Читаем С четверти первого до полседьмого полностью

С четверти первого до полседьмого

«Твой голос морозен…»

Твой голос морозен —впору надеть тулуп.Какого дьявола!Растопи эти льдины!Ну почему, почему,почему так глупСамый умныйи самый необходимый!За что, несчастье мое,ты это все говоришь!Тебя — разлюбила!Придумать такие бредни!Свобода кончилась на тебе!Ты — Париж,Который стоит обедни.К Парижу этомувел диковатый шлях —Дорога жизни моей,проложенная негладко.И теперь я требую,чтобы на Елисейских ПоляхБыли теплые летние сумерки!Без осадков!

«С четверти первого до полседьмого…»

С четверти первого до полседьмогоНочь осыпа́ла звездами поле.Только окно опустеет — и сноваРосчерк — и вздрагиваешь поневоле.А из другого окошка, лесного,Душу томили птичьи оркестры…С четверти первого до полседьмогоТы говорил невозможные тексты!Ты умолкал — и как в школе, прилежно,Запоминала я каждое слово,Зная — все кончится неизбежноИ безвозвратно — в начале седьмого.Вспомним опять, как дела наши плохи,И замолчим, и уйдем из-под кроваДома-музея лучшей эпохи —С четверти первого до полседьмого.

«Говорят, у нее…»

Говорят, у неебыли предки в Польше,Говорят, до негоей никто не был мил,Говорят, любила егодаже больше,Чем он ее не любил…Мы похожи с ней.А глаза и брови —Ну один к одному!Я ли ей не родня!И походка, и рост…Что до польской крови,Так и это есть у меня.А различье — одно:вся душа, все порыИзнывают —я столько лет без огня!Как мне холодно с ним —с чудаком, которыйБезответно любит меня!Придавили сердце мое,словно льдиной,На душе ощущаетсянедород…Счастье в том, говорят,чтобы быть любимой,А выходит — наоборот:Я завидую ей —той, что родом из Польши,Ей, старухе,которой один лишь был мил,И она любила егодаже больше,Чем он ее не любил…

«Пожалуй, не люблю, — сказал…»

«Пожалуй, не люблю, — сказал, —но не грусти:Других я не люблюзначительно сильнее.Возьми, что нажил я,коль сможешь унести:Закаты над рекой,неполных лун камеи,Заначенный экспромт —тот, что на черный день,Уверенность в себе(в ней всё — одна бравада),Бессонниц благодать,а ежели не лень —Возьми и жизнь саму,мне ничего не надо».И вспомнила рассказо мастере мостов:Без отдыха и сна,иной не зная страсти,Он строил дивный мост.Когда был мост готов,Созвал всех горожансчастливый дряхлый мастер.Он им сказал: «Не зрябыл я судьбой храним!Я завершил свой труд!Труд жизни! Неужели!..»И он прошел свой мост.И рухнул мост за ним……И я, как мастер тот,своей достигла цели…