Рыцари дорог: в погоне за умирающей мечтой

Испуганная блондинка ныряет за дверь, мигом защёлкивает замок, и мне кажется, что я слышу облегчённый вздох оттуда. Типа, хоть теперь можно немного расслабиться. Кто ж тебя так запугал-то, блин…

Иду на кухню. Интересно, чем её кормить? Вожусь там долго, но она в ванной сидит ещё дольше. Я уж начинаю беспокоиться — заснула она там, что ли? Или забаррикадировалась и вылезать теперь вообще не собирается? Но нет, наконец, выходит…

— Садись, ешь. Да не смотри ты на меня так испугано, не трону я тебя!

Она осторожно садится на краешек стула, как будто ждёт, что сейчас тот развалится под её тяжестью. Я отворачиваюсь к окну, чтобы не смущать её, но в отражении в стекле вижу, как она накидывается на еду, словно изголодавшаяся блокадница-ленинградка. Блин, их там и не кормят, что ли?

Наконец, накормленная, напоенная чаем, согретая и умытая — она, вроде, начинает немного оттаивать. Я, правда, всё равно стараюсь не лезть с расспросами, понимая, что сейчас не до них.

— Пойдём, покажу, где спать будешь…

И снова она моментально напрягается. Глаза становятся стеклянные, движения — деревянные, вид — настороженный… Ждёт, что я её в постель потащу и приставать начну, что ли? Блин, мне уже надоело повторять…

Оставляю её одну. Выхожу из комнаты. Иду на кухню читать книжку. Слышу, как она щёлкает замком на двери. Ну и на здоровье, мне-то что…

Посреди ночи замок снова щёлкает, открывается дверь… она испуганной мышкой прошмыгивает в туалет. Я устало вздыхаю, но ничего не говорю. На обратном пути она вдруг останавливается на пороге и тихонько спрашивает:

— А ты… вы… почему не спи…те?

Я снова хмыкаю себе под нос.

— Видишь ли, Николь… Или как там тебя на самом деле… В этом доме только одна кровать. Большая, конечно, широкая… но в настоящий момент безраздельно захваченная тобой. А я не хочу тебя стеснять… или пугать ещё больше… Ничего, обойдусь, мне не в первой.

Она мнётся. Кажется, хочет что-то сказать. Но не решается. Поблагодарить, что ли, хотела? Или…?

Так и не дождавшись от неё каких-то слов, я снова погружаюсь в чтение, а она снова испуганной мышкой шмыгает в комнату, чтобы не показываться до утра. Ну, хоть дверь запирать не стала, уже хорошо…

Досидев до 6 утра, я понимаю, что пора действовать, пока не заснул, а то уже начинаю клевать носом… На улице светло, в их стриптиз-заведении как раз заканчивается смена, пора бы нанести визит вежливости хозяину. Потолковать по душам. Выяснить, что там у них за непотребства творятся средь бела дня… Т. е., конечно, средь тёмной ночи, но от этого не легче.

Что только с этой пигалицей делать? Закрыть? Проснётся — испугается ведь, что заперли в квартире. И так, кажется, она возомнила, что я намереваюсь воспользоваться её беспомощным положением и навязать ей роль какого-нибудь там папика-покровителя, сыграв поначалу в спасителя-избавителя, а потом затребовав ответных благодарностей… Ох, женсчины!

На самом видном месте оставляю записку: «Завтрак — на столе! Если вдруг надумаешь уйти — просто поверни ручку с той стороны. Но лучше дождись меня, я привезу твои вещи».

Ну вот, теперь можно и прокатиться до приснопамятного стриптиз-бара. Блин, как спать-то хочется…

Возвращаюсь я часа через два. С удовлетворением вижу, что завтрак весь съеден до последней крошки (да уж, отсутствием аппетита наша ночная нимфа не страдает!), с неудовлетворением — что она наглухо запаковалась в мою рубашку, застёгнув воротник до самых ушей, и по-прежнему сидит настороженная в глухой обороне.

— Я привёз твои вещи. Вот, забирай… Телефон, одежда, кошелек, документы…

На мгновение в её глазах вспыхивает огонёк радости, но тут же сменяется новым приступом недоверия и подозрительности. Я прям вижу эту бегущую строку мыслей у нее на лбу — «Он забрал мои вещи У ХОЗЯИНА ЗАВЕДЕНИЯ!!! Значит — что? Значит, ОНИ ЗНАКОМЫ!! Может, он вообще какой-то его друг-сообщник? А что если сейчас там за дверью — притаилось ещё несколько человек? И счаз меня скрутят и отвезут обратно???»

Вкратце объясняю ей ситуацию. Усталым голосом повторяю в очередной раз, что никто её не обидит и пальцем не тронет, пока она здесь. Вроде, чуть успокаивается…

— Ладно, ты как хочешь, а я в душ! Упарился что-то…

При этих словах она опять моментально напрягается. Блин, да что ещё не так-то? Или… душ? Все её притеснители непременно отправлялись в душ, прежде чем начать её…того-самого? Блин, да что мне — теперь ещё и в душ не сходить спокойно, что ли??? На улице жара, а в мото-комбинезоне упреешь…

Короче, махнув рукой на все причуды своей гостьи, я лезу под холодные струи воды. Какой же это кайф, наконец, смыть с себя липкую грязь, пыль и пот!

Сквозь шум воды, кажется, слышу звук захлопнувшейся двери и цокот убегающих каблучков…

Выйдя, обнаруживаю, что так оно и есть. Видимо, сия трепетная лань, наконец, решила, что пришла пора брать ноги в руки и рвать когти отсюда. Мало ли что там в голове у ентих байкеров. Хоть и не обижали её пока, но — кто знает, что дальше будет. На воле и одной — оно как-то спокойнее. Как говорится, «минуй нас пуще всякой непогоды — и барский гнев, и барская любовь!»