С начала до конца

Мою машину принимал мастер Юрик. Юрик — красивый парень со скульптурно сломанным носом, загорелый, как Марк Аврелий. Неделю назад от него ушла жена, и он переживал так, что готов был, наверное, взять в советчики кого угодно, но сегодня ему подвернулась я. Юрик сдал смену и, видимо, посчитал, что честно отработанный летний день даёт ему право на сеанс бесплатной психотерапии в исполнении старой приятельницы, то есть меня.

— Я бы понял, если бы она к мужику ушла, — как рыба хвостом, мотая концами красной банданы на затылке, уже пятый раз за вечер втолковывал мне Юрик. — Но где она нашла лесбиянку? Я понимаю, в Москве, — но здесь, у нас?

Мне было и жалко Юрика, и смешно. Я могла рассказать ему ещё парочку таких же историй, но они бы его не утешили. А сто пятьдесят коньяка — мне кажется, вполне. В меня коньяка вошло гораздо меньше, но я не комплексовала. Да и платила за себя я сама, впрочем, как и всегда.

Юрик, мотая красным гупёшечным хвостом, уплыл куда-то в сторону вокзала, бросив свою «хонду» под ядовито-розовой вывеской кафе «Пронто», а я, пока не кончилось детское время, на всякий случай взяла в магазине четвертинный мерзавчик «Киновского». Аллея за Лаврой была немноголюдна: несколько мамаш с колясками и нищие на скамейках. Подумалось: и те, и другие беззащитны.

Зазвонил телефон. Высветилось: Лёшик. Старый боевой товарищ по литературным окопам, ныне зарабатывающий дрессировкой собак.

— Аникина, ты где запропала?

— В Посаде сижу. Как Пришвин.

— Слышь, пришвин, хватит посадничать. Прыгай в машину, езжай в Лосинку на конюшню. Тут ко мне народ хороший подъехал, тебя не хватает. На лошадках покатаешься, вкусного самогона хлопнешь. Пробок сейчас нет, доедешь за полчаса.

— Спасибо, дорогой, — не могу. Машина в ремонте, а коньяка я уже хлопнула. И к тому же завтра к восьми мне надо на службу.

— Эх ты, служба. А ещё друг называешься…

Вороны, которые живут у меня под окнами, ввечеру висят на толстых сухих ветках, как тряпки.

Количество мамаш с колясками на улице уменьшилось, а вот нищие, казалось, повылезали изо всех углов. Грязная, но ещё молодая блаженная в длинной юбке и в платке, похожем на монашеский очипок, клянчила в «Макдональдсе» объедки. Бич с зеленоватым лицом, почти водоросль, стоял на остановке и качался, пытаясь удержаться за столб. И ещё много, много такого люда — колокола в Лавре отзвонили, солнце село и на улицы высыпала местная нечисть.

Мои дни рассыпаются на точки, на крошки, и фоновые частоты иногда бывают настолько сильны, что вся эта мелочь трясётся вокруг меня, резонируя. И за шумовой стеной мне никак не разглядеть главной мысли, ради которой сегодняшний день был задуман. Но иногда глоток коньяка может что-то слегка исправить и мир гармонизируется сам, на недолгое время обретая форму, направление и смысл. И уже не надо ничего писать — ни дневник, ни рассказ.

Звонок.

— Привет.

— Здравствуй, Вадим.

— Что делаешь?

— Стою на балконе.

— Я тоже.

Помолчали. Мне подумалось, что — нет, всё-таки они были, те времена, когда дни не состояли из хаотично расположенных мазков, и всё в них было связано в стройную систему, похожую на красивое математическое уравнение. Может, просто решали это уравнение не очень усидчивые ученики. И ошибка стала очевидной только под конец, дурацкая, из элементарной математики, но повторно решить уравнение у нас уже не выйдет: урок закончился.

— Знаешь, я звоню, потому что я прочитал в Сети твой рассказ, — и вот на том конце трубки небольшая пауза и вздох, и не понять, удивлённый он или разочарованный. — Оля, зачем ты это всё написала? Это ведь может прочитать моя дочь. Это кто угодно может прочитать.

— Ну и пусть. Мы же расстались полгода назад.

— Нет, ты не понимаешь. Во-первых, ты описываешь реальную ситуацию и выставляешь меня каким-то идиотом. Во-вторых, тебе меня никогда не понять, ты не была в моём положении. И в третьих…

— И в третьих?

— И в третьих, Оля, всё это очень плохо написано. Очень! Эти одинокие женщины, эти голуби, всё уже было, всё об этом сказано уже сто раз! Это просто пошлость, я так тебе скажу.

— Вадим, получается, что жить так — не пошлость, а писать — пошлость?

— Да! Писать надо так, словно…

— Словно советуешься с Шекспиром.

— С Шекспиром, с Король-Лиром, с Вавилонской башней! Чтобы получился кристалл, из молекул совершенно другой природы. Ты сотрёшь рассказ?

— Нет, оставлю. Мне завтра на работу. Поздно уже. Пока.