Самому себе не лгите. Том 4

Так в этот был пейзаж влюблен
На озере одном,
Что снился по ночам мне он
В спокойствии своем.
Кристально чистая вода
И золотой камыш.
Стремился вновь попасть туда,
Но жизнь не повторишь.
Когда пришел на берег тот,
Увидел: он чужой.
Пожух камыш, растет осот
Над гиблою водой.
И ничего не изменить,
Реальный мир жесток.
Я постарался все забыть,
Вернувшись на Восток.
Но в снах своих пейзажа вновь
Восстановил черты,
Так первая живет любовь,
Когда ей верен ты.

«Я пил в одном из лучших ресторанов…»

Я пил в одном из лучших ресторанов —
Лесу сосновом бывшей родины моей.
И не считал стаканов и бокалов,
Поверьте, не было того вина хмельней.

Деревья плыли в волшебстве нарядов,
С иголочки была зеленая парча.
А леший думал, я – искатель кладов,
И за моей спиной тихонечко ворчал.

А клад-то мой – рябина с бузиною
И сосны, ели, сладкий пересвист дрозда.
Измерить трудно мерой золотою
То, что ушло, ушло из жизни навсегда.

А навсегда ль? Порою мне приснится
Тропа туристская, твой взгляд из-за плеча.
Заехав на часок, могу напиться
Из добрых, тихих рук хрустального ключа.

Но все ж когда я здесь, то пью вино я,
Знакомо все вокруг, свое, почти как встарь.
Лишь сосны плачут золотой смолою,
И слезы их напоминают мне янтарь.

Клевера, клевера…

Клевера, клевера позабытых лугов,
Где коса не свистела годами,
Этот запах медовый неброских цветов,
Разнесенный хмельными ветрами
По округе, по ближним полям и лесам,
Он в больших городах незаметен,
Но прорвется из детства к моим адресам,
Как заветная память о лете.

Клевера, клевера позабытых лугов,
Я все чаще о вас вспоминаю,
Когда вижу цепочку скользящих годов,
Что сбиваются в плотную стаю
И летят по маршруту, известному нам,
В край, где будем мы все без возврата.
Мне успеть бы вернуться к медовым цветам,
Полной грудью вздохнуть, как когда-то.

«Сегодня попрощался с лесом…»

Сегодня попрощался с лесом,
В обитель каменных домов
Мой ум вернется мелким бесом.
Хитросплетенье городов
Потребует других привычек
И навыков таких житья,
Где человек двух- и трехличен,
Сберечь где трудно свое «я».
Но побывав в лесу сосновом
С десяток чудных, светлых дней,
Вернусь туда почти что новым
И даже чуточку добрей.

«Всю ночь по крыше дождь стучал…»

Всю ночь по крыше дождь стучал,
Как будто в дом просился:
«Я свой костюм бы поменял,
Он стар, поизносился».
«Кто шьет костюмы для дождей?
Забота не земная.
И как помочь вам в той нужде,
Простите, я не знаю».
А он стучал, стучал, стучал
В надежде бестолковой.
Ему бы свой костюм отдал —
И у меня не новый.

Мой собеседник