С Новым Гадом (СИ)

— Почему государственная больница, а не частная клиника? — мне кажется или мой облегченный вздох услышали в Африке?

— Я полгода назад закончила интернатуру. У меня опыта ноль, какая клиника? — после небольшой передышке уверенно отвечаю я.

— А вот я правду отвечал на твои не слишком интересные вопросы. Давай еще раз? Не мне тебе объяснять, что твоя мордашка в частной клинике принесла бы много новых больных мужиков. А уж разговорить их и снять побольше бабла на ненужные анализы-для тебя раз плюнуть. И как следствие, твой оклад был бы не те копейки, которые ты получаешь сейчас в больнице. Кстати, неудивительно, что на колготки не хватает. Мне бы и на еду не хватило. Ну так что, почему больница?

— Потому что хотела позлить папу. Мне с самого начала нравилось его злить. Я пока его единственный ребенок и мне нравится, что ему это не нравится…Блин, это сложно объяснить, знаю, как это странно звучит… в общем, неважно. А вообще, кроме как позлить мне хотелось самостоятельности. Как с квартирой, в которую с горем пополам, он все же меня отпустил. А устрой он меня в частную клинику, я была бы под колпаком. Меня это бесило. Контроль… он надоедает, — поднимаю взгляд на Вадима и только сейчас понимаю, что слишком много ему сказала. Зачем, когда как можно ответить парой правдивых фраз? Дура! — Я раздаю.

Беру колоду карт, снова перемешиваю и снова раздаю себе… фух, идеальные карты. Вот только в самом конце партии, когда я была уверена, что победа за мной и кое-кто голожопый уже маячит на горизонте, Вадим пошел с червового туза. А ведь он уже был! Вот же сукин сын! Моими же левыми картами и бьет. Провалились они за диван. Да прям! Гад! И ведь обвиню его в мухлеже-себя сразу выдам и тут же окажусь полуголой в танце. Соберись, Лена!

— Два-ноль. А ты не такая уж и… петрушка, Вадим.

— Кинзу уже нести, солнышко?

— Нет, — снова рюмка алкоголя, от которого в очередной раз начинает хмелеть голова и снова взгляд Вадима.

— Ты ничего снять не забыла?

— У тебя хорошая память, — берусь за уши, а сережек нет. Кретинка!

— Джинсы или кофта, Ленуля?

Считаю до десяти и… если бы не алкоголь, никогда бы на это не решилась. В утиль ушли джинсы. Очень быстро ушли, сама толком не поняла, как так быстро их стянула. Села тут же на диван, положив ногу на ногу, и под цепким взглядом Вадима стала ждать вопрос.

— Ну?

— Ну ты же сама знаешь вопрос.

— Мне все понравилось, просто не люблю, когда держат руки.

— Держат руки?

— Ты зафиксировал мои ладони своей рукой, мне это не нравится. Не нравится чувствовать себя обездвиженной. Может ты раздашь карты? — быстро перевожу тему я.

— Нет. Ты, моя радость. Только ты, — озадаченно выдает Вадим. — Правда ты не ответила на вопрос.

— Ответила. Причем правду.

— Нет, — качая головой констатирует Васнецов. — Мой вопрос был почему ты ходишь к психологу.

— Ты… ты… гад! Ты хотел задать тот вопрос, я знаю!

— Хотел. Но пока не задал, — улыбаясь отвечает Вадим. — Так что, мой вопрос про психолога.

— Я так не играю, к тому же, я ответила на твой неозвученный вопрос. Все. Либо ты принимаешь это, либо ты проиграл.

— Ладно, принимаю. Сдавай карты.

Перемешиваю, ровно, как и раздаю карты вполне себе уверенно, вот только у самой дрожат руки. Да, я боюсь проиграть. Несмотря на то, что играю я вполне неплохо, сейчас ничего кроме страха я не чувствую. Да и будь у меня под рукой левые карты, я бы не смогла ими воспользоваться. Наверное, меня выбило из колеи то, как ловко Вадим все просчитал. Боже, какой же он прошаренный гад!

— Леночка, ты берешь или отбиваешься? — черт, черт, черт!

— Отбиваюсь, — выбрасываю единственный козырь сама не зная зачем. Хотя, о чем я? Что я вообще сейчас знаю.

— Ленка, это всего лишь карты, и твой танец будет смотреть только твой будущий муж, то есть только я. Никому другому не позволю. Сдавайся, лапуся, и не хмурь лоб. Мы сегодня оба проиграли, а это что значит?

— Что я тоже сейчас опозорюсь?

— Нет, глупышечка моя. Это значит, что нам обоим не повезло в картах, но повезет в любви. О, как хорошо сказал! — вешая на меня свои оставшиеся козыри и буквально вбивая гвоздь в крышку моего гроба, констатирует Вадим. И ведь сейчас он не мухлевал. Все честно. — Итак, Леночка, — пододвигая мне очередную рюмку подытоживает Вадим. — Пей, снимай кофточку и отвечай про психолога.

Снимать джемпер я не спешу. Уж не настолько я пока пьяная, чтобы танцевать в трусах и лифчике. А вот очередную рюмку глотаю только так.

— Я хожу к нему, потому что он мне нравится. Я с детства питаю к нему какие-то… особые чувства, типа как к отцу. Да, точно. Виктор Александрович-мамин однокурсник, я сидела у него на лекциях еще будучи девчонкой и мне это нравилось. Думала тоже стану психологом, по стопам мамы, ну и его. Но не сложилось. В общем, он хороший мужчина, который слушает все волнующие меня бредни.

— А что тебя волнует?

— Не наглей. Ты спросил-я ответила.

— Это ж сколько в тебя надо влить, чтобы ответ был четким.

— Знаешь что?!