Сборник "Низший" [7 книг]

— Предметы одежды. Немного обуви — со вселенской скукой в голосе повторил мужик в плаще, одергивая полы приметной одежки — Желающие есть? Подходите сюда по одному.

Я с грустью убедился, что недовольное ворчание хоть и было, но стоило пригласить — и не меньше трех десятков людей встало. Мне с моим локтем, похоже, не светит сегодня поработать… я ведь гоблин только с виду, а так самый настоящий зомби без одной руки.

— А что хоть за работа? — спросил кто-то из уже вставших — И где?

— Работа проще некуда. Мозги прилагать не придется — на этот раз насмешка прозвучала отчетливо.

— И что делать-то? Долго? Идти далеко?

— Поработать бурлаками. Около двух часов. Отсюда два километра.

Половина вставших — даже больше — тут же уселась обратно.

Бурлаками? Я наморщил лоб. Бурлаками… почему-то в кастрированных мозгах всплыла картина с речным пейзажем и гурьбой мужиков в не слишком современных костюмах.

Я встал. Прижимая левый локоть к боку, чтобы не слишком бросался в глаза, пристроился за двумя зло ворчащими парнями и вскоре оказался в медленно и неохотно собирающей колонне будущих бурлаков. Когда все определились, хотят они поработать или нет, нас быстро пересчитали.

— Восемнадцать… и почти все доходяги… — без каких-либо эмоций доложил начальнику бугай с дубиной.

— Нормально — ответил тот и качнул головой — Двинули.

И мы двинули, вразнобой затопав по коридору. Решившие остаться проводили нас ругательствами и пожеланием сдохнуть, заодно заклеймив как дешевку продавшуюся за пустышку.

— И что делают бурлаки? — спросил я у девушки баскетбольного роста, обладающую невероятно длинными ногами, но при этом делающую такие до странности мелкие шаги, что я без труда держался рядом — к ее неудовольствию. Ну да — она в майке, шортах, кедах и зеленой бандане. Еще и старые налокотники имеет защитные. А рядом с ней шлендает босиком гоблин в криво сидящих трусах…

Оценив меня опытным взглядом, она скривила губы в усмешке:

— Скоро узнаешь. Тяжко тебе придется. Лучше сразу откажись.

— Не — улыбнулся я — Я сперва окунусь. Потом уж решу. Вдруг мне понравится?

— Придурок.

— Может и так — вздохнул я, поправляя шорты — Может и так… Топать еще два километра. Может скрасим дорогу интересной беседой?

— Отвали.

— Значит не скрасим… — чуть замедлившись, поравнялся с идущим сзади — Погоды коридорные нынче так себе, да? Сквозит и сквозит…

— Заткнись и сдохни.

— Ясно — вздохнул я и, глянув на еще одного чем-то крепкого недовольного, сказал — Вот удивляюсь — чего вы в зубы получить не боитесь после таких пожеланий? М?

— Ты чего?

— Без зубов что делать будешь? Как новые клыки отрастишь, жучара ты потенциально шепелявый…

— Где отращу… разве что эльфы знают! Иди молча, а? И не надо меня бить… я и так гоблин жизнью битый. Сдохнуть бы уже. Да вот что-то все никак…

— Это не ответ.

— Ответ на что?

— Выпадаешь из темы, гоблин ты чертов — досадливо сморщился я, в глубине души жутко радуясь, что удалось зацепиться языками, пусть не с помощью вежливости, а угрозами, и разговор пошел — Почему по зубами не боитесь отхватить?

— Почему не боимся? Я вот боюсь. Зубы жалко. Да и больно ведь. Да все боятся — разве что кроме червей и самых опущенных зомби. Этим терять уже нечего. Да они такое повидали, через такое прошли…

— Но мне все через раз желают сдохнуть.

— Может добра желают? — робко улыбнулся беседующий со мной мужичонка, чья дистрофичная стать радовала мое сердце — я не главный задохлик в стаде. Есть и похуже меня.

Именно в стаде. Со стороны глянуть — без слез не обойдешься. Почти два десятка доходяг бредут по освещенному безликому коридору с опущенными головами, шаркают, шатаются, порой постанывают. Мы как стадо отбракованных тощих коров, отправленных на фабрику по производству собачьего корма.

— Тогда сдохни — буркнул я, старательно улыбаясь — В смысле — живи долго и счастливо. Тебе нравится?

— Да серьезно не знаю — вздохнул мужичонка — Тут на окраине все так говорят. Сдохни! Вроде как — отвали от меня, не доставай. Я тоже не сам ведь это придумал. В начале, когда только появился тут с чужими руками и ногами, тоже всех спрашивал. И каждый раз нарывался на «Заткнись!», «Сдохни!», «Отвали!». Вот и привык. Здесь все так живут, одиннадцатый.

— Тут я с тобой не согласен, семьсот девятый — покачал я головой, вспоминая блокированные охраной проходы в отдельные «иглы», уверенных в завтрашнем дне чисто одетых людей — Тут не все в дерьме живут.

— Кое-кому зацепиться удалось. Но мало кому. А я вот с ОРН на УРН перебираюсь. День получается — день нет. Каждый день кошмары снятся — что меня хватают и тащат в медблок руку отрезать. Так что, одиннадцатый — отвали, заткнись и сдохни! — вспышка эмоций завершилась и, словно бы сдувшийся мужичонка резко отстал, а затем и вовсе пробился на другую сторону стада.