S.T. (авантюрный роман). Собачья жизнь. Рассказы. Заметки на полях бытия (СИ)

-  А Вы знаете, сейчас в книжных магазинах всё меньше случайных людей... Идут те, для кого важна КНИГА, те для кого бесконечно любим сам процесс - взять в руки эту пачку сплетённых белоснежных листов бумаги с напечатанными буквами и  неспешно её почитать...  Мы любим обставлять милыми вещами любимые привычки - уютное кресло или кровать, чашечка кофе или чая с какими-нибудь вкусняшками и обязательно время, время, чтобы никуда не торопиться, посмаковать прочитанное, иной раз и перечитать... Это , как старая страсть, неугасающая с годами, ты знаешь о ней почти всё и никак не можешь от неё отказаться, потому что она - смысл твоей жизни...

Этот монолог она произнесла между полками книг, где мы стояли. Странные знакомства на бегу, пересечения жизненных судеб и линий. Ей было на вид лет семьдесят. Суховатая с какой-то неестественно   прямой выправкой в клетчатом плаще с длинным зонтиком, хотя погода  сегодня была на загляденье. .. Кто-то надсадно  раскашлялся позади меня и повернувшись я увидел её...

- Будьте здоровы!..

- Спасибо!.. Я совсем не заразная, - она улыбнулась. - Аллергия на книжную пыль... Вот ирония, ушла пенсию, думала наберу книжек и буду читать... А тут вот это...

Она снова улыбнулась и вытерла платком нос. Только сейчас я обратил внимание на покрасневшие , слезящиеся глаза...

- А вот мимо книжного пройти не могу. Сколько здесь сокровищ. Хожу шмыгаю... И это бы взяла , и это, и это... Да пенсия не резиновая... Зуд учителя литературы, понимаете ли... Бывшего , правда... А Вы, что ищете?..

- Мне что-нибудь об Ахматовой или Цветаевой... Мама у меня на пенсии. Ну, вот что-то почитать. Она их любит..

Старушка решительно повернулась...

- Пойдёмьте со мной... Я кое-что в литературоведении видела.... Сейчас же все пишут кому не лень. Имя, как торговый знак, если есть в названии, то кто -нибудь да купит, читать-то ведь дома будет... Но Вы посмотрите  Чуковского  "Записки об Анне Ахматовой" или  её собственные "Записки Анны Ахматовой", а о Цветаевой стоит взглянуть "Воспоминания" её сестры  Анастасии Цветаевой, "Дневники"  Ахматовой и её переписку с Пастернаком, это же  просто роман в письмах... Вообще, мемуарная литература , конечно,  хороша, но здесь развит авторский эффект Нарцисса , часто многое недоговорено и преукрашено. Трудно быть объективным с самим собой и когда пишешь о себе и других... А вот письма, это да... Пишут , как правило близким людям, и здесь не перед кем красоваться, ведь они знают тебя, как облупленного... Ну, вот мы и пришли... Оставляю Вас наедине с книгами. Выбор должен быть неспешным и обдуманным, особннно , если это подарок и не себе...

Она опять закашлялась...

- Спасибо Вам! Не болейте...

- И Вам не хворать!..

Она опять вытерла покрасневший нос и исчезла лабиринте книжных стеллажей... Выбор действительно оказался не прост. В итоге я выбрал две книги и никак не мог определить, какую из них взять. Так с двумя и добрёл до кассы...

- Карточка или наличными...

Сидящая за кассой девушка взяла мои книги и начала деловито их  размагничивать...

-Вот скажите , пожалуйста, почему так часто возникает вопрос выбора - либо то, либо то?.. Попробуй угадай, что тебе надо!..

Девушка подняла голову и озадаченно спросила:

- Так Вы ещё не решили, что будете брать?...

- Нет, нет, что Вы! Это я так , философски....

-А философски, - она облегчённо вздохнула, - А то я уже пробила....

- Беру обе... И знаете почему?..

- Потому, что обе хорошие?, - она улыбнулась, лихо запаковывая книги в пакет.

- Не-а... Потому, что если одна не понравится , не переживать, что надо было взять другую...

И с улыбкой идиота, совершившего правильный поступок, я направился к выходу...

Этот странный мир

Он открыл дверь...  Это был странный мир. Миллионы людей ежедневно бежали непонятно куда и зачем. Бежали к нелюбимому. Нелюбимой работе, нелюбимым жёнам и мужьям, в нелюбимом транспорте, одетые в нелюбимые вещи. Ели то, что им не нравилось, смотрели то, что их раздражало,  слушали  и плюясь переключались на что-то другое. Их нервировал шум дождя за окном, их раздражали абсолютно все сезоны. Зима была слишком холодной, лето слишком жарким, весной доставали лужи, а осенью моросящий дождь. Они всё время врали. Другим в лицо, что у них всё хорошо и всё нравится , себе, что такая жизнь лучшее, что у них есть. Они считали замечательным в этом мире только самих себя. Самыми умными, красивыми и добрыми. Им нравились только свои отражения в кривых зеркалах. Они считали единственно  правильным только своё мнение. Их лексикон был прозаичен и убог, желания примитивны и просты... И они совсем не умели самого главного -  мечтать, любить и быть счастливыми...

И вдруг он увидел двоих. Эта полуголая парочка разлеглась на сене в позиции полдвенадцатого. Они лежали раскинув руки. Голова каждого лежала на плече у своего визави, а над ними распахнулся бархатный шатёр ночного неба сплошь усыпанный звёздами...

- Какая ночь!... Это просто волшебство... Как близко звёзды и они шевелятся и дышат...

- А ещё они очень тёплые и словно что-то говорят нам...