Сдвиг

«Золото, парни, золото. Золото на трупах и в брошенных домах. Кольца, броши, серьги, браслеты, медальоны, часы, портсигары, запонки, заколки для галстуков, цепочки… Все, что угодно. Иногда и с драгоценными камушками, что увеличивает стоимость безделушек. Также не побрезгуем консервами, если попадутся пока еще годные, оружием и патронами. И всем остальным, имеющим ценность на стихийных диких рынках от Западного до Восточного побережья. Кроме денег, ясное дело. Кому они сейчас нужны? Разве что на подтирку. Тогда, тридцать лет назад, здесь тоже шуровали мародеры, но все выгрести не смогли. Не успели. Вирус быстро убил всех. Осталось и на нашу долю. Нам тоже не спастись от Вируса, это уже ясно. Но, как говорится, пусть ты умрешь сегодня, а я завтра. Каждый новый прожитый день – уже подарок судьбы. Возможно, кто-то думает иначе. Но только не он, Фред Харди. Никогда, на протяжении всей его тридцатидевятилетней жизни, ему не было легко. Конечно, бывали относительно стабильные времена, когда не нужно было думать о куске хлеба насущного. Но длились они недолго. Год-два. А жить на пособие… Для этого нужно было как минимум иметь в порядке документы и социализироваться. Но этого Фред как раз терпеть не мог. Нет, униженно ходить по чиновникам, выправляя нужные бумаги, и добиваться гребаной социальной помощи не для него. Слава Иисусу, здоровье пока не подводит, на кусок еды, глоток крепкого и уступчивую девчонку он в состоянии заработать. И, кстати, не видит ничего плохого и богопротивного в том, чем занимается сейчас. Эта Земля, из другой, как говорят яйцеголовые, Реальности, пуста. Безлюдна. Значит, то, что на ней находится, никому не принадлежит. И наследников тоже нет. Поэтому все, что он, Фред Харди по прозвищу Молчун, сумеет здесь найти и забрать с собой – его. Это же относится ко всем, кто промышляет тем же. Их уже успели прозвать plungers, что одновременно могло означать «поршни» и «ныряльщики». Удачное название, как он считал. Соответствует. Нырнуть сквозь Туманную Поляну в другую Реальность и, подобно поршню, вернуться назад. Желательно с добычей. Так бы случилось и на этот раз.

Но кто ж знал, что на обратном пути его Jeep Cherokee Laredo с четырехлитровым двигателем, верой и правдой прослуживший ему пятнадцать лет, мертво встанет без малейшей надежды на воскрешение? Обрыв шатуна в третьем цилиндре. В полевых условиях не лечится. Тем более в одиночку.

Да, он знает, что идиот.

Надо было захватить с собой больше воды. И, наверное, более тщательно провести диагностику и профилактику машины перед выездом. Но можно теперь хоть все волосы из задницы повыдирать, а делу это не поможет. Результат таков. Он в пустыне. Один. Без воды. И до Туманной Поляны еще около сорока миль.