Счастливчик (СИ)

Где-то когда-то читал, что если из носа выливается не больше двухсот миллилитров крови, то это не страшно. Знать бы еще, сколько ее уже из меня вышло, кто ж ее мерил? Голова вроде не кружится, но все лицо в крови и на тело натекло, хорошо еще, что спал голым по пояс.

-- Ты как?

Оказывается, я не закрыл за собой дверь. Не оборачиваюсь, просто поднимаю голову и смотрю на замершую на пороге Ди через отражение в зеркале. Она в моей футболке, одной из двух, которые я ей отдал в виду отсутствия пижамы. Футболка слишком короткая, прикрывает разве что нижнее белье, и обычно Дилайла или надевает ее в темноте, чтобы немедленно лечь в кровать, или быстро пробегает из ванной до кровати, пока я сижу за компьютером и не смотрю в ее сторону. Сейчас же ей, кажется, совсем не до своего вида -- испугалась за меня.

-- Нормально я, -- пытаюсь ободряюще улыбнуться, но Ди только морщится. Да уж, надо бы сначала смыть кровь, потом ободрять. -- Нормально, -- повторяю, убеждаюсь, что кровь больше не идет, зачерпываю воды в ладони, плещу на лицо.

-- Голова не кружится? -- голос совсем рядом -- не ушла, а наоборот вошла в ванную. -- Я могу чем-нибудь помочь? -- тихонько дотрагивается до моей обнаженной спины.

Какая-то часть моего сознания умудряется отметить, что ее ладонь теплая, а кожа на ней немного загрубевшая из-за постоянной работы на кухне.

Зря она подходит так близко, потому что мне все еще сносит крышу от этой девушки. Хочется развернуться, перехватить ее руку, а лучше обе, притянуть Ди к себе и поцеловать, а потом...

Вот только она испугается и решит, что ее принуждают. Не ответит взаимностью, это уж точно.

Поэтому так и стою над раковиной, покрепче хватаюсь за ее края, чтобы не поддаться соблазну, и жду, когда девушка отойдет.

-- Не кружится, -- говорю. -- Иди спать, со мной все хорошо.

Ладонь исчезает. Выдыхаю, только когда убеждаюсь, что Ди вышла из ванной комнаты.

Опускаю взгляд на штаны. Надеюсь, не заметила?

***

На часах пять утра, лег я в два -- три часа сна, уже отлично!

Когда выхожу из ванной, свет по-прежнему горит, но Дилайла лежит под одеялом, на боку, спиной ко мне. Стараюсь не шуметь, чтобы не разбудить, беру чистые вещи и возвращаюсь в ванную переодеться.

Оказавшись снова в комнате, тушу большой свет и включаю настольную лампу. До подъема еще два часа -- уйма времени, которое можно провести с пользой.

-- Не будешь ложиться? -- доносится с кровати, когда я уже расположился на полу у стола с одной из недоделанных "лап" робота.

-- Не-а, -- отзываюсь. -- Лучше сделаю что-нибудь полезное.

Ди больше ничего не говорит, и я полагаю, что она снова заснула. Вожусь с "лапой" в полной тишине, жалея только о том, что стараниями Изабеллы на моем коммуникаторе стерта вся музыка, а скачать новую на Пандоре неоткуда.

-- Лаки, так нельзя.

-- А? -- удивленно поднимаю голову, я был уверен, что Дилайла спит. -- Что нельзя? -- переспрашиваю.

Я сижу на полу в кругу света, льющегося со стола. В той части комнаты, где расположена кровать, темно, поэтому силуэт девушки удается различить не сразу, приходится вглядываться.

-- Ты чего не спишь? -- задаю следующий вопрос, еще не получив ответа на первый, когда вижу, что Ди сидит на постели, обняв руками колени.

-- И я об этом: почему ты не спишь? У тебя уже кровь носом идет от переутомления. Так нельзя.

-- Нормально все со мной, -- заверяю с улыбкой (все-таки приятно, что беспокоится). -- Подумаешь, кровь.

-- Тебе нужно отдохнуть, -- настаивает.

В ее словах есть доля истины, поспать подольше мне бы не помешало, но нужно еще слишком многое успеть.

-- Ди, -- говорю мягко, -- после недели без сна я чувствую себя в десять раз лучше, чем после суток ничего неделания. Я с ума схожу, когда мне нечем занять руки или голову. Так что все нормально.

Глаза привыкают, вижу, как она ложится на бок, подпирает согнутой в локте рукой голову, смотрит в мою сторону. Кажется, кто-то тоже передумал спать. Ну ладно, я не против, поболтаем.

-- То есть ты и дома живешь в таком режиме?

Дома меня бы придушили за такой режим. Морган душила бы, а Рикардо держал, чтобы не рыпался.

Улыбаюсь при этой мысли. К черту прошлый сон. Миранда из того кошмара совсем не похожа на настоящую.

-- Дома я сплю часов по восемь, -- признаюсь. -- Но тоже не всегда ночью. Если меня что-то увлекает, то не останавливаюсь, пока не закончу, -- смеюсь сам над собой. -- А увлекаюсь я часто.

Но Ди по-прежнему серьезна.

-- Ты за две недели ни разу не спал больше четырех часов.

Засекала, что ли?

-- Ерунда, -- отмахиваюсь, -- вернусь домой, отосплюсь. Ну, или, наоборот, привыкну спать всего несколько часов, и у меня будет еще больше времени на подвиги, -- подмигиваю в темноту и возвращаюсь к разложенным на полу деталям. -- Вот что, -- говорю. -- Если ты не хочешь спать, одевайся и иди сюда, подержишь кое-что, а то неудобно.

-- Ладно, иду, -- легко соглашается девушка, откидывает одеяло, встает с кровати.

Поспешно отвожу глаза, не подглядываю. Что я, маньяк какой-нибудь?

Дилайла быстро надевает свой черный комбинезон и подходит ко мне, опускается на колени напротив.

-- Что держать?