ ⠀⠀ ⠀⠀ ⠀⠀ ⠀⠀ ^{⠀⠀ 31.03.21}

Путь про́клятых

страшная история