Счастливых бандитов не бывает

— Колотуха тут ни при чем, это Жора Каскет ему башку отбил! — мрачно уточнил Дюшес.

Батону уточнение не понравилось.

— Про Каскета лучше молчи! Что это еще за фигура? Ни слова! Не то тоже под раздачу попадешь!

Перегнувшись через сиденье назад, он дернулся в сторону Дюшеса, пытаясь схватить его за отворот куртки. Был бы трезвее — может, и схватил бы. Но тут машина резко затормозила, Батон не удержал равновесие, тяжело ударился боком о переднюю панель.

— Харэ, приехали! — объявил Механик и первым выскочил из машины.

Перед «Старым Арбатом» уже стоял «шестисотый» Босого и еще несколько крутых пацанских «точил».

На середине проезжей части толклись кружком и тихо «терли базар» шестеро крепких коротко стриженных парней из личной гвардии Смотрящего.

— Да пробили уже его, — оглядываясь по сторонам, рассказывал Круглый. — Коронованный московский вор, из столицы не бежал, а приехал по собственной воле… Это он устроил «мандариновую ночь» в Мытищах, когда черных с рынка изгнали… Там и трупы были, и без вести пропавшие, а ему все с рук сошло…

У входа прислонились к стене избитые Колотуха, Болек и Лёлик. Вид у них был невеселый. Рядом стоял Паяло.

— Ну, чё ждете, пацаны? Без меня стрёмно зайти пообедать, а-а?

У Батона заплетался не только язык, но и ноги. Покачиваясь, он подошел к Паяле, стоявшему перед самой дверью, развязно хлопнул по плечу.

— Стрёмна-а? — повторил он.

— Не скалься, — сдержанно ответил Паяло. — Становись и жди. Босой даст сигнал, зайдете вчетвером на разбор… А может, все по-другому повернется…

Широкоскулое лицо его напряжено и чем-то походит на боевой барабан с туго натянутой кожей.

— Старикан один там, что ли? — Батон сплюнул на асфальт, покачнулся.

— Один. Сказал, будет с Каскетом раз на раз толковать…

— Е…ть-копа-а-ать!! Босой на всю голову заболел, точно!

Батон рассмеялся, постучал себя ладонью по лбу. И тут же резко, как это бывает у пьяных, оборвал смех и недоуменно уставился на Круглого.

— Не-е… Ты серьезно?

Паяло отвернулся. Батон совсем мозги пропил и не врубался в ситуацию. Каскет пацан крутой, рынок в Мытищах он сразу перекрасил из пикового в славянский. И сюда не просто так приехал. А тут ему повод дали! И сейчас он может такую «оборотку» закрутить, что все кровью захлебнутся! Вон, даже сейчас их всего четырнадцать рыл… А у Каскета сколько? Но если даже обойдется, с виновных все равно спросят. А кто виновный? Ясен пень — Батон и три его бойца… Значит, им и кровь хлебать…

* * *

В «Старом Арбате» пахло жареным. Не стейком «миньон», не шашлыком и не цыпленком-табака, как это бывает во время деловой или дружеской встречи. Жареным не в смысле запаха — в смысле напряженности.

Пустой зал. За одним из столиков, уставленным незатейливой выпивкой и закуской — хозяин, видимо, не счел нужным слишком напрягаться, сидели друг напротив друга Каскет и Босой. Никого, кроме них, в зале не было. Тихо играла музыка — настолько тихо, что не понять было, симфония это или шансон.

— Никак я в предъяву твою не втыкнусь! Люди твои живы-здоровы — скажешь, нет? Хотя таких гостей я обычно целыми не отпускаю. Разве это не жест дружбы? Даже стол для тебя накрыл, водки налил. Какие ко мне претензии? А вот твои дебилы на меня наехали, и это неправильно! Тебе солидные люди звонили? Звонили!

Каскет весело зыркал на него упрятанными под брови глазами и размеренно пережевывал кусок ветчины. Хамство его было незамысловатым, естественным, как природой данный цвет волос и тембр голоса. Видно было, что по-другому общаться он просто не привык. Не умеет. Не хочет. Он с интересом наблюдает, как отреагирует на его хамство Босой. Правда, при этом чувствовалось, что ему ничего не стоит взять со стола вилку и воткнуть ее гостю в кадык. В любой момент и без долгих раздумий.

— И что с того, что звонили? Ты в моем городе, Каскет! — выдавил Босой, с трудом сдерживая ярость. — На моей территории! Ты пришел сюда, купил кафе, берешь деньги с лохов! Какой ты вор? Ты барыга! И должен законную долю в общак отстегивать! К тебе пришли, объяснили… Что мои пацаны нарушили? Что неправильно сделали?

Он стукнул кулаком по столу, едва не перевернув блюдце с оливками.

— Если кто-то из них захочет у тебя пожрать, а платить не станет — что будешь делать?

— Об стену расшибу, ясно дело, — не задумываясь, ответил Каскет.

Босой сверкнул глазами.

— Тогда сам можешь разогнаться и въеб…шиться! — сказал он. — Потому что ты на моей земле, ты жрешь и не платишь!

— Ну, зачем же так? — Каскет развел руками. — Вот смотри: ты пришел ко мне в гости, я с тебя денег не беру, мы оба довольны! Чего еще надо?

— Я не в гостях! Я у себя дома! И в гости тебя не звал! — отрезал Босой.

Каскет расплылся в улыбке, словно ему отвесили комплимент.

— Так позови! И дело с концом! — сказал он.

Босой понимал, что это наезд. Каскет намеренно испытывает его на твердость. И сейчас напротив него должен сидеть не самоуверенный ухмыляющийся тип с нависшими козырьком надбровьями, а свежий труп. Но он до сих пор не перевел московского гостя из живого состояния в мертвое. Почему?

Босой тянул время, сам не зная зачем.