Сады Рэддхема

Перекатываюсь на спину, обхватывая плечо, и сжимаю его, желая, чтобы исчезла хотя бы часть боли. «Селена, найди меня». Не сдерживаю тихого стона-мычания. Кое-как разлепляю веки: виднеются яркие всполохи света и мельтешащие чёрные точки. Это голос мужчины из моих снов. Как же его имя?.. Але… Алекс…

– Доложите Королеве. Мальчишку доставить живым во Дворец.

– А что делать с птицей?

– Что делать с птицей? – Левая лопатка слегка вибрирует от раздражённого тона мужчины. – Да мне плевать! Набейте перьями подушку, а труп выкиньте шакалам или пустынным волкам.

Чтобы повернуть голову, приходится буквально пересиливать себя. Желудок сворачивается от спазма – картина передо мной не из приятных. Хотя за последние пару часов стоило привыкнуть к подобному, да? Лошадь. Она лежит на сырой земле. Голова отдельно от туловища, в трёх шагах. Прижимаю ладонь ко рту в надежде подавить тошноту и заглушить вскрик.

Страх сковывает конечности, но внутренний голос рокочет. Нужно бежать. Бежать. Бежать. Бежать. Не только от Эклипс и солдат в разноцветных одеждах. Инстинкт самосохранения защищает меня не от этого. Он защищает меня от него. И, вторя голосу, я борюсь с болью в плече, с тошнотой и головокружением. Рывком сдвигаюсь с места на заплетающихся, ослабевших ногах.

– Я сказал всем стоять!

Снова рокот, но теперь во всём теле. Мне почти физически больно, словно по венам течёт раскалённое железо, обжигая сосуды и артерии. Слёзы начинают литься по щекам. Моё тело подчиняется этому зову, пытаясь сопротивляться желанию унести ноги как можно быстрее. Всё вокруг превращается в кашу из красок, а заветный мост кажется ещё дальше, чем был до этого. Волосы растрепались и теперь прилипают к мокрым щекам, острыми иглами лезут в глаза.

Падаю, запутываясь в собственных ногах, и вновь оказываюсь в грязи. Я не молю местных Святых о милости Королевы, а думаю лишь о том, чтобы он не подходил ко мне. Оставил меня…

– Сел… Эй, Сел…

Дёргаюсь, когда чужие руки приподнимают меня и помогают сесть. Меня знобит и трясёт. На плечи опускается какая-то ткань; острая боль стрелой пронзает всё тело, начиная от правого плеча и заканчивая кончиками волос. Стону, пытаясь вывернуться. Сквозь запах сырости и крови ощущаю кое-что ещё. Кофе. Ароматный, терпкий, свежесваренный.

Имя всхлипом слетает с моих губ:

– Миша…

– Да, Сел. Да, – слышу я совсем рядом. – Всё хорошо. Тебе не надо сопротивляться. Слышишь? Ты дома, Сел. Ты в безопасности. Только молю тебя, не сопротивляйся.

Я начинаю бредить? Или передо мной и правда Миша? Приподнимаю голову и едва ли могу поверить в увиденное. Миша… мой милый Миша с вечным беспорядком на голове, с крупными кудрями. Это одновременно он и не он. Есть в нём что-то чужое, страшное, пугающее. Отталкиваю его, пересекаясь с растерянным взглядом зелёных глаз.

– Нет, – шепчу я. – Нет, нет, нет. Ты всё знал… ты знал всё с самого начала. – Поднимаюсь на ноги, покачиваясь из стороны в сторону. – Ты знал, кто я. Ты знал, что тот мир… – Со свистом вытаскиваю кортик из ножен, но ладони так трясутся, что оружие падает в грязь.

– Селена, – мягко протягивает Миша, выпрямляясь и выставляя перед собой руки. – Селена, я прошу тебя…

– Нет! Не говори этого! Ты обманул меня! – срываюсь я на хриплый вскрик. – Я доверяла тебе, Миша. Всегда доверяла. Но ты… ты… предатель. Грязный предатель, – шепчу я, видя в глазах друга боль. – Предатель…

– Хватит бесполезных уговоров. – Замолкаю, слыша голос позади себя.

Чувствую, что он подходит ко мне. Я разворачиваюсь столь резко, что перед глазами всё плывёт, и, медленно оседая на землю, прижимаю ладони к ушам. Его голос в моей голове, он сжигает всё изнутри. Он что-то неправильное, но я… я продолжаю вслушиваться в каждый его шаг – о… я чувствую его физически.

Догадываюсь, что он присел около меня. С трудом поднимаю голову, не отрывая рук от ушей, и упираюсь взглядом в его лицо. Глаза почти гипнотизируют; я замираю, задерживая дыхание. Впервые вижу его без накинутого на голову капюшона. И что-то внутри меня надламывается от черноты его радужек, от растрёпанных волос. Он не такой, каким я его представляла.

– Я просил найти меня, Селена. – Мои уши не слышат, однако внутри растекается мягкий шёпот, заставляющий продрогнуть буквально до костей. – Я просил, но ты не послушала. И я сам нашёл тебя. Из-за тебя всегда было столько проблем…

– Пожалуйста… – шепчу я одними губами.

– Скажи, как меня зовут? – В его глазах мелькает грусть, и я всхлипываю, качая головой.

– Я не помню… Пожалуйста, спаси меня. Умоляю.

– Нет, Селена. Я не твой герой и не твой спаситель. Это не сказка, ты сама должна себя спасти.

Когда он подносит пальцы к моему лбу, но не касается, я уже перестаю плакать. Перед глазами сначала расплывается, а затем темнеет – резко, как если бы в комнате погас свет. Ощущаю накатывающую на тело усталость и заваливаюсь на бок. Кажется, будто надо мной смыкаются озёрные воды, словно я вновь погружаюсь в холод. Ни плечо, ни лопатка больше не тревожат. Боль уходит.

Это конец.

Конец.

Эпилог