Сборник стихов

* * *

Мы смолили баркас, майский ветер шептался с волной,

Солнце щедро палило отвыкшие за зиму плечи,
Было нам по шестнадцать, весна говорила с весной —
Это было предтечей.

Мы не знали тогда, как закружатся наши пути,

Сколько будет дорог между этой и будущей встречей,
Просто было тепло, просто рядом хотелось идти —
Это было предтечей…

Чайка села в волну, май опять гулко бьется в виске,

Не попасть мне сейчас в тот уплывший без паруса вечер,
Наш баркас просмолённый остался лежать на песке —
Это было предтечей…

* * *

Бегу всё быстрее от детства,

Мне некуда, некуда деться —
Горят за спиною мосты —
Ни вправо, ни влево, ни ниже,
Огонь полыхает всё ближе,
И нет под руками воды.
И некогда остановиться,
Вздохнуть, постоять, удивиться,
Что вновь распустились цветы,
Что скоро уже середина,
Всё чаще мои годовщины,
И первые нити–морщины
Ведут по лицу борозды…
Галопом, галопом, галопом
По Азиям и по Европам,
И снова сгорают мосты.
А может, всё это мне снится,
И дни не мелькают, как спицы,
В разогнанной колеснице,
И вовсе горят не мосты?
А попросту отблеск плиты,
И бабушка варит варенье
В саду под вишнёвою тенью,
И пенок всплывают пласты.
И я у кипящего таза
Не щурю корыстного глаза,
А просто смотрю, как играют
В траве дворовые коты.
К варенью пчела прилипает,
Жужжит и усы в нем купает —
Попалась в капкан вкусноты!
А бабушка длинною ложкой
Мешает сироп понемножку,
И дым застилает кусты.
В передник бы старый зарыться,
Вдохнуть, захлебнуться, забыться,
Отплакаться и омыться
В потоках её доброты…
Да, бабушка, скоро мне тридцать,
И дни, как в руках твоих спицы,
И пыль по дороге клубится,
И время разводит мосты.
А может, всё это мне снится?
А может, приснилась мне ты…

* * *

Что ты, муж, меня бранишь

Так уныло, так напрасно?
Это март закапал с крыш,
И на улицах ненастно…

Разве холодно в дому?

Разве окна смотрят мутно?
Разве бегаю к кому,
От людей лицо закутав?..

Может, в том моя вина,

Что — догадливая женка —
Я растила пестуна
Для второго медвежонка?..

Может, нынче не красна —

Вот и всё тебе не любо?
Может, просится весна
Острой змейкою под шубу?..

Тихо косы расчешу,

Постелю, задую свечи…
Не ревнуй к карандашу…
Не брани меня под вечер…

Тодес

Лёд у лица — виток, ещё виток,

Одна опора — рука партнёра.
Мир голубой, как голубой каток,
Мелькают лица антрепренёров.
И в этом вихре лиц и голосов,
В метели бесконечной суеты
Есть нить одна — основа из основ —
Твоя рука, твой голос, просто — ты…
Ты пальцы побелевшие сожми,
Останови кружение у бездны,
И если упаду — ты подними,
Иначе — всё на свете бесполезно.