Сами мы не местные

– Да это не он странный, это ты странный, – говорит матушка. – Я больше никого не знаю, кто бы к матери ездил каждое лето. Нет, Лиза, ты представляешь? В восемь лет, один! поезд идёт два дня, это ж с ума сойти от скуки. Да и отец был не в восторге…

– Отец никогда от меня в восторге не был, – отмахивается Азамат.

– Ну почему, лук же он тебе сделал. А Арону, любимчику своему, – нет.

– Да Арон из лука стрелять так и не научился. А отец просто хотел, чтобы я на соревнованиях победил, а для них обязательно семейный лук нужен, покупать нельзя.

Матушка качает головой и продолжает листать фотографии.

– А у тебя есть идеи, почему он тебя так не любил? – спрашиваю.

– Я был непослушный, – Азамат пожимает плечами. – Не делал, что он велел, или делал не так.

– Да вовсе это тут ни при чём, – категорично заявляет матушка. – Он просто хотел, чтобы был главным среди сверстников. Потому и на соревнования тебя пихал на все подряд, и на драки подначивал. А ты ни с кем ссориться не хотел, вот он и бесился.

Азамат тяжело вздыхает и молчит, так что мы возвращаемся к просмотру фотографий.

– Вот это уже постарше, тут тебе лет пятнадцать, – воркует матушка.

В пятнадцать лет Азамат ещё смешнее. Он ужасно длинный и тощий, а плечи широкие, так что получается совсем вешалка. На лицо его легко узнать, и без шрамов он действительно довольно красивый.

– А это мы с Алтонгирелом, – удивлённо говорит Азамат. – А когда это такое было? Я же его сюда не привозил!

– А это ты мне отдал карту с фотографиями, не помнишь? Это, наверное, Арон снимал.

Алтонгирел немного пухленький и губастый с огромными странными глазами. То ли напуган чем-то, то ли болеет, то ли просто не в себе.

– Слушай, как он жутко выглядит, – говорю.

– Да вот, – поддакивает матушка. – И я всегда говорила, странный мальчик. Он ведь духовником стал, да?

– Да, – кивает Азамат. – И он по-прежнему мой друг. Если, как ты говоришь, мне тут пятнадцать, значит, ему восемь, у него как раз только что мать умерла. А отец его погиб два года тому. Ещё бы он хорошо выглядел.

Меня слегка передёргивает.

Дальше идёт куча трофейных фотографий, для которых Азамат явно позировал, причём с удовольствием. Тут и всякие призы, красивая дарёная одежда, добытые хищные звери и гигантские рыбы и даже тот самый невероятный морской змей, похожий на угря, на фоне которого Азамат теряется. Теперь он уже не такой тощий, мышц поднарастил. Матушка качает головой.

– Какой ты всегда худющий был, это ж страх! Как не в себя ешь. Сейчас бы хоть поднабрал, а то женатому-то неприлично. Тем более, ты говоришь, жена тебя кормит.

– Кормит, и ещё как, – охотно поддакивает Азамат. – И следит, чтобы обед не пропускал. Но тут, боюсь, не в коня корм…

– Ну хоть бы одевался попросторнее. А то всё рёбра напоказ, и жене-то, небось, не нравится…

– Жене-то как раз нравится! – тут же встреваю я. – Замечательная у него фигура. Я наоборот ему всё шью так, чтобы талию было видно. А еда пусть лучше в энергию уходит, а не в жир.

Матушка только головой качает.

– У вас мода такая, что ли? Ты и сама-то тощенькая. Ну ладно, раз нравится, то и хорошо. Ой, вот, смотри, какая фотография хорошая!

На экране альбома Азамат полулежит в кресле, заложив руки за голову. Я так понимаю, ему тут уже за двадцать. Он стрижен "под горшок" и очень похож на отца. Матушка неожиданно подталкивает меня локтем и говорит заговорщицким шёпотом:

– Скажи, красивый, а?

– Красивый, – соглашаюсь я. – Но мне с длинными волосами больше нравится.

– Лиза! – Азамат окликает меня с какой-то чуть ли не возмущённой интонацией.

– Чего? – я поднимаю голову.

Он молча смотрит, потом говорит:

– У тебя просто выражение лица какое-то странное стало. Тебе что, неприятно смотреть на меня без шрамов?

– Да нет, всё нормально, тебе померещилось…

Он продолжает на меня смотреть. Матушка устало вздыхает.

– Азамат, ну чего ты, как маленький? Хочешь спросить, так спрашивай, твоя жена-то!

Я совсем теряюсь.

– Да нет, я просто… – мямлит Азамат. – Интересно стало, что бы было, если бы ты меня таким… нормальным встретила.

– Смотря при каких обстоятельствах. Если как и было, то вряд ли что-то бы изменилось, разве что дольше всё это тянулось. Тут-то нас в два счёта поженили, а потом мы сразу сюда рванули, а то бы встречались полгода…

– А если бы, скажем, на Гарнете столкнулись?

Я ещё раз внимательно рассматриваю фотографию. Смазливый азиатский мальчик.

– Я бы тебя не заметила. Разве что подумала бы, что ты похож… ну, на отца.

– А где бы… ах, да.

Матушка переводит взгляд с меня на Азамата и обратно.

– Ты Аравата видела, что ли?

– Видела, – кисло протягиваю я. – Хотя лучше бы не видела.

Азамат пару раз порывается что-то сказать, наконец, говорит.

– Тебя раздражает, что я на него похож?

Я делаю утомлённую физиономию.

– Нет, меня раздражает, что он похож на тебя. Брось эти глупости, не может же он вечно тебе жизнь портить.

Азамат медленно выдыхает.

– Ладно, понял, бросил.

– Вот и умница, – я протягиваю руку через голову матушки и глажу его по щеке.