Счастливый человек

Спорят о славе поэты.
Критики спорят тоже.
А славе плевать на это,
Хоть лопни, хоть лезь из кожи!

В литературном храме,

Перья скрестив свои,
Поэты спорят стихами,
Критики пишут статьи.

Критики дело знают:

Локтями тесня друг дружку,
Кого в основном читают,
С тех и «снимают стружку»!

Снимают, вовсю стараются,

Лупят кого-то всласть
И сами же удивляются,
В лужу потом садясь.

Но это не вразумляет,

И вновь они ищут трещины!
Я знаю, как это бывает, —
Сам получал затрещины.

Эх, сколько ж меня склоняли!

И как же в меня палили!
Такого нагромоздили,
Самим-то понять едва ли!

И все-таки самое главное,

После как оказалось,
Да все за эту за самую,
О Господи, популярность!

Ну словно кого обманывал,

Ограбил, или подвел,

Иль, скажем, читателей сманивал

И прятал в письменный стол.

И тем, кто приходит в ярость,

Я тихо хочу сказать:
– Возьмите себе популярность
И дайте спокойно писать!

1967

Ночные огни