СашАшаС. Забытым

Мы поколенье опалЕнное войной!

РождЕнное во времена Афгана.

ВскормлЕнное Чеченскою слезой,

И возмужАвшее под стоны из Беслана.

Мы поколенье, очерствЕвшее душой!

Не верим, не надеемся, не ждем!

АтеистИчны, слЕпы, глУхи, нЕмы!

Оставьте нас в покое, все путем!

Сыны России- Родины Измены,

Предавшей души, опаленные огнем.

Неведенье — наш главный аргумент.

Ведь все произошло давно, не с нами.

А вОйны, просто красочный сюжет,

"Не боль" пролитая "Не нашими глазами".

Не беспокоют нас, и нЕзачем акцент.

Мы поколенье, с обесцененной душой.

Дежурных слез истрепанная маска,

Где сердца вклад по сути небольшой.

Нелепый след, неискренней подсказки.

Дань показухи, общепринятой страной.

Мы просто дети с искалеченной судьбой!

В своем неведенье разрывшие могилы,

В своем бесчестие нашедшие покой,

Но слезы матери для всех всегда едины.

Они за всех за нас ведут безмолвный бой.

И в том бою мы все неразделимы…

Слёзы матери… Мама — особое слово для каждого… Слово матери, слёзы матери — нет ничего ценнее на войне для солдата, ожидание которого, становится для неё бесконечным ужасом… Об этом следующие зарисовки.

Похоронка

Той муки мне не передать,

Она мне, к счастью, не знакома…

Когда хоронит сына мать,

Под залпы, унося от дома…

Когда усталые глаза,

Кричат о боли, что вселенной,

Уж не сокрыть, и та слеза,

Что рушит стены…Станет пленом.

Взорвется криком и умрет.

За чадом скроется в могилу!

На сердце коркой встанет лед…

И дни сольются воедино…

Для той, что предано ждала.

И, не смыкая глаз ночами,

Молитвой сына берегла.

От смерти, отводя крылами.

Но, в том бою он выбрал сам,

Пойти на смерть, гонимый братством,

Закрыв собой, он спас ребят.

Им даровав судьбы богатство.

Крик матери

Глумящиеся лица, гогот, плачь,

И дикий смрад, замешанный на крове.

Все ей пришлось пройти по женской боли,

За сыном, не смиряясь неудач.

Быть сильной в окровавленной погоне.

И средь врага искать останки воли,

Собрав ее осколки в кулаки…

Стремясь найти, хоть что-нибуть найти!!!

И защитить от дикой, страшной доли!

Дитя! И тихо плакать в изголовье.

Лишь об одном Всевышнего моля…

Меня, О Боже, забери меня!

Лишь сбереги его! До капли крови, от всполохов бесчинства и огня!

Но, к сожалению, сражаются за мирное небо и те, кто никогда не знал тепла материнства, те, кого ещё в детстве бросили, посчитали ненужным и недостойным жизни… или недостойной?

О таком солдате следующая зарисовка

Она

Она старалась мечтать в голодном сером детдоме.

И пряча слёзы в кровать, мечтала только о доме.

Она стремилась сберечь в своей душе состраданья.

Не отравить, не пресечь людской души пониманья.

Она не стала семьёй на рынке "детской надежды".

Была немного слепой, слегка наивной, небрежной.

"Она нам не подойдёт", — в захлеб твердили "мамаши".

" Она же просто урод, хочу умнее и краше"!..

Она ушла на войну, лишь стукнуло восемнадцать.

Была в тылу и в плену, разведчик роты Н-надцать

Она влюбилась в него, он так красиво писал.

Он снайпер был — виртуоз, он их форпост защищал.

Она в январскую ночь его закрыла собой.

Затем, подняв на себя, несла сквозь слёзы и боль.

Она тащила его, борясь со шквалом гранат.

Под пуль колючих дождем, сновала вскользь, наугад.

Она вернулась живой и целой даже, вполне.

Она ценила его и в мире, как на войне.

Он лишь жестоко шутил: "Она же просто урод"!

Но знала, что он любил, сквозь шору, грубость и лёд!

Он ту январскую ночь ведь и не помнил вполне.

Кантузию получив, на той холодной войне.

Любви он не доверял, её считая игрой.

Её в миру потерял, зовя те чувства игрой.

Тот снайпер был виртуоз, такой же, впрочем, как он.

Приветом прошлой игры, стал в её сердце патрон.

Он больше так не шутил, он понял цену потерь.

Он так красиво писал в борьбе циничных идей…

Это история сильной, очень сильной девушки, но главной загадкой каждой подобной истории, является взгляд с другой стороны. Поэтому, эту историю мне бы хотелось рассказать Вам и от лица “Снайпера виртуоза”

Он

Он красиво писал, кисть так прытко ложилась в душу.

Он цинично шутил о любви и пустых этих слов не слушал.

Он хотел передать в полотне страх и ужас военных агоний…

Он ушёл воевать, прикрываясь палитрой ироний…

Он красиво стрелял, пуля чётко ложилась в тело.

Он цинично играл, снайпер в деле и без предела.

Он в январскую ночь для войны выбрал боли краску.

Он в агонии пал, успев сбросить цинизма маску.

Он контузии ум уступил, он продолжил писать.

Языку, вместо рук, научил свою кисть подчинять.

Он хотел на холсте передать всю опасность войны.

О любви оставалось мечтать, жить отбросом страны.

Он её презирал за её, как казалось, ложь.

Чувств её красоту, он воспринял как жалости нож.

Он ей не доверял, злобно и иронично шутил.

Он её потерял, на глазах её снайпер убил…

Он красиво писал, кисть так прытко ложилась в душу.

О любви не шутил, тихо в сердце замкнув тот ужас.

Он хотел передать в полотне страх и ужас потерь…

Он решил воевать с миром глянца, циничных идей…

И снова Он и Она, так почему бы нам не вернуться к истории столь же сильных личностей и не зачитать ещё один фрагмент из мини-романа СашАшаС.

СашАшаС, фрагмент 2. Сергей