Ржавчина

Сталкеру снилось, что он снова возвращается в Зону. После того как все уже закончилось, он вернулся к обычной жизни, купил себе домик в коттеджном поселке и жил тихо, спокойно. Раскланиваясь при встрече с соседями, но не зная имени ни одного из них. Днем он гулял по усыпанным гравием дорожкам. Не боясь наступить на какую-нибудь пакость, которая в момент оторвет ногу по колено или сделает тебя паралитиком. Он не оглядывался, слыша за спиной какой-то шум. Потому что это была не Зона. И не хватался за оружие, едва приметив краем глаза какое-нибудь движение. Потому что у него не было автомата. Он даже нож с собой не брал. Зачем? Он больше не был сталкером. Он был самым обычным человеком. Как сотни и тысячи других, которых он ежедневно встречал во время прогулок. Иногда он покупал мороженое в палатке на углу. Черничное с вишенкой наверху, в большом, хрустящем вафельном рожке. Вечерами он сидел с книгой у камина. Книга была непременно с бумажными страницами – электронные казались ему неживыми и скучными. Порой он даже брал с полки книгу из серии о приключениях сталкеров – была и такая в его коллекции. Конечно, сочинивший ее понятия не имел, что такое Зона. Но ведь и писал он ее для тех, кто ни разу там не был. Узнать что-то о Зоне, читая эти книги, мог надеяться лишь тот, кто изучал историю Америки по фильмам Серджио Леоне. Иногда вечером он смотрел фильм, скачанный из Интернета, отдавая предпочтение старым, полузабытым боевикам с Арнольдом Шварценеггером. Телевизор он никогда не включал. Новости ему были неинтересны, а от бесконечных телешоу, будто соревнующихся друг с другом в пошлости и глупости, у него начинал болеть живот. Нравилась ли ему такая жизнь? Он и сам не мог это понять. Здесь было скучно. Зато и не подстерегала опасность на каждом шагу. Здесь у него не было друзей. Зато не водились и враги. Наверное, можно сказать так: он не был счастлив, но был доволен.

В целом неплохо, да?

И вдруг происходит нечто странное. Григ неожиданно обнаруживает, что он снова в Зоне. Он – сталкер. При этом он прекрасно понимает, что его не должно здесь быть. Что его место не здесь, а в кресле у камина. Где на столике лежит недочитанный томик Газданова. Но его окружают знакомые сталкеры. Некоторые из которых уже мертвы. Вот хотя бы Мураками, смешной такой японец, вечно улыбающийся, с маленькими круглыми очечками. Утверждал, что Мураками – это его настоящее имя. Но никто ему не верил. Зря, может быть. Григ сам видел, как, оступившись, Мураками скатился по «тёрке». Располосовало его мгновенно – самурай даже вскрикнуть не успел. А сейчас, во сне, Мураками стоял рядом с Григом и убеждал его в том, что он должен остаться в Зоне. И остальные твердили то же самое. Григ не хотел с ними соглашаться, но понимал, что спорить бесполезно. Кто-то другой уже принял за него решение. И ему остается лишь надеть кевларовую кирасу под разгрузочный жилет, кинуть на спину рюкзак, взять в руки автомат и топать в Зону. Вот только не мог сталкер понять, зачем ему туда идти? Какова истинная причина его возвращения?..

Потом Григ перестал видеть этот сон. И даже начал понемногу забывать о нем.

И вот он снова вернулся.

Спрашивается – к чему? И что тому причина?

Что сказал бы по этому поводу старик Фрейд?

Не тот Фрейд, что заживо сгорел в трамвайном депо на Щукинской, а тот, что когда-то углядел в фиалках зловещий призыв к насилию.

Когда сонный морок рассеялся, Григ почувствовал не облегчение даже, а тихую, чуть трепещущую радость бытия. Да, он все еще был в Зоне. Но это была жизнь, реальная жизнь, а не навеянный сном обман о том, что все еще может счастливо закончиться.

– С добреньким утречком, брат! – Откуда-то сверху, будто лик святого, выплыла довольно улыбающаяся физиономия Шерифа. – Как спалось?

– Сказать честно? – Григ поднялся и сел на краю койки.

– Как хочешь, – Шериф сидел на столе и, как школьник, беззаботно покачивал ногами. – Я тебя, брат, ни к чему не принуждаю.

– Отвратно.

– А что так?

– Сон дурной.

– Что за сон?

– Про Зону.

– А, ну тогда понятно. Вообще-то к снам следует относиться серьезно. Поскольку сон, как известно, есть фантастическое отображение каких-то реальных проблем, что давят тебе на душу. Тебе часом во сне не казалось, будто на груди у тебя кто сидит?

– Нет.

– Ну, и то хорошо. Ты знаешь что, сходи к Филимону. Он здорово сны толкует. Но только к нему лучше под вечер идти, поскольку днем он соображает туго. В смысле, не плохо, а медленно.

Григ посмотрел на часы – половина восьмого. Неплохо он поспал.

– В другой раз. Сейчас некогда.

– Ну, как знаешь. Мое дело – предложить. Только я скажу тебе, брат, ежели сон повторяется, то это дело запускать нельзя. Это как простатит – и сам не заметишь, как в памперсах окажешься.

– Надеюсь, что не окажусь.

– Ну, надейся, надейся… А я тут тебе почифанить принес! – Шериф похлопал по стоявшей на столе пластиковой термокастрюле. – Кролик с отборнейшим рисом. Под белым винным соусом.

Григ почесал затылок:

– Где кролика-то взяли?