Сборник стихотворений

Головокружительные метры,
Окна, крыши.
В стёклах радужные спектры.
Выше, выше!

Солнце пляшет по карнизам —

Вид с балкона.
Город тёмный ещё снизу,
Ещё сонный.

И завис прозрачной плёнкой

Лёгкий холод.
Не дробят асфальт со звонким
Звуком долот.

Каблуков поспешный стук

На светофоре.
Ног, голов, плащей и рук
Сплошное море.

По дорогам дождь разлился

Перламутром.
Это – пробки и развилки.
Это – утро.

Ноябрь

Давится холодным ветром солнце,
Листья рвёт и кружит ураган.
Облака, как раскалённый стронций,
Будят раздражённых горожан.

Изморось играется уныло

Сотней разных шапок и пальто.
В небеса, посыпанные пылью,
Не поднимет глаз своих никто.

В ртутных точках ливня на асфальте

Этажи и люди проросли.
Дождевые капли крутят сальто,
Достигая неживой земли.

Вместе с треском инея застонет

Сине-серебристая, как сталь.
Городу в туманном капюшоне
Осень полумёртвую не жаль.

«Давай не рассказывать маме…»

Давай не рассказывать маме,
Что в коже краснеют порезы.
Мы справимся как-нибудь сами,
Пусть даже вшивая протезы.

Давай не расскажем, что в крови

Осталось немного спирта.
Убиты своей же любовью,
Бутылка давно уж разбита.

Не знает она, сколько боли

Друг другу с тобой причинили;
О разделении роли,
О разделении силы.

С тобою пускай нашу стаю

Они зажимают углами,
Я об одном умоляю —
Давай не рассказывать маме.

«Пышут жаром рыжего огня…»

Пышут жаром рыжего огня
Полные, взволнованные губы.
В жажде ближе к ним принаклонясь,
Тёмные оттенки нежно-грубы.

Ловких пальцев тонкая игла

Бегает по шёлковой рубашке.
Пусть пыталась, всё же не смогла
Спрятать чувство буйное в упряжке.

В комнате темно. Она как спит,

Но глаза напротив пьяно-ярки.
Бесится, срывается с цепи
С голодом и жаждой пироманка.

Уголь бит встревоженным огнём

Больно, и тепло, и неприятно.
Ночь. Они на пять минут вдвоём,
А на чёрном платье красным пятна…

«Твоя тиара – золото с алмазом…»

Твоя тиара – золото с алмазом,
Глаза – зелёно-платиновый мрак.
Короноваться, вероятно, все горазды,
Но далеко не каждый смог бы так.

Твой стан, пронзённый холодом корунда,

Как статуя, спокойно, хрупко нем.
Ты на Земле неведомо откуда
И держишь путь неведомо зачем.

Свой образ, как художник, создавая,

Не сознавала тщетность бытия.
Держась за твердь земную через сваи,
Ничьей была ты, кроме как своя.

И бронзовые пряди на ключице,

Завитые колечками с концов…
Быть может, мне когда-нибудь случится
Ещё раз посмотреть в твоё лицо,

А ты корону снимешь, усмехнувшись.

Весь год прошёл как будто за вчера.
Свои разнокалиберные души
Отпустим в дым военного костра.

«Прости, медь прядей выцвела как месяц…»