S.T.A.L.K.E.R. Тропами лжи (СИ)

Сначала в ладонь командира наёмников лёг коммуникатор Жарова. Меньше минуты ушло на его изучение. Мужчина вернул его лейтенанту, одобрительно кивнув. Затем был Ромка, и на его машинку потратилось еще меньше внимания. И теперь Муссон шагнул ко мне. Твою мать… Только бы не побледнеть и не пойти пятнами от ужаса. Расстегнув карман разгрузки, я подцепила двумя пальцами металлический бок КПК. Твою мать. Протянула его наёмнику и тот, не раздумывая тут же схватил. Твою мать! Командир вывел коммуникатор из спящего режима и повозил пальцем по сенсорному экрану, отыскивая нужную вкладку. ТВОЮ МАТЬ!

— На. — Короткое слово наёмника вернуло меня из предобморочного состояния обратно в страшную реальность. Он протягивал мне обратно КПК. Спокойно. Обычно. Как Жарову и Дубенко до меня. Так, не поняла? Приняв коммуникатор, старательно имитируя расслабленность, я опустила тяжёлую руку, больно сжимая машинку. Почему ничего не последовало? Где крики про шпиона? Где стрельба? Нет, Муссон двинулся к Шухову. Быть такого не может… Пользуясь моментом, я зашла во вкладку с личной информацией. Посмотрела на первые строки и меня прошиб холодный пот. В графе группировки значилась «Свобода». Имя, как и положено — Вероника Брелок. Четыре года в Зоне. А вот фотография, где я стою на крыше пятиэтажки, позируя на фоне далёкой ЧАЭС в сером комбинезоне братства, изменена. На новой, всё еще я, но облачённая в нынешний костюм анархиста. Сижу полупьяная, с гитарой в руках. Позади видна спина Кости Михайлова. Этот снимок явно сделан в убежище в пространственной аномалии. Но этого ничего быть не может. Этого не могло появиться в коммуникаторе! Проглотив вставший ком в горле, я осторожно посмотрела на Шухова. Чёрному Сталкеру не было до меня никакого дела. С ним уже беседовал командир наёмников.

— Понимаете, уважаемый… — Дмитрий заискивающе улыбался, похрустывая нервно пальцами, — вы только не ругайтесь! КПК у меня нет…

— То есть как это, нет? — «Абакан» уставился на грудь Духа Зоны. Подчинённые Муссону наёмники все как один направили на Дмитрия «стволы». Даже те, в чьих руках были более страшные пушки — огнемёт и пулемёт. Роман, испуганно пискнув, высоко поднял руки над головой. Мне же пришлось снова успокоить лай Саяна, чувствуя, как холодеет в груди. Такого поворота с Шуховым я точно не ожидала!

— Тихо-тихо, мужики! — Дмитрий растерянно рассмеялся, осторожно подняв руки на уровень груди. — Я щас вам всё объясню!

— Где КПК?! — спросил агрессивно подчинённый Муссона, что до этого молча стоял рядышком. — Кто ты такой?!

— В это трудно поверить, но я самый настоящий Чёрный Сталкер! — торжественно объявил Шухов, не убирая улыбки. Несколько наёмников озадаченно переглянулись между собой. Да, их недоумение я хорошо понимаю.

— Кто-о-о? — протянул Муссон, сощурив глаза, — Чёрный Сталкер?! Слыхали, парни?!

Парочка наёмников тихо рассмеялась, но «стволы» никто не подумал опускать. Конечно, никто не поверил громкому заявлению Шухова. Многие так вообще думают, что Чёрного Сталкера, Семецкого и Журналиста не существует. А кто-то даже твердит, что никакого Болотного Доктора нет. Наверняка, в числе этих наёмников есть ярые скептики.

— Мужики, как бы тупо это не звучало, но он реально Чёрный Сталкер, — мрачно вступился за Дмитрия лейтенант Жаров. Новые смешки наёмников стало громче, смелее. Со стороны выглядим полными идиотами. Стыдно даже.

— М-м-м, блядь, круто! — хохотнул басом второй наёмник, что в респираторе. — А я тогда клон Сидоровича!

— Серьёзно, мужик, хватит шутить, — строго, но сдержанно произнёс Муссон. — Спрашиваю в последний раз: где твой КПК?

— Его нет, — уже без улыбки ответил Шухов, — он мне не нужен как призраку Зоны. Я прекрасно справляюсь без него…

— Так значит? — прошипел раздраженно глава наёмников. — Ну, раз ты настоящий Чёрный Сталкер, то докажи! Давай, я пущу тебе пулю в лоб, а ты потом оживи после этого!

— Не-не, так не пойдёт! — в глазах Дмитрия неожиданно мелькнул страх. — Я потерял часть своих сил и, может быть, вместе с ними еще и бессмертие. Но могу доказать свою правоту по-другому.

Медленно повернувшись боком к Муссону и сделав пару шагов вперёд, Дмитрий остановился у обочины дороги. Опустил левую руку, вытянув вперёд правую, над газоном зелёной травы. В ней поблескивали осколки разбитой пополам бутылки водки. Удивительно, что наёмники терпеливо наблюдали за Шуховым, не подгоняли его и не поливали насмешками. Дух Зоны стоял ко мне спиной, и его голову полностью скрывал капюшон. Не знаю, что он делает, но думаю, что лицо его раскраснелось от натуги, как вчера на улице при подъёме камня. Несколько секунд тишины, и в траве слабо стукнулись друг о друга стекляшки. Медленно поплыло вверх сначала отколотое горлышко с налипшей этикеткой, а за ней вторая часть бутылки. Оторвались от земли и совсем мелкие стекляшки, вертясь вокруг основных осколков как пояс Сатурна. Подняв бутылку на высоту полуметра, Дмитрий, шумно выдохнув, опустил руку. Со звоном водка рухнула обратно в траву.