Самый долгий день нашей жизни (СИ)

— Нахуй! Все нахуй! Надо же так попасть… Мудацкая жизнь! — Роджер таки сел и налил себе полстакана рома (бутылку прихватили в соседнем баре). Надо же было хоть как-то смягчить удар. — Получается всего по 25-30 тысяч на брата? Какая мелочь! Продам старый «Роллс-Ройс» семьдесят первого года выпуска или вот тот в прошлом месяце купленный мерседес, и виллу на Багамах — без проблем выплачу свою долю! Бляди-и-и…

— Итак. Денег у нас, дорогие мои, нет, и взять их неоткуда.

— Открытие века! Нобелевку Фреду, мать его, Меркьюри! — Роджер все никак не мог успокоиться, хотя стакан с ромом успел ополовинить.

— Заткнись, дорогой. После японского тура мы начнем работать над новым альбомом. Есть план — найди менеджера, который оплатит наш долг, заручившись доходом с будущей пластинки. Сделаем то, что мы по-настоящему умеем — охуенную музыку! Наметки уже есть. Мы продадим еще не выпущенный альбом. Думаю, сейчас, после успешных гастролей, без труда найдем желающего с нами поработать. Надо будет показать материал возможному продюсеру. В Америке я уже кое с кем переговорил, но как-то не сложилось. Главное, чтобы нашлись деньги. Бич сказал, что он тоже поговорит с парой знакомых. Когда вернемся в Лондон, займемся этим вплотную. Вопрос в том, соглашаемся мы на отступные или нет? Как думаете?

— Ну, а что нам делать? Придется согласиться. — Брай в задумчивости накручивал на палец кудрявый локон.

— Только, Фред, на этот раз не нами будут руководить всякие пидоры типа Нельсона. Мы, группа, будем сами нанимать себе управление. Как это делается в крупных фирмах — собрание акционеров нанимает директора. — Джон очень внимательно слушал то, что говорил Фредди. — И потом, если мы сами будем собой управлять и платить руководству зарплату, деньги будут оставаться у нас. На рассрочку Шеффилды, конечно, не согласны?

— Конечно, нет. Джим рассказал сегодня, как Норман тряс перед ним пачкой счетов. Типа, вот все, что мы потратили, и хотим вернуть свое! Он, сука, посчитал все вплоть до палочек, которые ты, Родж, поломал…

Роджер сидел на полу, подперев голову руками, уже хорошо поддатый.

— Ладно, парни, нахер. Будем деньги искать, но от этих мудаков свалим. Надоело мне. Нельсон этот поганый… ну его в жопу! И обоих Шеффилдов туда же…

— Ну что? Я скажу завтра Джиму, что мы согласны?

— Говори. Давай уже разберемся с этим и не будем портить себе отпуск. Роджер вон страдает, что у него секс-простой. Хоть завтра спокойно поебется. — Джон поднялся из кресла. — Пошел я спать, парни. Решили, так решили.

— Да, Фред, мы согласны. — Брайан тоже встал и потянулся. — Пусть подавятся.

— И я согласен. Придется отложить покупку «Феррари» и дома с пятью спальнями и садом. Я вот уже присмотрел себе один… Ну, на стакан-другой коктейля я разориться пока могу. Пойду, обмою свой облом. Вдруг мне хоть в чем-то сегодня повезет, и я какую-нибудь телочку подцеплю… — Роджер вздохнул и пошел к двери. — Не может же пиздец быть всегда и во всем.

— Давай, дорогой, успехов тебе в твоей важной миссии! — Фредди поплелся за парнями, чтобы закрыть дверь. — Спокойной ночи. Надеюсь, она и правда будет спокойной…

***

Брайан и Джон разошлись по номерам, а Роджер двинулся в бар, чтобы попробовать подсластить горькую пилюлю.

Увы, дамочек в баре не было. В этот апрельский вечер Бог, похоже, решил раскрасить жизнь Роджера Тейлора, эсквайра, исключительно черными красками. Выпив еще пару коктейлей, изрядно захмелевший английский джентльмен пришел к выводу, что ему не мешает прогуляться. Ноги сами понесли его на пляж. Бармен проводил долгим взглядом удаляющуюся в сторону океана фигуру.

Шезлонги не убирали. Роджер сел на один из них, снял кеды (пока шел, в обувь забился песок), скинул куртку, достал сигареты и закурил. Вдалеке сверкала курортная Кона. Сейчас бы туда — к огням, к нарядным туристкам, к громкой и веселой музыке. Так нет же! Этот мудак Нельсон специально их поселил в такой жопе, куда едут только пенсионеры. Сука! Все они там суки…

Пошатываясь и тихонько матерясь, он побрел вдоль берега. Песок еще хранил дневное тепло, босым ногам было приятно.

Ночь становилась темнее. Небо полностью скрыла огромная туча. Как странно, ведь буквально только что над океаном висела рыжая луна, и тут вдруг… до Роджера дошло, что сейчас ливанет и надо спешно искать, где остались вещи. Поискам шмоток сильно мешала кромешная темень.

Бог в этот вечер решил, что черная полоса жизни Роджера Тейлора — джентльмена, барабанщика и просто хорошего парня — обязательно должна стать еще чернее. Начался ливень. Искать что-либо под открытым небом, когда на тебя проливается примерно три ведра воды за несколько секунд, а никаких очков ты, конечно, не захватил, — занятие не самое приятное. Плюнув на это дело, жертва божественной несправедливости поплелась к отелю — на свет неясных огней. Их хотя бы можно было разглядеть за пеленой дождя. Куртку было, конечно, жалко, но еще больше — кеды, особенно когда босые ноги ощутили всю прелесть прогулки по асфальту.