Рыцарь. Том I (СИ)

Жон не мог поверить в то, что узнал за последние часы. Эти люди никогда не слышали ни про гримм, ни про фавнов, ни про прах, ни тем более про ауру. И мир зовётся Землёй, а не Ремнантом. «Ничего подобного не существует», — с усмешкой сказал один из них, блондин в зелёном кителе, — «должно быть, это просто твоё бурное воображение». Жон улыбнулся, вспоминая их шок, когда он показал им несколько кристаллов ледяного праха, что завалялись у него в кармане: небольшой сувенир с фабрики, что принесла для них с Вайсс старшая сестра последней, Винтер. Лишь спустя несколько минут он окончательно понял, в какой ситуации оказался. Лицо его приняло выражение отчаяния и ужаса. «Но… Если это не Ремнант… Здесь нет никого и ничего, что я бы знал… И почему у меня чувство, что я что-то забыл? Что-то важное… Что-то, что произошло прямо перед тем, как я попал сюда… Помню только, что был взрыв, и… Нет, не могу. Ну ладно, разберусь с этим позже. Сейчас есть более значимые вещи… Что мне теперь делать? Куда идти?», — именно такие мысли в данный момент занимали Жона, — «Эти люди спасли меня… Быть может… Но что если они злодеи? С другой стороны, Босс и мистер Миллер не выглядели плохими людьми… А есть ли у меня выбор вообще? Здесь варианты: или в приют, или остаться с ними…» Жон был ещё мал, но он прекрасно осознавал, что с его странностями, а он был, безусловно, необычен для этого места, жизнь в приюте не сулит ему ничего хорошего…

— Решено. — тихо произнёс он, — Я остаюсь.

***

Нет, всё-таки произошедшее месяц назад определённо било для Миллера все рекорды по странности и необычности. Ладно, появился из ниоткуда человек в море. Бывает. Ладно, это восьмилетний ребёнок. Всякое ведь случается, не так ли? Ладно, пускай этот ребёнок будто не от мира сего и несёт что-то о прахе, каких-то гримм и каком-то Ремнанте… Может быть, головой ударился… Но, чёрт возьми, когда весь этот бред получает небольшое, единичное, но всё же доказательство, когда какой-то синий порошок буквально заморозил за считанные секунды поверхность стены… Нет, это уже явно не относится к обыденным вещам… Конечно, было бы ошибкой сказать, что Миллер крайне плохо переносил всевозможную паранормальщину. В конце концов, на что только не насмотришься, если твои информаторы имеют прямой доступ к разумеется выдуманным лабораториям и разумеется несуществующим полигонам Управления и «Шифра»… Нет, увиденное не шокировало его самим фактом произошедшего… Потрясло офицера другое — он ничего, абсолютно ничего не знал об этом и вот уже несколько часов никак не мог узнать. А он терпеть не мог работать вслепую. Работать с нулевым знанием предмета работы. А именно таким случаем и был этот мальчишка. Кто он, откуда взялся? Неужели и вправду из другого мира? И ведь не дай бог ещё решит остаться… Проблем не оберёшься…

***

«Язык мой — враг мой» — думал Миллер следующим утром. — «Подумать только, он согласился…» — Миллер всмотрелся в линию горизонта, перевёл взгляд на водную гладь. А затем снова посмотрел на линию горизонта. «Будь я поэтом, я бы сейчас получил прилив вдохновения и написал какой-нибудь стих» — Мысли Миллера вернулись к его юному подопечному. Если бы не приказ Босса, он бы даже не обсуждал возможность того, чтобы ему на попечение всучили мальчишку… И не абы какого мальчишку, а из… Даже одна лишь мысль смехотворна! Из другого мира. Чёрт возьми, он же офицер, а не сиделка!

— Чувствую себя героем плохого фантастического романа…

— Мистер Миллер? — Светловолосый парнишка неуверенно подошедший к Миллеру. — Мне сказали, что если у меня возникнут вопросы, то я могу обратиться к вам…

— Да-да-да. Хм… Знаешь что? Сделаем так… Эй! Боец! Да, ты. Иди сюда. — к Миллеру подбежал солдат в песочном комбинезоне и балаклаве. — Присмотришь за ним. — кивнул он в сторону Жона. — Надо будет что-то — достанешь, захочет куда-то пойти — сопроводишь, спросит — ответишь. Звать Жоном. Что случится — отвечаешь головой. Понял?

— Эээ… Да, сэр! Так точно, сэр! — мужчина вытянулся и отдал честь.

— …А мне пора. — со облегчённым вздохом, Миллер быстрыми шагами направился в сторону штабного блока.

Жон проводил Миллера грустным взглядом, а затем повернулся к своему новому «опекуну». Его лицо было закрыто причудливой тёмной маской, поэтому Жон не мог понять, как тот отнёсся к своему назначению. Форма местных военных до сих пор ставила привыкшего к атлезианской броне Жона в тупик.

— Эм… Мистер, как ваше имя? — Жон чуть вздрогнул, когда их взгляды пересеклись.— Мне же нужно как-то к вам обращаться…

— Москит.

— Мистер Москит, а не могли бы вы рассказать мне побольше об этом месте?

— Ну что же, мелкий, — Москит театральным жестом обвёл площадку платформы. — Это — Внешний Рай. Место, ставшее домом для сотен, если не тысяч солдат, использованных и отвергнутых правительствами. Все мы здесь — одна огромная семья. Семья, собранная человеком, о котором слагают легенды. Имя этому человеку — Биг Босс.

— Мистер Босс?