Счастливых бандитов не бывает

Потом вдруг стало тихо — на какое-то мгновение. Словно весь город замер в минуте молчания. Потом — крик. Рев двигателя на высоких оборотах, железный грохот. Киллер бегом вернулся в «жигуль», тот последний раз боднул «ситроен», освобождая полосу, и выскочил на освободившийся перекресток как раз в тот момент, когда красный сигнал сменился желтым. В следующее мгновение огни его фонарей смешались с другими огнями.

— Вы его видели?! — заорал Каскет. — Что запомнили?!

Телохранители не отвечали.

У Борика была прострелена шея, дыхание со свистом и брызгами крови вылетало из раны под челюстью. Он задыхался и молча раздирал пальцами залитую кровью рубашку, пытаясь достать до горла. Влад получил пули в плечо и грудь, он привалился к правой дверце, зажимая рану в груди ладонью. Между пальцев текла кровь.

Каскет позвонил в «скорую»:

— Скорей, перестрелка, два пацана ранены! Быстро, все оплачу! Пиши адрес!

— У него «ТТ» был, бля буду, — сквозь хрипы просипел Борис и отключился.

— Точняк. Рожу закрыл, но «ТТ» я точно видел, — слабым голосом сказал Влад. — Суки, суки… Как же я…

Он шумно потянул в себя воздух и застонал.

Каскет выскочил, осмотрел машину — она была вся продырявлена. Четыре отверстия в передней части салона, четыре — в задней. Попадая в кузов, пули прошибали его навылет: в левом борту вокруг небольших дырочек имелись вмятины, будто молотом били, а в правом — пробоины размером с кулак щетинились острыми краями вывернутого наружу железа. Значит, использовали мощную пушку, скорей всего, действительно «ТТ»… Это оружие профессионалов — пробивает машины, стальные двери, бронежилеты… Но если бы действительно была бронировка, то все были бы целы… И чего было не заплатить на несколько миллионов больше? Денег мало, что ли?

У Каскета жгло спину, но он не обращал на это внимания. Что-то казалось ему странным… Какая-то нестыковка… Неизвестный киллер распределил огонь равномерно. Если бы Каскет не упал на пол, ему бы пришел конец. Но не пришел ведь! А в правильном нападении так просто не спасешься!

Жора Каскет в своей жизни видел много покушений, да и организовал немало, так что он был в теме. Нападающий никогда не стреляет вслепую. Разве что первые выстрелы, чтобы подавить сопротивление. Потом надо открыть дверь и довести работу до конца. Адресно и прицельно. Это азбука любого покушения. Значит, работал не профессионал! Но с оружием профессионала!

Ладно, эта странность и послужит для их обнаружения! И тогда… Каскет заскрежетал зубами.

«Скорая» приехала раньше, чем милиция. Борис уже не подавал признаков жизни, и тело отправили в морг. А Влада увезли в больницу, его состояние определили как тяжелое. У самого Каскета пиджак на спине оказался распорот, а на спине, вдоль позвоночника, цвела красным цветом то ли длинная царапина, то ли ожог.

— Вы в рубашке родились, уважаемый, — удивленно покачал головой доктор. — На сантиметр ниже — и разговор был бы совсем другим…

Фельдшер мазал ему спину йодом, когда позвонила Вероника. Она была в панике:

— Георгий Вадимович, нам в окно швырнули бутылку с горючей смесью! Чуть не сгорели все! Ребята черные, в саже…

— В офис бросили?

— Нет, в кафе, на первый этаж!

— Ты говори толком, сгорело что-нибудь или нет?

— Шторы сгорели… Столик обгорел, который у окна… — Вероника едва не плакала.

— Кто-нибудь пострадал?

— Нет, кажется…

— Кого-нибудь поймали?

— Ой, лучше я Диме дам трубку…

Тут же раздался возбужденный голос Димона:

— Ни х…, Георгий Вадимович… Пардон. Никого не поймали. Они, скорее всего, на машине были или на мотоцикле. Я еще вроде шум какой-то слышал, перед тем как… Ну, короче, смылись они.

— На кого думаешь?

Димон помолчал, дыша в трубку.

— Да не знаю… Сделали как-то через жопу, по-дурацки… Может, труболеты какие-то?

— А в нас не по-дурацки стреляли! — сорвался Каскет. — Бориса завалили, Влад в больнице, меня царапнуло! Какие труболеты?!

— Ни… себе! — выругался Димон. — Так это крутой наезд!

— Поднимай всех наших! — скомандовал Каскет. — Я уже еду…

* * *

Второе от входа окно было разбито, вокруг него темнели пятна гари. Только что уехала пожарная машина, две милицейских стояли напротив «Старого Арбата», почти перекрыв дорогу. Правда, движение вечером не такое, как в разгар дня. Милиционеры в форме и штатском что-то меряли рулеткой, фотографировали и записывали. При этом они улыбались, оживленно обсуждали что-то, шутили. Сразу видно: для них происшедшее никакое не ЧП и не несчастье, а самая обыденная работа.

— Ну, что? — раздраженно спросил Каскет у немолодого мужчины в серой куртке и черной кепке, щелкавшего «Никоном» разбитое окно.

Тот пожал плечами.

— Похоже, поджог, — ответил, не отрываясь от фотоаппарата. — Работаем…

В кафе было холодно и пусто, отвратительно воняло гарью. У стойки отирался Черпак. Он вскочил, вытянулся по стойке смирно, загораживая собой бокал с недопитым пивом.

— Тоже «работаешь»? — в ярости рявкнул Каскет. — Тоже думаешь, что поджог?! Или еще не уверен?!

Черпак побледнел.