С любовью, искренне, твоя

Не считая сегодняшнего утра. Что, черт возьми, делал здесь Рим? Он был последним человеком, которого я ожидала увидеть, когда отложила свой журнал, хотя мне стыдно, что я не узнала его голос. Предполагается, что я по уши в него влюблена. Как я могла не понять, что это был он?

Позор.

Он был так же ошеломлен, как и я, когда увидел, что именно я сижу там. Я поняла это по его глазам. Ох, босс пытался скрыть свою реакцию за привычным нейтральным выражением лица, но было невозможно скрыть вспышку шока, когда наши взгляды встретились.

Рим Блэкберн выглядел… заинтересованным.

Или, возможно, виной тому был туман от алкоголя, который так и не рассеялся?

Уф.

Или, возможно, его заинтересовало мое платье. Разглаживаю плотную ткань на ногах, съеживаясь от мерзкого полиэстера, которая облегает меня во всех неправильных местах.

Да, я почти уверена, что Рима больше интересовало, во что, черт возьми, я была одета, чем я сама.

Корплю над своим ноутбуком, настраиваю рекламный пиксель (прим. пер.: применяется, чтобы отслеживать посещения и поведение пользователей) и указываю целевую аудиторию для нескольких постов. Зеваю. Смотрю на часы, затем проверяю свою электронную почту.

Как и каждое утро, я просматриваю письма, пробегая пальцем по левому краю монитора, касаясь подушечкой пальца каждого нового сообщения, чтобы не пропустить ничего важного. Просматриваю их по очереди, удаляя те, которые являются мусором, или отправляю их в папку с файлами.

От: Рим Блэкберн.

Замираю.

Сердце сразу начинает бешено колотиться.

Какого фига…

О, блин, Жен добавила поддельный адрес электронной почты в мой профиль Outlook.

Подождите.

Ёшкин кот, он ответил.

Он, черт возьми, ответил.

Расслабься, Пейтон, он будет ругаться.

Не открывай, не открывай, не открывай…

Ничего хорошего из этого не выйдет.

Ничего.

Если бы он узнал, что исходное электронное письмо отправила я, моё барахло и моя задница были бы уже на тротуаре у парадного входа.

Чтобы начать свое дело, необходимы деньги, и мне нужны следующие одиннадцать дней. Мне нужна эта зарплата.

Я не должна открывать его письмо. Возможно, у Рима есть устройство отслеживания, которое сообщит, кто его открыл. Такое бывает? Нет, этого не может быть. Жен бы подумала об этом, верно?

Впиваюсь зубами в нижнюю губу, размышляя.

Открывать?

Нет, на самом деле не стоит.

Но…

К черту!

Щелкаю мышкой, открывая письмо, мои лицо и шея пылают, когда я начинаю читать. Моя кожа будто горит.

Но…

Мои глаза не могут читать достаточно быстро. Выговор в письменном виде не тот тип электронного письма, который должен меня напугать.

И все же я цепляюсь за его последнее предложение — постскриптум, — перечитывая его с ухмылкой: «Очевидно, вы были пьяны, когда сочиняли это письмо, и оно является результатом употребления алкоголя».

Как сильно Рим ошибается.

Я была пьяна, но чертовски хорошо знала, что делаю — по крайней мере, мне так кажется. Алкоголь придал мне смелости совершить то, что я хотела сделать целую вечность.

Что ты на это скажешь?

Вы были пьяны, значит, не имели это в виду… К такому выводу он пришел?

Прошлой ночью я была пьяна — думаю, все в отделе маркетинга поняли это, судя по моему сегодняшнему виду, — но я имела в виду то, что писала.

Я безумно хочу с ним покувыркаться.

Это правда. Правда, черт возьми. Даже в комнате отдыха, когда оскорбления легко слетали с его губ, мне хотелось сорвать с его шеи этот галстук и лизнуть ключицу, прямо таки впиться в неё зубами.

Прикусываю нижнюю губу, съедая половину блеска, которым Жен накрасила мои губы, чтобы я выглядела презентабельно. Мой курсор завис над кнопкой «Ответить».

Мне действительно не следует.

Нажимать на нее.

Упс. Палец скользкий.

Сомневаюсь.

Медлю.

Взяв телефон, набираю Женевьеву, потому что какого фига я делаю, флиртую с ним в ответном письме? Это непрофессионально, и Рим уже громко и ясно выразил свои чувства по этому поводу.

Жен отвечает после первого гудка.

— Подожди. — Слышу, как скрипит её стул, а затем наступает тишина, и на заднем плане слышен щелчок закрывающейся двери.

— Хорошо. Давай. Поговори со мной.

— Он ответил, — я шепчу, чтобы меня никто не услышал в соседней кабинке.

— Прочитай мне. Медленно.

— Тому, кого это касается…

Подруга прерывает меня возмущенным бормотанием.

— Тому, кого это касается? Кто так говорит?

— Ну, я так написала, в своем первом письме.

— И тогда мне тоже не нравилось. Звучит глупо.

Я раздраженно вздыхаю.

— Ты будешь и дальше перебивать? Давай просто предположим, что тебе не понравится всё письмо, хорошо?

Хосспади.

— Ладно. Продолжай.