(с)дала на «отлично»

Никто не кидал на меня ни сочувствующих, ни осуждающих, ни жалеющих взглядов. Не давал советов, не учил жизни, не навязывал собственное мнение. Им просто было интересно послушать увлекательную историю. Все вокруг жаждали познать истину, глядя на нас с Верховской, как султан Шахрияр на Шахерезаду. Мы с Лилей весело рассказали про приключения шестилетней давности, вызывая восторженные ахи и пораженные вздохи благодарной публики.

Минуты сменялись часами. Глубокая ночь утопила башню в густом мареве, затянув небо темными тучами, готовыми в любую секунду низвергнуть на землю тонны сырого снега.

Девичник постепенно расходился. Наконец, насытившаяся Грета, заразительно зевала, показывая идеальные белые зубы, казавшиеся зловещими в дрожащем пламени свечей.

Мы остались с Лилей вдвоем, но не прошло и минуты, как за ней явился Вася. Даже если бы в башне царила непроглядная темнота, все равно не удалось бы скрыть от меня их пунцовый румянец. Воздух искрил между парочкой, как электрод во время сварки, на который если смотреть без защитных очков — ослепнешь.

Хотелось сохранить себе зрение. Поэтому я ощутимо пихнула в бок Лилю локтем. Подруга поняла намек и в благодарность решила задушить, стиснув шею своими тонкими, но весьма сильными ручками.

— Спасибо, — прошептала Верховская.

— Иди уже, — нарочито недовольно буркнула я и поцеловала горячую щечку.

Посидев еще минут пять, решила уходить, надеясь, что хотя бы к утру отыщу путь в свою комнату.

Затушила свечи, подняла с пола подушки и, неуверенно двигаясь в едва различимых очертаниях комнаты, словно слепец, потерявший поводыря, миллиметровыми шагами поползла к выходу.

Спускаться было страшнее, чем подниматься. Особенно в темноте. Нога скользнула по гладкому камню и, теряя равновесие, как в замедленной съемке, я представила, как мой затылок встречается с острым ребром ступеньки, отправляя в ряды страдалиц, отдавших богу душу в стенах Скорбной Башни.

Но этого не происходит, потому что меня надежно удерживают горячие крепкие руки…

Глава 50

Знакомый, до боли родной запах окутывает меня, оседая на щеках, которые надежно прижимают горячие руки к широкой мужской груди.

Папа…

Он крепко держит меня, боясь выпустить… боясь потерять… Кожей ощущаю его страх и волнение.

Папочка…

Робко, осторожно, едва-едва заметно обнимаю его в ответ и слышу, как нервно отец выдыхает.

Здесь темно — массивная деревянная дверь закрыта, свечи наверху в стеклянной башне я потушила, а луна надежно скрыта плотными тучами. Абсолютно не вижу отца, но на каком-то ментальном уровне расшифровываю каждую его эмоцию.

— Родная, — выдыхает он, — Прости меня дурака старого…

— Пап… Просто расскажи все. Объясни, чтобы у меня хотя была возможность попытаться тебя понять… Потому что мои собственные выводы мне не нравятся…

Не разжимая объятий, мы присели на ступеньки. Честно говоря, впервые за долгие годы я чувствовала рядом именно папу. Не сурового бизнесмена Виктора Беккера, холодного и расчетливого, безэмоционального и рационального до мозга костей, а родного мужчину, которому когда-то в дрожащие руки вручили белый сверток, перевязанный алой лентой; который, стоя на четвереньках после трудного дня, фыркал, как породистый конь и катал меня на спине; быстро-быстро кружил за руки, в шутку грозя выкинуть в форточку, если я немедленно не съем кашу; мужчину, что вместе со мной учил до посинения собственного лица и нервного глазного тика таблицу умножения; что втихаря съедал ненавистные скользкие тефтели с моей тарелки, чтобы мама выдала мне заветную корзиночку с кремом.